tag:blogger.com,1999:blog-24854500876658224032024-03-13T11:07:14.971+01:00Por un mundo mejorEmilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.comBlogger1083125tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-20090480141856764542023-10-03T18:13:00.003+02:002023-10-03T18:13:40.068+02:00JUAN DE MAIRENA DIXIT.-<p> </p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjIsP2u38nSq-rywlMw_zaamMyYKzs1y1hLATWaTXnEkszxBw0jAwA_-C1hQR_J-sYbUkskS8T1AjBuk7Lj0Nqt3aaMr_YB-f9kGYuvLiGBIt4Iq-1i4bo0uJsNNkhNg5yHqG2ji6xgkKVhcQAD-20crOcqt6J0XbIa1v7IeC8nOVt56q83iZqpLT3etvo" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="1009" data-original-width="1000" height="356" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjIsP2u38nSq-rywlMw_zaamMyYKzs1y1hLATWaTXnEkszxBw0jAwA_-C1hQR_J-sYbUkskS8T1AjBuk7Lj0Nqt3aaMr_YB-f9kGYuvLiGBIt4Iq-1i4bo0uJsNNkhNg5yHqG2ji6xgkKVhcQAD-20crOcqt6J0XbIa1v7IeC8nOVt56q83iZqpLT3etvo=w354-h356" width="354" /></a></div><br /><br /><p></p><p></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><b>Estos días azules y este sol de la
infancia.- </b>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><b><span style="font-size: large;">(Juan de Mairena enterrado en
Collioure)</span></b></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Hace tiempo que desistí de seguir
buscando el libro en un formato decente, en una edición digna de
este nuestro Rochefoucault, Montaigne, o incluso Séneca redivivo.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Es fácil buscar un libro, lo difícil
es encontrarlo. Ya me sucedió, no hace tanto, cuando usando un PIC
en un almacén cultural- creo que el nombre de librería les queda
grande- inquirí por una copia del unamunesco drama de aquella mujer
que antepone la moral tradicional, y el consejo del confesor, a algo
que no hoy no dudaríamos en priorizar, la misma vida, la de ella y
la de sus sobrinos huérfanos de madre, “La tía “Tula”,
resultando que el listado del Punto de Información Cultural , el
PIC, no me ofreció la existencia de esta novela hasta el numero diez
o doce de su lista de hallazgos, todos los que la precedían eran
sobre la versión cinematográfica o, incluso, ensayos sobre la obra
en cuestión.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Ya digo que resulta fácil buscar
también a Juan de Mairena, ahora con la facilidad de los miradores
en la red a disposición de los lectores, ofrecidos por grandes y
pequeñas distribuidoras de libros. Sabes que si ellas no lo tienen
disponible, es que no existe. Ni siquiera me ofrecen el risible
señuelo de confundirlo con un cantaor flamenco del que se esperaría
una oferta razonable. Nada.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black; font-size: large;">En libros viejos
y antiguos, en librerías de lance, buscamos:</span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;">Heterónimos:
<b>Juan de Mairena y Abel Martín</b></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">Encontramos
ejemplares sueltos, en regular estado y en precio disuasorio: </span></span></span>
</p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><b>Bibliotex.
Barcelona. 2001</b></span><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">.
21 cm. 380 P. Encuadernación en tapa dura de editorial con
sobrecubierta ilustrada. Colección '[Biblioteca El Mundo]'. Machado,
Antonio 1875-1939. Juan de Mairena. Prólogo de Alfonso Guerra.
Millenium</span></span> </span></span></span>
</p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><b>Madrid,
Espasa-Calpe, 1936.</b></span></span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">
344 páginas. Ilustrado en contraportada con retrato de Juan de
Mairena por Antonio Machado. Encuadernación en plena tela de editor,
lomo con dos tejuelos con títulos y filetes dorados. Primera
Edición. N° de ref. del artículo ABE-1668785371790</span></span></span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;">
</span></span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Librería:</span></span></span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="text-decoration: none;"><span style="font-weight: normal;">
A partir de cero. Capital federal Buenos Aires. Argentina.</span></span></span></span></span></span></p>
<p style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<br />
</p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><b>Losada
s.a., Buenos Aires, 1957</b></span> <span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Tapa
blanda. Condición: Bien. 3ª edición. Páginas: 171. Sentencias,
Donaires, apuntes y recuerdos de un profesor apócrifo. . Juan de
Mairena es una de las obras más originales de la prosa española
contemporánea. El entrañable personaje apócrifo que Antonio
Machado imaginó quebranta los límites tradicionales entre discurso
académico y parodia, filosofía y literatura, escepticismo y
compromiso ético.</span></span> </span></span></span>
</p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><br />
</p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;"><b>Colección
Austral nº 1530</b></span></span></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><br />
</p>
<p align="LEFT" style="border: none; font-style: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; padding: 0cm; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;"><b>Losada, 1977-73</b></span></span></span></p>
<h1 align="LEFT" class="western" style="border: none; margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; orphans: 2; padding: 0cm; widows: 2;"><a name="book-title"></a>
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Abel
Martín. Cancionero de Juan de Mairena. Prosas Varias</span></span></span></span></span><span style="color: black;"><span style="text-decoration: none;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">.
Antonio Machado.</span></span></span></span></span></span></h1>
<p style="border: none; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; padding: 0cm; widows: 2;"><a name="book-publisher"></a>
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><b>Editorial
</b></span></span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"> </span></span></span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-style: normal;"><b>Losada
Edición 1943 </b></span></span></span></span>
</p>
<p style="border: none; font-style: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; padding: 0cm; widows: 2;">
<br />
</p>
<p style="border: none; font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; padding: 0cm; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;"><strong><span style="color: #111111;"><b>Alianza
Editorial, 1981</b></span></strong><strong><span style="color: #111111;"><span style="font-weight: normal;">
</span></span></strong><strong><span style="color: #111111;"><span style="font-weight: normal;">Juan
de Mairena. Sentencias, donaires, apuntes y recuerdos de un profesor
apócrifo (1936) (edición de Pablo del Barco)</span></span></strong><strong><span style="color: #111111;"><b>,</b></span></strong><span style="color: #111111;"><b> </b></span><span style="color: #111111;">Madrid,.
Juan de Mairena (2 vol.), Madrid, </span><span style="color: #111111;"><b>Cátedra,
1986</b></span><span style="color: #111111;">. Poesía y prosa (tomo IV,
edición Oreste Macrí), Madrid, </span><span style="color: #111111;"><b>Espasa-Calpe,
1989.</b></span><b> </b></span></span></span>
</p>
<h1 align="LEFT" class="western" style="border: none; font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; orphans: 2; padding: 0cm; widows: 2;">
<br />
</h1>
<p align="LEFT" style="border: none; font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; padding: 0cm; widows: 2;">
<br />
</p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">Y digo yo</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">En Collioure
están sus huesos junto a los de su madre, y esos dos versos aparecen
hasta en las servilletas de los veladores de los chiringuitos donde
veranean los filisteos. Esos que dicen que van a llorar junto a su
tumba un par de veces al año y que llevan flores y fotógrafos cada
vez que hay que renovar el cartel de la próxima temporada.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">Alfonso Guerra
ya se dignó, como admirador agradecido, a prologar la unica edición
disponible desde hace más de treinta años. Pero,rara avis del
poder, gustaba también de presumirse mahleriano e incluso forofo
seguidor del matador Curro Romero, un tojunto, lo que ocasionaba
descrédito entre aquellos que consideran la literatura como algo más
serio que la política, craso error.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">Sus sucesores, y
después sucesoras, miríadas en cargos de responsabilidad política
y cultural, no han tenido la menor intención de poner el debido
broche de honor a este ilustre de la literatura y de la
intelectualidad, reeditando con la dignidad que merece, un texto
imprescindible para la historia de la literatura en nuestra lengua y
también imprescindible para la otra, la otra historia, la de los
años oscuros, nuestra edad media más cercana. Lo mas notable que
han hecho en su memoria es poner a una estación de tren el nombre de
la novia de Don Antonio.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">Lo cierto es que
el poeta, además era un pensador estimable, un docente irredento,
cuya labor no quedaba confinada a sus años de claustro y pizarra,
como podemos ver en Juan de Mairena, donde continua enseñando
prácticamente hasta su último aliento. Prosa y bonhomía, una
buena persona, que se dedicó durante los últimos estertores de la
democracia a ilustrar a la buena gente a través de sus artículos, a
educarlos en una nueva forma de entender la vida, con unos sueltos
periodísticos que se recopilaron en: <a href="https://www.iberlibro.com/servlet/BookDetailsPL?bi=30278872579&searchurl=sortby%3D3%26tn%3Djuan%2Bde%2Bmairena&cm_sp=snippet-_-srp1-_-title18"><span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-style: normal;"><u><b>Juan
de Mairena II. Sentencias, Donaires, Apuntes y Recuerdos de un
profesor apócrifo</b></u></span></span></span></a></span></p>
<p style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-decoration: none; widows: 2;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">Ahora,
además de esos dos versos encontrados por su hermano en los pliegues
del bolsillo de aquel gabán que le acompañó en su breve destierro,
me veo obligado a reclamar ante el espejo una edición digna de
figurar en la estantería al lado de sus poemarios. Aunque no creo
que este sea el lugar ni la manera en que este deseo pueda
convertirse en una obligación para las fuerzas progresistas de este
país, que tienen otros frentes abiertos mucho mas divertidos, y
presuntamente productivos, </span></span>
</span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-decoration: none; widows: 2;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">Habrá
que ir pidiendo como hacia Belmonte, de cortijo en cortijo, un
mendrugo de pan, que si son generosos ya le pondrán también un
chorrito de aceite. </span></span>
</span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-decoration: none; widows: 2;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-decoration: none; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;">Lo
hacemos en el veranillo de San Miguel, en <b>Estos días azules y
este sol de la infancia.</b></span></span></p>
<p style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-decoration: none; widows: 2;">
<br />
</p>
<p style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-decoration: none; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;"><b>---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------</b></span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-decoration: none; widows: 2;">
<br />
</p>
<p style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-decoration: none; widows: 2;">
<br />
</p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-decoration: none; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: medium;"><b>Juan
de Mairena </b>(De Wikipedia)</span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; orphans: 2; text-decoration: none; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: medium;"><span style="color: #202122;">Nacido
en Sevilla en 1865. Su biógrafo y presunto creador, Antonio Machado,
lo describe como "poeta, filósofo, retórico e inventor de una
Máquina de Cantar", y lo presenta como alumno de otro
autor</span> <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Heterónimo"><span style="text-decoration: none;">apócrifo</span></a>,<span style="color: #202122;">
el maestro </span><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Abel_Martín"><span style="text-decoration: none;">Abel
Martín</span></a><span style="color: #202122;">, también sevillano, nacido
en 1840.</span></span></span></p>
<p style="orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: medium;"><span style="color: #202122;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Proyectó
fundar en Sevilla una </span></span></span></span><span style="color: #202122;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-style: normal;"><b>Escuela
Popular de Sabiduría Superior</b></span></span></span><span style="color: #202122;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">.
Dispondría de una Cátedra de</span></span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"> </span></span></span></span><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Metafísica"><span style="color: black;"><span style="text-decoration: none;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Metafísica</span></span></span></span></span></a><span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"> </span></span></span></span><span style="color: #202122;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">a
cargo de </span></span></span></span><span style="color: #202122;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-style: normal;"><b>Abel
Martín </b></span></span></span><span style="color: #202122;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">y
otra de </span></span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"> conduci</span></span></span></span><span style="color: #202122;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">da
por el propio Mairena. </span></span></span></span></span></p>
<p style="orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: medium;"><span style="color: #202122;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Avanzado
ya el aciago año de </span></span></span></span><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Desastre_de_1898"><span style="color: black;"><span style="text-decoration: none;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">1898</span></span></span></span></span></a><span style="color: #202122;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">se
produjo el no menos fatídico viaje del maestro Abel Martín a Madrid
donde falleció el 9 de noviembre. Fue un duro golpe para su
discípulo. Mairena, convencido de que "el maestro ideal había
desaparecido y no volvería más", decidió abandonar el
proyecto. El local apalabrado sería luego alquilado para
una </span></span></span></span><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Churrería"><span style="color: black;"><span style="text-decoration: none;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">churrería</span></span></span></span></span></a> <span style="color: #202122;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">que
funcionó hasta 1916.</span></span></span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; orphans: 2; widows: 2;">
<br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjvXfv8OjYqkWm8GrFddUHr95Yuyf9y_ydXONItPsaVe-9lwRUZBj2mTnjTB10AWEygeKQE0TWb_itCL3CAkW3yojJLt3shyE8GfmfHi3z1paZ0sDEQeSl_bkGw2eP969sLcWwKCyGaoaq3Rpye-9C7wRF6fPJTYhn3lYPslBnwbKW0sKpe72kspmtugFs" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="260" data-original-width="194" height="392" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjvXfv8OjYqkWm8GrFddUHr95Yuyf9y_ydXONItPsaVe-9lwRUZBj2mTnjTB10AWEygeKQE0TWb_itCL3CAkW3yojJLt3shyE8GfmfHi3z1paZ0sDEQeSl_bkGw2eP969sLcWwKCyGaoaq3Rpye-9C7wRF6fPJTYhn3lYPslBnwbKW0sKpe72kspmtugFs=w293-h392" width="293" /></a></div><br /><br />
<p></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: #202122;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">------------------------------------------------------------------------------------------------------------------</span></span></span></p><br /><p></p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-78408901206164964472023-09-26T18:01:00.000+02:002023-09-26T18:01:33.343+02:00SE REPITE.- (La película).-<p> </p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhR8hcnAKw5VGPM9L215puuABGaFG8lydK0hVeON4i7r-LHHQDv8McJyfBJkpA5FSZnimOfmr7tuAq3YP3qCixpksKNFyWgUIGQTRTabOClQ8xlBp4gMObs-1k5a8eLDOgIkQW5ywyZdWcvtL3SHQkLnU6E8LiF0Cp2hg_xDLsPUg32qBY5J5Hk23Y7VIo" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="360" data-original-width="480" height="274" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhR8hcnAKw5VGPM9L215puuABGaFG8lydK0hVeON4i7r-LHHQDv8McJyfBJkpA5FSZnimOfmr7tuAq3YP3qCixpksKNFyWgUIGQTRTabOClQ8xlBp4gMObs-1k5a8eLDOgIkQW5ywyZdWcvtL3SHQkLnU6E8LiF0Cp2hg_xDLsPUg32qBY5J5Hk23Y7VIo=w365-h274" width="365" /></a></div><br /><br /><p></p><p lang="es-ES"><span style="font-size: large;"><b><i>“Con la ilusión que yo traía, con lo contento que
venia yo”</i></b></span></p><p lang="es-ES"><span style="font-size: large;">(<b>Pepe Isbert</b> en <b>El Verdugo</b>, cuando llega a su casa -
le acaban de dar el piso-, y pilla a Manfredi y a Emma Penella medio
desnudos)</span></p><p lang="es-ES"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
</p><p lang="es-ES"><span style="font-size: large;">No le queda otra que mirar para otro lado, resignarse
ante los hechos consumados y dejar la mente en blanco, supongo, como
llevamos haciendo desde ni se sabe cuando.
</span></p><p lang="es-ES"><span style="font-size: large;">Vale, de acuerdo, hemos transigido, tragado la dura y
amarga píldora, al aceptar que no hubo hechos censurables, por no
decir punibles, atribuibles a los gobernantes y sus secuaces, antes
o después del 75. Ya se sabe que cuando uno escribe antes está
hablando de ese largo e inacabado periodo de paz que comenzó con la
Victoria, con mayúsculas, y cuando es sobre después del 75, el
gerundio interminable, donde los herederos solo tuvieron que cambiar
algunos nombres en el registro hasta que las nuevas camadas, hijos y
nietos, bisnietos de aquellos, han olvidado y lo que es peor
ignorado, la historia de hace un siglo, de amnistia y libertad para
los encarcelados sin importar la causa, café para todos -ni tan
siquiera tienen publicistas inspirados- a la vez que se toleraba a la
fuerza un federalismo que no era tal, con la asunción de repúblicas
dentro de la república, y no precisamente la de Cartagena.</span></p><p lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p><p lang="es-ES"><span style="font-size: large;">Claro que, ahora es impensable que se repita la
tragedia. De hecho la amnistía es solo un trampantojo, tienen nombre
y apellidos los amnistiados, nada de urbi et orbe, y lo de los
refrendos populares y secesionistas dejarán de constituir una
amenaza para las autonomías más desfavorecidas del país, que corren
el riesgo de dejar de serlo, autonomías, en tanto la ambición de
los nuevos césares se vea colmada con el cetro y el asiento
aterciopelado, su anhelo.</span></p><p lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p><p lang="es-ES"><span style="font-size: large;">Hay no obstante un comodín en la partida de cartas
que estamos jugando, llamado Europa, que nos aporta una tisana
tranquilizadora aunque sea a expensas de la infusión de adormidera,
que tenemos guardada en el vasar para cuando la abuela se queja de
dolor o el lactante llora desconsoladamente.
</span></p><p lang="es-ES"><span style="font-size: large;">Los creyentes pueden dormir tranquilos, incluso sin
necesidad de ingerir caldos estupefacientes. Creyentes en Europa,
claro está. Los que dudan de la gestión que esta está haciendo en
la tragedia inmigratoria, en la guerra en sus fronteras, o el uso y
abuso de combustibles fósiles y ajenos, la tolerancia con socios que
incumplen las normas del consejo de vecinos y en la parte mas
dolorosa para la supervivencia familiar, el puchero, con una
inflación que es incapaz de frenar, con esa Europa que supuestamente
nos va a proteger de la vuelta a la miseria, los agnósticos ya no lo
tienen tan claro.</span></p><p lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p><p lang="es-ES"><span style="font-size: large;">Algunos ya somos mayores, en el mejor sentido del
termino, aunque toleremos que nos llamen babyboomers, sin el menor
mérito para serlo, mas allá de la propaganda y el confort de unas
inmerecidas, para algunos, pensiones.</span></p><p lang="es-ES"><span style="font-size: large;">Resulta asumido por los sabios
que en el mundo han sido, que con la edad suele acrecentarse la
sabiduría, también la tontería, y que la experiencia sirve, al
menos, para no errar demasiadas veces en la piedra del camino, que
los huesos ya están suficientemente atribulados por su desgaste para
añadirles golpes gratuitos.</span></p><p lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p><p lang="es-ES"><span style="font-size: large;">Ello nos sitúa en idéntica actitud que la de Pepe
Isbert, en el papel del verdugo a quien acaban de conceder una
vivienda de protección oficial, que no podrá disfrutar si no
consigue un sucesor para continuar su estimable profesión, su
maestría en el manejo del garrote, lo de vil ha sobrado siempre, al
ajusticiado no hay que amargarle la perdida de la vida, ya tiene
suficiente.</span></p><p lang="es-ES"><span style="font-size: large;">Mira para otro lado el inefable actor, y no puede
evitar el asomar un guiño de esperanza en sus ojillos, un ligero
babeo reprimido, al valorar el seguro emparejamiento de su hija con
el apocado conductor funerario, quien terminará ejerciendo el oficio
más denigrante de todos.</span></p><p lang="es-ES"><span style="font-size: large;">Perro viejo, y sabio, el pobre verdugo.</span></p><p lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p><p lang="es-ES"><span style="font-size: large;">Lo de identificarse uno con los personajes de las
películas, o de las buenas novelas, no deja de ser una falsa
escapatoria. Resulta innegable que aquí hubo verdugos, aunque muy pocos
como funcionarios, clases pasivas, o hijos del rey en la prosa
ferlosiana, muchísimos e innombrables en la realidad de ese antes
del 75, cuando a principios de los cuarenta, regresa a Italia el
conde Ciano, condottiere brazo derecho de Mussolini y le escribe
sobre los más de cincuenta mil que esperan ser fusilados en las
cárceles, si bien los italianos son muy exagerados y el señor de
los indultos fue muy piadoso dicen, aunque no aceptase jamás aquella
oferta de las tres P: paz, piedad y perdón.</span></p><p lang="es-ES"><span style="font-size: large;">Puedo entender que haya gente tan enconada en la
indignación por la injusticia y sobre todo en la supresión de
ciertas paginas de la historia que, indudablemente, existieron. El
borrado político tiene un sentido práctico, para sus beneficiarios,
y el dolor tres generaciones después, afortunadamente, resulta
inexistente. Seguro que en el vecino Navas del Madroño piensan lo
mismo, aunque, inevitablemente algunos se vayan a la cama con la
pregunta eterna: ¿Por qué?.
</span></p><p lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p><p lang="es-ES"><span style="font-size: large;">Muy difícil seguir mirando hacia el cielo, cuando
lleva tanto tiempo sin llover.
</span></p><p lang="es-ES"><span style="font-size: large;">Muy difícil comprobar que no estamos solos en esto
de distraer nuestra atención con las serpientes de verano, con los
periodistas amarillos que no cesan de mover el caldero lleno de
excrementos porque su olor es el que tiene mayor demanda, fragancias.</span></p><p lang="es-ES"><span style="font-size: large;">Hay que intentar abstraerse de la tontería, infinita
ella, y mirar al frente, que es el futuro y, si resulta inevitable,
volver a empujar hacia arriba la piedra a la que estamos atados.
</span></p><p lang="es-ES"><span style="font-size: large;">Ya digo que es más fácil identificarse con el
verdugo que con sus victimas, con los héroes que con los villanos
que estos dejan en el pudridero, pero todos tienen, tenemos, corazoncito.
</span></p><p lang="es-ES"><span style="font-size: large;">Alguno hasta le regaló el reloj al verdugo.</span></p><p lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p><p lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEisLGVqgOtXi_7ogho6yG2pNtpTi9IZ0tznu5QeX5HPFluY6dWFqA4x1OmL_sIPrUrIX3IT1LoMu5dz_Pthv5whMjeFa3PqKr7gprd3JLAtIwKD51FSIJ1fjmNQPHmVAE_fVNOg5phsFPMMfantLnMk1hKn9rtsiF1jaKszB_thw6gT3TJTfLAj2V94Ms0" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="675" data-original-width="1200" height="269" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEisLGVqgOtXi_7ogho6yG2pNtpTi9IZ0tznu5QeX5HPFluY6dWFqA4x1OmL_sIPrUrIX3IT1LoMu5dz_Pthv5whMjeFa3PqKr7gprd3JLAtIwKD51FSIJ1fjmNQPHmVAE_fVNOg5phsFPMMfantLnMk1hKn9rtsiF1jaKszB_thw6gT3TJTfLAj2V94Ms0=w478-h269" width="478" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br /><br /></span><p></p><p>
</p><p lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">-----------------------------------------------------------------------------------------</span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p><br /></p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-67972454075680966592023-09-11T20:05:00.009+02:002023-09-11T20:11:09.165+02:00LA TOMATINA.-<p> </p><h1 class="western" style="font-style: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="font-size: large;"><b>La
Tomatina</b></span></span></h1>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: #222222;"><span style="background: rgb(255, 255, 0); font-size: large;"><b> <span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><i>Aquí
no se tira nada</i></span></b></span></span></p>
<p style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: #222222;"><span style="background: rgb(255, 255, 0); font-size: large;">
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><i>Gobierno de
España. Ministerio de Agricultura, Pesca y Alimentación.</i></span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><span style="font-size: large;"><b>La
Tomatina posiblemente la fiesta mas obscena y antiecológica de
España</b></span></span></p>
<p style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="color: #222222; font-size: large;">Una
de mis peores visiones del verano es la de Tomatina, retransmitida
por TV y que te la topas cuando tranquilamente estás atendiendo a
otras noticias.</span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: #222222;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="font-size: large;">Me
avergüenza como ciudadana del mundo, y desde luego como española,
ese desperdicio enorme de comida: este año 140.000 Kg de tomates
dilapidados en menos de una hora, de la manera mas tonta, solo para
que unos cuantos, aunque sean cada vez mas-lo que ya da que pensar-
se diviertan, mientras que muchos mas en el resto del mundo pasan
hambre.</span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: #222222;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="font-size: large;">No
cuela que algunos esgriman que esos tomates no sean aptos para el
consumo: si son defectuosos y no se pueden comercializar en fresco,
siempre servirían para hacer conserva o salsa de tomate. Si no
fueran aptos por contener pesticidas, entonces el problema es mayor,
al igual que cultivar tomates “de mal sabor” para este fin.
Saquen conclusiones.</span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="color: #222222; font-size: large;">Ni
que decir tiene la enorme cantidad de agua que se tiene que utilizar
para limpiar cuerpos y calles, por mucho que nos quieran convencer de
que la acidez del tomate limpia y desinfecta. No conozco desde luego
ningún desinfectante y limpiador a base de tomate. En cualquier
caso, limpiar el desaguisado de la tomatina, no debe tener
comparación en uso de agua con el mantenimiento limpio de las
calles.</span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: #222222;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="font-size: large;">El
barro deja la piel muy suave y en las riadas y e inundaciones queda
disponible en gran cantidad, y a esta gente que tanto celebra
espachurrar tomates, parece que no se le ha ocurrido lanzarse y
limpiar barro.</span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="color: #222222; font-size: large;">Lo
que ya es el colmo es que sea una fiesta de Interés Turístico
Internacional, ¿de que naciones, además de España estamos
hablando?, ¿hemos preguntado a todos los paises?, hay muchas zonas
deprimidas en el mundo, pendientes de su desarrollo, que pasan
hambre, que necesitan ayuda internacional. Me queda la esperanza que
no les llegue el espectáculo de la Tomatina, para no añadir mas
indignación o dolor.</span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="color: #222222; font-size: large;">Aunque
existen varias versiones, parece que la Tomatina se originó por un
incidente casual en 1945, y aunque las autoridades la prohibieron en
varias ocasiones, finalmente por la reivindicación de unos cuantos
vecinos fue nuevamente autorizada en 1959. Su difusión la ha
convertido en masiva, cada vez mas obscena, en el sentido que atenta
contra el pudor que sentimos algunas personas por un espectáculo tan
soez, anti solidario y anti ecológico.</span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: #222222;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="font-size: large;">Me
queda la esperanza de que los que la reivindican y celebran, no se
hayan parado a pensar lo que realmente representa. Viniendo de
culturas desarrolladas es la única razón que le encuentro a que
participen en este despropósito.</span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: #222222;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="font-size: large;">Mientras
tanto supongo que habrá mas voces como la mía que todavía no han
manifestado su protesta. Hagamos que se oigan.</span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="color: #222222; font-size: large;">Hay
muchas maneras de divertirse, sin tener que echarle la culpa al
tomate.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #888888;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"> </span></span></span></span><span style="color: #888888;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><span style="font-style: normal;"><b>Mercedes
Pajares 11 de septiembre
2023</b></span></span></span></span></p><p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: medium;"><span style="color: #888888;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><span style="font-style: normal;"><b><br /></b></span></span></span></span></p><p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: medium;"><span style="color: #888888;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><span style="font-style: normal;"><b>----------------------------------------------------------------------------------------------------------------</b></span></span></span></span></p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-36606946707742697792023-07-16T17:51:00.007+02:002023-07-16T17:52:42.613+02:00A PECIS Y BREVAS NUNCA LE BEVAS.-<p> </p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJsXsVHflmkI8MIoValRWI4bhL21j8D1nkE44stsBM7WMhHfn4PpspLYe4zTluZqg7hfmJADv4EJMwtz5eYoHIHxysyp14vpPd5tRBcIEhAz3MkkRgFpUArrWC2-9Iku28soHNmsGluGOpwNE6S7oSVONW4r_FumIsrsUmRR8fEbo9mMPSESrsP0UWvrc/s744/tobeor.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="744" data-original-width="654" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJsXsVHflmkI8MIoValRWI4bhL21j8D1nkE44stsBM7WMhHfn4PpspLYe4zTluZqg7hfmJADv4EJMwtz5eYoHIHxysyp14vpPd5tRBcIEhAz3MkkRgFpUArrWC2-9Iku28soHNmsGluGOpwNE6S7oSVONW4r_FumIsrsUmRR8fEbo9mMPSESrsP0UWvrc/s320/tobeor.png" width="281" /></a></div><br /><p><br /></p><p></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><b>A
pecis y brevas nunca le bevas.-</b></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Se
hace necesaria una discreta introducción a la correcta pronunciación
del enunciado. Sin la cual, probablemente no se sienta, aunque se
entienda, la siguiente historia.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Así,
las uves se pronunciarán arrastradas, sonando casi como efes,
incrementando ligeramente el tiempo en que los incisivos superiores
se apoyan sobre el labio inferior. Las bes son muy similares a las
pes universales, las de toda la vida, tan solo hay que limitar la
fuerza del aire espirado al pronunciar estas ultimas para conseguir
el efecto óptimo.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">El
lector debe practicar estos modismos acústicos, escuchándose y, tan
solo después de encontrarse familiarizado y satisfecho con su propia
voz, continuar adelante. Ya que de eso vamos a tratar, de la propia
voz de cada uno, o de la que ese uno cree poseer.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Existen
tendencias irreconciliables, casi, sobre cada cuestión sin resolver,
que obviamente son infinitas,</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span>Así,
mientras una escuela apuesta por la literatura de ficción,
demostrando a su modo que describe mejor la realidad que cualquier
imagen visual o documento gráfico, sus oponentes apuestan por la
narración objetiva , por el documental , el ensayo histórico
descriptivo sobre hechos que consideran la base del conocimiento
real. Los primeros insisten en que la realidad la crean ellos al
hacer verosímil su relato. </span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">En
medio de ambos surge la valoración de la herramienta básica que
unos y otros van a usar sin descanso, la memoria.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span>También
ella tiene sus admiradores incondicionales y sus detractores. Los
recuerdos son individuales y por tanto sujetos al deterioro, la sobre
valoración o la mixtificación que de ellos haga un solo sujeto,
algo anecdótico si no puede contrastarse con los demás, la eterna
lucha entre la ciencia y las creencias de cada cual, en la que
tampoco vamos a entrar. </span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Sea
como fuere esa memoria individual se queda grabada durante la vida
del dueño de esos recuerdos y, a la vez que se convierte en algo tan
vulnerable y finito como esa vida, no deja de reforzar la grabación
de ciertos sucesos, o meras impresiones, sobre un espacio secreto,
incluso para su presunto dueño, donde pueden ser reforzados,
modificados a veces en sentido adverso para la voluntad del individuo
y, generalmente, borrados cada cierto tiempo para hacer espacio a
otros mas recientes. Esa es la teoría mas razonable y aceptada,
hasta que se cae por el suelo cuando el anciano, antaño demente
senil, y hoy marcado por un apellido alemán, empieza a sacar a la
luz, a ser traicionado, por su memoria, reviviendo hechos e incluso
sentimientos a los que nunca antes había aludido.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Afortunadamente
no es nuestro caso, todavía, aunque a partir de una cierta edad,
cuando te conviertes sin darte cuenta en un idoso (en portugués) no
dejas de obsesionarte por esos recuerdos, generalmente dulces, los
otros borrados por el asunto de la supervivencia mental, y de
intentar compartirlos con aquellos que estaban allí entonces. Vana
pretensión, en tanto tus coetáneos tienen, probablemente, la
madeja mas liada que la tuya.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">No
obstante quedan siempre escenas sainetes que escapan a la fugacidad
de algo tan etéreo y evanescente como la propia memoria, y una de
ellas se me aparece de vez en cuando cuando intento revisar,
imposible ordenar, los disquetes viejos que se esconden en lo mas
profundo de eso que llaman circunvoluciones cerebrales o en lugares
cercanos a ellos. Una de ellas es la que paso a contar.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Inútil
fechar en el calendario de la propia vida, el cuando. Eso hizo el
autor de “Por el camino de Swann” durante ochenta paginas
interminables para relatarnos que su mamá no había ido a darle un
beso en la cama, y calculo que su edad, la de esos primeros
recuerdos, debió ser parecida a la miá, aunque no quiero, ni puedo,
ser tan prolijo. Aunque ya podéis ir comprobando que lo que en
Proust era de una pesadez imperdonable, si bien no hiciese otra cosa
que, a través de la memoria, ir en busca de su tiempo perdido, en mi
caso se convertirá espero en algo más llevadero.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">El
caso es que fuimos a comer a casa de mi tía C, la hermana de
mi padre, y debió despertar en el niño la novedad de la
experiencia, de la primera comida fuera de su hogar, y por tanto
diferente a la de todos los días, hechos que justificarían por si
solo, la necesidad de grabarlos en en las primeras paginas del diario
de la consciencia, de ese blog en el que no hemos dejado de anotar
cada hora de nuestra vida y que se borrará , irremisiblemente se
perderá para siempre como lagrimas bajo la lluvia (quiz 1, del mazo
cine).</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Todo
nuevo para quien estrena experiencia, supongo que mis primos J y V, y mis tíos estarían festejando sin mas, una reunión
familiar, y digo sin mas porque no recuerdo absolutamente nada de
todo ello, salvo que en un momento dado pedí agua, el niño tiene
sed, y entonces lo escuché nítido y reluciente, el aforismo o mas
bien refrán, que en el pueblo es lo que gastábamos entonces,
definitivo: <u><b>“A pecis y brevas nunca le bevas”</b></u> en la
voz de mi tía C, el ama de casa que obviamente tenia el mando
en aquella ocasión. Y como realmente habíamos comido “pecis”,
difícil especificar la especie de pescado, aunque en un pueblo
alejado del mar como el nuestro, tampoco tendría mucho donde
equivocarme si señalo a este o aquel. Lo cierto es que se cumplía
una parte importante del axioma, y brevas no había en la mesa, por
aquello de que no era la época. Por lo tanto, agua tampoco.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">No
se habló mas del asunto, y el niño de entonces no osó repetir la
comanda, a la vez que inició un padecimiento silencioso en el que la
sed se hizo dueña y señora, hasta el final de la comida y mas allá,
con la boca seca y sin poder hablar casi con mis primos, haciéndose
eterno el tiempo de espera, interminable, hasta que finalizase aquel
tormento. Vamos que el de Proust no era más que un niño mimado a mi
lado. Hay un hiato en la memoria a partir de ese momento, que se
prolonga hasta llegar a casa, cuando mi padre me dice: -Anda ve a
beber todo lo que quieras.- Me lo quedo mirando, y recuerdo que le
dije la verdad: -Es que ya no tengo sed-. Y ahí ese otro relámpago,
el que graba el milagro de la innecesaria necesidad de beber agua,
que tan bien recuerdo.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Si
ya en aquella época, la sensación y las obsesivas ganas de salirme
con la miá o de no aceptar el mandato superior, fueron capaces de
someterme a aquel sufrimiento gratuito, no ha dejado de repetirse
este esquema a lo largo de los años. Quiero esto, quiero lo otro, y
si no lo obtengo me disgusto, perreo curando era niño, y seguramente
me deprimo desde entonces ante la frustración, hasta darme cuenta de
que la mayoría de las veces no necesito aquello que, deseándolo, no
he conseguido. Y es gracias a la memoria de esas experiencias
fallidas, que he aprendido la lección, que lo importante es lo que
tengo y no lo que quiero.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span>Me
lo dice la experiencia, que no existe sin la memoria, y también la
primera regla científica, la de la prueba y el error. Entre ellas me
enseñan, y demuestran, que el camino elegido, a veces es el erróneo,
y que cuando lo sabes ya no te sirve gran cosa. </span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Lo
cierto es que cuando controlas, u olvidas, tus deseos mas acuciantes,
como el agua suponía para aquel falso sediento, llegas a comprender
que no era para tanto aquel dolor, y que el placer a veces aparece
simplemente en el olvido, consciente o inconsciente, porque sobre
la cabeza borradora (quiz 2, mazo cine) no tenemos control.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Otra
cuestión, no carente de interés, es el asunto de los pecis y la
brevas, de la adaptación local al probable proverbio chino o quizás
a alguna sentencia de La Rochefocauld, que también se las traía el
francés.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Tanto
el abuso en la ingestión, abuso esperado en el hambriento, y como
las meigas hailos como dice Wenceslao (quiz 3, este literario), de
brevas muy dulces o de pescado muy salado, y no tuvimos otros durante
siglos, requiere el acompañarlos de mucha agua, tal es la sensación
de su necesidad inminente, y claro está, aquello solía terminar en
empancinamiento, del que hablaremos ahora.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">En
nuestro medio después de la “congestión” Y del “dao” era el
“empancinamiento” la tercera causa de muerte. La tripa hinchada,
que acababa con las bestias a las que se había descuidado bajo una
higuera, eran suficiente aviso para no imitarlas.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">La
congestión figura como causa habitual de muerte durante la penúltima
epidemia de gripe, la de hace un siglo, que liberó mas almas que
ahora el covid. Posiblemente gracias a una neumonitis similar en
ambas ocasiones.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span>Y
el “dao”, bendito él, servia, y sirve, para un roto y un
descosido. "A fulanito le dió un dao". Aunque ahora lo llamemos ictus o algo parecido para
aceptar que la memoria se borró parcial o completamente, a veces
llevándose con ella otras funciones tan vitales pero no tan
necesarias como ella. </span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Al
fin y al cabo somos humanos y sufrimos cuando nos hieren, igual que
reímos cuando nos hacen cosquillas (quiz 4, mazo literario y cine).
Pero ¿En que nos convertimos cuando olvidamos?.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Yo,
por si acaso, y porque no hay brevas, que ya no las encuentro, me
abstendré de beber agua cuando las pille. A los pecis les tengo
cogido el punto y, además, habiendo cerveza......para qué jugarse
la vida.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><i>Heilegart
</i>Julio de 2023</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">P.D.-</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Quiz
1.- Blade Runner de Ridley Scott</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Quiz
2.- Eraserhead. Cabeza Borradora de David Lynch</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Quiz
3.- Wenceslao Fernandez Flores, sabía del asunto.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Quiz
4-1.- Ser o no ser, de Macbet. Shakespeare</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Quiz
4-2.- To be or not to be de B.Wilder, sin cuya existencia no
habríamos conocido el 4-1</span></p><br /><p></p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-76218298899267197222023-05-23T13:44:00.001+02:002023-05-26T11:12:40.901+02:00QUE NO TE PEINES.-<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE7PTtcUDlib31t2aUxD5BzNIjhUL45IQeDEEyOJ2Y4WhmCSPjSXi4WS-BJ5hbS7v1A9UZcNkdB-yco4rosiWlzudJqWoXmpYczbQZEKxbuWyuUofw6MSU9s_1K26NPHggf6zgsUFOP0S-USEudi_IR8u2ifWO_I7X8miJIiZACAbX7w0gUqGS_4gI/s3136/16669058864_daa96dd018_o.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2352" data-original-width="3136" height="363" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE7PTtcUDlib31t2aUxD5BzNIjhUL45IQeDEEyOJ2Y4WhmCSPjSXi4WS-BJ5hbS7v1A9UZcNkdB-yco4rosiWlzudJqWoXmpYczbQZEKxbuWyuUofw6MSU9s_1K26NPHggf6zgsUFOP0S-USEudi_IR8u2ifWO_I7X8miJIiZACAbX7w0gUqGS_4gI/w582-h363/16669058864_daa96dd018_o.jpg" width="582" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p></p><h3 class="western" style="font-style: normal; line-height: 0.74cm; margin-bottom: 0.26cm; margin-top: 0.53cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Libre Baskerville, serif;"><span style="font-size: medium;"><b>GARRIDO
PALACIOS, Manuel</b></span></span></span></h3>
<h5 class="western" style="line-height: 110%; margin-bottom: 0.26cm; margin-top: 0.26cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: #111111;"><span face="Lato, sans-sarif"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-style: normal;"><b>Publicado
en el año</b></span></span></span></span><span style="color: black;"><span face="Lato, sans-sarif"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-style: normal;"><b> </b></span></span></span></span><a href="https://funjdiaz.net/folklore/indice.php?an=1992"><span style="color: black;"><span style="text-decoration: none;"><span face="Lato, sans-sarif"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: transparent;">1992</span></span></span></span></span></span></span></a><span style="color: #111111;"><span face="Lato, sans-sarif"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-style: normal;"><b> en
la Revista de Folklore número </b></span></span></span></span><a href="https://funjdiaz.net/folklore/06sumario.php?num=138"><span style="color: black;"><span style="text-decoration: none;"><span face="Lato, sans-sarif"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: transparent;">138</span></span></span></span></span></span></span></a></h5>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Recoge este señor en sus antologías
de coplas extremeñas, procedentes de Garganta la Olla, la siguiente:</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><i>Que
no te peines</i></span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><i>que
no te laves</i></span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><i>que
no eres rosa
</i></span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><i>de
los rosales,</i></span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><i>de
los rosales
</i></span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><i>de
Alejandria</i></span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><i>que
no te peines
</i></span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><i>morena
mia</i></span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">La
llevo en la cabeza, dando vueltas desde esa época de la infancia en
la que la memoria acaba de surgir de la nada, de la nada consciente,
que de la otra no salimos jamás.</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">Debía
estar convaleciente, febril, recuperándome de algún acoso del ruin,
quien se llevaba realmente a los niños cada poco, como atestiguaban
las campanas en su repiquete. Lo suficientemente obnubilado y
disfrutando esa pizca de lucidez de quien disfruta el cambio de
sabanas limpias y frescas, que con el mimo de madre eran la mejor
medicina. Ese día, quizás también los sucesivos, una chica cantaba
en el patio, al otro lado de la alta ventana que me impedía
distinguir otra cosa que el cambio de la luz entre el día y la
noche. Lo cierto es que la canción se me quedó grabada para
siempre, y si no la he compartido hasta ahora, es porque no entendía
la letra, no comprendía que el cantor invitase a la amada a no
peinarse y a ni lavarse, y todo ello en Alejandría que luego fui
conociendo como capital de un reino lejano, lejano y quizás
ficticio.</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">La
recordaba más o menos así, en cuanto formato poético, y
musicalmente embellecido por una voz joven en la que el ritmo
inevitable de fandango con el que vestían todas las coplas, al menos
las hacían fácilmente reproducibles y memorizables, como es el
caso.</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">Años
dando la vuelta al texto, el origen estaba tan solo semi oculto por
aquello de que ante la probable segunda negativa de mi indagación
sobre el texto, preferiría dejarlo en la sombra, en el ligar de las
pesadillas amables sin más.</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">Pero
la obstinación, incansable ella, no ha dejado nunca de buscar una
explicación a este entuerto.</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">Hasta
que en un momento determinado tomas el control del barco, coges el
timón y cambias de cartas,náuticas y de las otras, y comienzas a
manejar el condicional y si...</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">Y
si el que inicial fuese la socorrida amputación lingüística de mis
paisanos, y obviamente los de Garganta la Olla, y comenzasen los
versos con aunque: Aunque no te peines, aunque no te laves.</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">No
obliga ni induce a la novia a la falta de aseo, machista el
trascriptor, tan solo supone que su amor y la belleza de la amada,
son tan grandes que no necesitarían de afeites, pomadas,
estiramientos o colágenos, para superar a las rosas de Alejandria,
que tampoco lo son. Solo una variedad de rosas pequeñas y olorosas
que cargan con el apellido.</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">Entre
los arreglos del texto y la goma arábiga de mi memoria, la cosa
vendria a quedar así:</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><i>Aunque
no te peines,</i></span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><i>aunque
no te laves,</i></span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><i>eres
la reina de los rosales</i></span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><i>de
los rosales de Alejandria,</i></span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><i>aunque
no te peines</i></span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><i>aunque
no te laves...</i></span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">Y
al ruin, que le den.</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large; text-align: left;">Mucho
peor fueron los jeroglíficos con que la vida me iba obsequiar, en la
segunda infancia, cuando todavía crees en todo lo que ves, y en la
adolescencia, cuando dejas de creer en todo.</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">----------------------------------------------------------------------------------</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">Para
senderistas y amantes de las rosas y su fragancia, obligado recomendar la ruta
de la Rosa de Alejandria que cada primavera se recorre desde
Olivenza, de cuya web he tomado prestada la imagen.
</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">La
Raya, siempre la Raya.</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">--------------------------------------------------------------------------------------</span></p><br /><p></p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-81422322326932378102023-05-12T19:48:00.002+02:002023-05-12T19:48:25.127+02:00 ¿HAS VISTO LLOVER ALGUNA VEZ?<p> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjG9QOx729KnbQdbg1nzeZMLqkP6sKk-2EHav05_pbuhiFM-mPB3leOjbDQ-XXwngfMwRtt2QqzzKaWVd6Nyxq3KyXy0L0dqyXb_MVxAl8CleWcOnLFtg9P0vq9o1hJDWc9BbN__pQVXwOGIR539_Ah2C-iEoFZIIf7V78UseYRtc5VEsNoDaXl5vV2/s292/A-252102-1323298436.jpg" imageanchor="1" style="font-size: x-large; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="282" data-original-width="292" height="282" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjG9QOx729KnbQdbg1nzeZMLqkP6sKk-2EHav05_pbuhiFM-mPB3leOjbDQ-XXwngfMwRtt2QqzzKaWVd6Nyxq3KyXy0L0dqyXb_MVxAl8CleWcOnLFtg9P0vq9o1hJDWc9BbN__pQVXwOGIR539_Ah2C-iEoFZIIf7V78UseYRtc5VEsNoDaXl5vV2/s1600/A-252102-1323298436.jpg" width="292" /></a></p><p><br /></p><p></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="color: #202124;"><span style="font-family: Google Sans, arial, sans-serif-medium, sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Have
You Ever Seen the Rain?</span></span></span></span></span>
</p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="text-align: left;"><span style="font-size: large;"><b>¿Has
visto llover alguna vez?</b></span></span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">Es
el título de una canción, de las mejores, de la Credence Clearwater
Revival, de los hermanos Fogerty. Una balada en modo blues, que viene
a ser como una soleá en los palos del flamenco y que, como ella se
hace ininteligible para los que no dominamos dichos lenguajes,
cualquiera de ellos.</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">Para
dar más actualidad a la profecía, la de que muy pronto solamente
los añosos habremos visto llover, se añade otra efemérides.
</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">Un
alcalde de un pueblo del norte cacereño, o de la Sierra de Gredos
creo, ejerció el poder durante su mandato de la forma más adánica
y elemental, diose el gusto de organizar en su municipio un concierto
del músico más admirado en su juventud, Tom Fogerty, y lo hizo al
precio de endeudar veinte o treinta veces el presupuesto municipal,
dejando a sus vecinos con una deuda per capita absolutamente
impagable.</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">Imagino
que el concierto no estuvo nada mal y que de haberlo sabido con
antelación, me habría gustado asistir a un evento- ahora lo llaman
así- que seguramente resultaría orgásmico para su
alcalde-promotor.</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">Ahora
estamos en periodo de promesas electorales, municipales también. Y
cuando compruebas lo utópico de su improbable realización, te
alegras de que prometan aquello que saben imposible, con la seguridad
de que comienzan y terminan ahí, en el panfleto, las profecías
incumplibles, tan inocentes como inofensivas amenazas.</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">Por
eso goza de mi simpatía aquel electo mandamás que, sin necesidad de
incurrir en delito alguno, ni corrupto ni prevaricador, tan solo hijo
de los gloriosos sesenta, logró poner el nombre de su pueblo en la
prensa de entonces, si no en la musical, al menos en las paginas de
sucesos y judiciales. Todo sea por la sublime obsesión de escuchar a
su ídolo tocando en el prado de su infancia.</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">Busco
referencias bibliográficas para adjuntar un enlace que, a modo de
pie de página, corrobore la no ficción del disparate, uno de
tantos, y encuentro que el viento de agosto junto a las ayudas
estatales para catástrofes similares, han borrado este capítulo de
nuestra historia reciente que, supongo debería quedar marcada en
alguna placa marmórea celebrando que allí, gracias a un adelantado
para su época, se iniciase la oferta musical popular e ilimitada,
en cuanto parte del circo romano, evitando las luchas a muerte entre
gladiadores o entre fieras, que viene a ser lo mismo y que, demuestra
que la ética y también la estética que para alguno son sinónimos,
han progresado adecuadamente en los últimos ventitantos siglos.</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><em><span style="color: #191919;"><span style="font-family: MajritTxRoman, serif; font-size: x-large;"><b>Who´ll
stop the rain? </b></span></span></em>
</p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">¿Quién
detendrá la lluvia?</span></p>
<p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">Otra
magnifica canción de Credence que da la vuelta a la realidad y,
evita que nos preocupemos por aquello que no existe, ni existió
jamás, al menos la preocupación porque alguien consiga que deje de
llover, como tantas otras cosas de las que no debemos preocuparnos.</span></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">----------------------------------------------------------------------------------</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p><br /><p></p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-43126060091428539712023-04-17T19:32:00.006+02:002023-04-17T19:45:52.031+02:0014 de abril<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAZ3deGGiulxgxJfi0E5FGVMiAnYmmVeDS302FSwVvnZAXQnhg6aRJsbuyn4GdmAK7dXXKH4pp9rmAfqjuBGpFBAgXLx0Xc9zMyNoQSitlbnkahVBvn6sdIp0vcrvH5MkujcPlOHYZXZR_gaja2_mMPnnlm1c5WClUfxt1tIWGD-J5HMblgvNMhdSL/s5764/Panorama%206.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1775" data-original-width="5764" height="191" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAZ3deGGiulxgxJfi0E5FGVMiAnYmmVeDS302FSwVvnZAXQnhg6aRJsbuyn4GdmAK7dXXKH4pp9rmAfqjuBGpFBAgXLx0Xc9zMyNoQSitlbnkahVBvn6sdIp0vcrvH5MkujcPlOHYZXZR_gaja2_mMPnnlm1c5WClUfxt1tIWGD-J5HMblgvNMhdSL/w644-h191/Panorama%206.JPG" width="644" /></a></div><br /><p><br /></p><p><strong><span style="color: black;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: medium;"><b>A
UN OLMO SECO</b></span></span></span></strong></p><p>
</p><p align="LEFT" style="border: none; font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; padding: 0cm; widows: 2;">
<span face="Ubuntu, Helvetica, Arial, Lucida, sans-serif"><span style="font-size: large;">Al
olmo viejo, hendido por el rayo<br />y en su mitad podrido,<br />con las
lluvias de abril y el sol de mayo,<br />algunas hojas nuevas le han
salido.</span></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">(<b>A. Machado</b>).</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">14 de abril de 2023</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Constato la desaparición
total del viejo olmo, el tronco simbólico de la República Española,
y de su recuerdo, hoy día de su aniversario, prácticamente
inencontrable en noticiarios tradicionales y en las novísimas redes
sociales.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">De pronto todo el fulgor
de banderas y de movimientos sociales reivindicadores de la
ciudadanía de un país, de las memorias históricas, y de la mas
elemental revisión de los hechos acontecidos durante el último
siglo, se esfumaron. El olmo viejo, hendido por el rayo, parece tener
muy difícil el renacer machadiano. Seguimos sin estar para versos,
ni siquiera para un humilde cuarteto.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Uno, forzosamente deja de
lamentar las terribles vicisitudes del abuelo, de noventa años
atrás, máxime cuando se convierte también en abuelo, y sitúa en
el tataranieto las hojas nuevas, hijas de las lluvias de abril,
inexistentes, y del sol de mayo, el sol del fin, o del comienzo, de
los tiempos.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">No puede retrotraerse
indefinidamente hasta llegar a ese punto tan querido por los que se
niegan a contrastar los datos históricos de su manual de
bachillerato con aquellos procedentes de documentos certeros,
imágenes y crónicas que, como <i>la tierra callada, el trabajo y el
sudor, unidos al agua pura y a los planetas unidos, todos dieron la
hermosura de los troncos retorcidos</i>. Aunque esa de los olivos es de
<b>Miguel Hernández </b> que seguiría el camino del matadero de tantos
abuelos, y cuyos versos mejor será en este caso, interpretarlos con
el menos común de los sentidos, ese.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Resulta curioso y
lamentable comprobar que la única herencia que el prodigioso cambio
político acontecido hace un siglo, el renacer de la democracia que,
como dijo Pemán era algo imposible, más allá de las polis griegas
de cuando entonces, a la vez que escribía los mejores sonetos
laudatorios de su amo y señor, lo único tangible y sufrible legado
hasta hoy sea la división de los sentimientos colectivos, y algo
más, en dos facciones irreconciliables. Unos porque tienen aislados
entre si los hemisferios cerebrales y solo atienden la mitad que
creen más placentera, y otros, la mayoría, porque la propaganda, la
formación del espíritu nacional durante la mayor parte del tiempo
hasta hoy, les ha hecho creyentes en que la historia no es como fue
sino como a ellos, sus mentores, les gustaría que fuese. </span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Pesada
mochila que tenemos sobre la espalda, infranqueable velo que ha
vuelto a hacerse patente, a renacer ahora impidiendo mirarnos a la
cara y transmitir nuestras ideas y emociones bajo el miedo, otra vez,
de ser malinterpretados, cuando no marginados o castigados por las
nuevas tribus -que de nuevas tienen muy poco-, censurando y atacando
a todo aquel que creen su enemigo, no digo ya rival, o simple
transeúnte. Vuelve la autocensura y el anatema a las libertades
someramente disfrutadas en las décadas de los setenta y ochenta y
que hoy deben volver forzosamente a la cueva, donde se refugia la
vieja cuando llueve. Esta es una canción infantil, también
vampirizada por el sistema. No era: <i>Que llueva, que llueva, la virgen
de la cueva</i>, sino: <i>Que llueva, que llueva, la vieja está en la
cueva</i>. Y así tergiversado casi todo. Ahora en viceversa, pero en el
fondo idéntico desencanto.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Atribuyen a la mano
derecha de Hitler, quien solo tenía manos derechas, su ministro de
propaganda Goebbels, aquello del pensamiento único, y conveniente,
añado, y suelen olvidar sus congéneres propagandistas a las
ordenes de Stalin, quien solo tenia manos izquierdas y seis dedos en
un pie, no recuerdo en cual de ellos, aquello de educar las masas
para que deseen aquello que -ellos- nosotros queremos que deseen. Y
también que ambos han dejado un estigma imborrable en la cultura y
el alma de tantos pueblos.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Pongamos por caso el tema
de la república hendida por el rayo y su desaparecida evocación en
el tiempo presente.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Uno siempre ha considerado
el 13 de abril como un día sin retorno en la historia patria, el día
en que el país despierta comprobando que su rey se ha fugado, ha
desaparecido abandonando a sus súbditos cuando más necesitaban a su
majestad. El último borbón renunciaba a su reino y apagaba de esa
manera su dinastía, marchando a <b>Italia</b> donde encontraría lo que
intentaba evitar aquí, sin duda no había leído aquel cuento de la
mil y una noches donde la guadaña también acudió a <b>Samarra </b>para
encontrarse con quien pensaba eludirla. El resto de cuentos, parce
ser que si los leía y aplicaba en sus quehaceres cotidianos. En fin.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><i>Pasan los años, pasa la
vida, con su triste carga de desengaños, igual que pasa la corriente
del rio buscando el mar, y yo camino indiferente allí donde me
quieran llevar</i>-(letra de una sevillana).</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Y lo consiguieron sin
duda, lograron con la consabida técnica de repetir falsedades hasta
que se conviertan en verdades, unidos al agua pura y a los
planetas...que la Restauración monárquica, aún en una nueva
dinastía, haya logrado ceder el nombre de su esencia por el de
Transición. Sagrada Transición que, entre otras bondades y
canonjías, nos ha devuelto la democracia, bienvenida sea, nos ha
servido para ocultar el nombre del hecho esencial, la Restauración,
y sobre todo, en manos de los Joseph Goebbels y los Mijail Suslov de
turno, infinitos ellos, nos han convencido de que más vale verdad
asumida como tal que falsedad rechazada.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span>Otras trampas, saduceas
para unos y nefastas par otros, han sido igualmente dañinas y
croníficado su mensaje, su intencionalidad. Así la confusión, la
identificación de República y Guerra Civil, nuestras las dos,
confusión tan querida por sus inventores y tan difícil de aceptar
en cuanto lees el manual de instrucciones del medicamento, que viene
con letra bien grande, tipos superlativos, y mensaje conciso: <i>Mane
Tecel Fares</i>, palabras que con letras de fuego aparecieron escritas en
la pared por una mano misteriosa en el celebre festín de Baltasar
-el otro-, para cuya interpretación no necesitamos acudir a ningún
profeta, tan solo comproba<span style="color: #212529;"><span face="apple-system, BlinkMacSystemFont, Segoe UI, Roboto, Helvetica Neue, Arial, sans-serif, Apple Color Emoji, Segoe UI Emoji, Segoe UI Symbol"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">r</span></span></span></span>
datos y sobre todo fechas. Confusión extensible al incluir en la
trilogía de marras a la Dictadura que, al parecer, visto lo visto,
jamás existió. </span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Aún así seguirán muchos
pidiendo peras al olmo, seco y hendido por el rayo. Indefectiblemente
diría <b>Pla</b>, cuya historia de la República española es tan difícil
de digerir, y no precisamente por breve como ella, sino por la insistencia del
periodista en relatar el día a día de la adolescencia de aquella
propuesta de madurez política que no pudo llegar a una mayoría de
edad, imposible por otras razones, indefectibles también.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Lo que nos manden, lo que
nos digan. Aunque, afortunadamente seguiremos comprobando que siempre nos
quedarán los poetas, y que con las lluvias de abril y el sol de
mayo, algunas hojas nuevas le saldrán.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><b>PD.- </b>La imagén es de la charca de mi pueblo en primavera, mi patria querida.</span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;">-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------</p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</p><br /><p></p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-71705217167915429092023-03-19T13:51:00.003+01:002023-03-19T17:37:37.718+01:00CUARTO Y MITAD<p> </p><p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhdEjKQh2N6hOQWPDhJgt4s1BRIKZo0k4QkJjSx34HmiP_xMuWH_Wvu6p-ZNBZJxM4yVuVJTvAy0C_NqBwj6B6tGj-7fDRfw739DQhiuX5NYg-aJVdJH3XKayNcFg-LQyCKAPNgwKDBKQthRcVQv5uXs-Dym5OJPYHcHmMrjrLjiZana7LCwy8bg6m2" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="1350" data-original-width="1080" height="284" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhdEjKQh2N6hOQWPDhJgt4s1BRIKZo0k4QkJjSx34HmiP_xMuWH_Wvu6p-ZNBZJxM4yVuVJTvAy0C_NqBwj6B6tGj-7fDRfw739DQhiuX5NYg-aJVdJH3XKayNcFg-LQyCKAPNgwKDBKQthRcVQv5uXs-Dym5OJPYHcHmMrjrLjiZana7LCwy8bg6m2=w247-h284" width="247" /></a></div><br /><p></p><p></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: x-large;"><i><b>Cuarto
y mitad.-</b></i></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Ininteligible
enunciado para el profano que no lo haya vivido. El niño agarrado a
la cesta de su madre, ante el tendero que obviamente domina el
metalenguaje y tan solo espera el nombre del producto al que aplicar
el peso mágico, el cuarto y mitad, en el ultramarinos donde tan
difícil habría sido encontrar algo procedente de ultramar, el café
quizás. Y es que jamás se refería en todo caso , al cuarto de
algo, de un queso o de un cabrito lechal, Y además quedaba incógnito el total al que se hacía referencia, porque con su mitad
complementaria, se convertíria en tres cuartos la cantidad
solicitada.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Un
misterio, referido al peso, que como tantas otras cosas se resistía
a cambiar de siglo, a pasar de libras a kilogramos. El cuarto y mitad
solo quedaba transparente si le añadían esas palabras necesarias:
“y mitad de cuarto”, a la vez de otra innovadora: “kilogramo”. </span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span>Difícil e innecesario el traducir la suma de 250 gramos y 125, el
cuarto y mitad y comprobar que el total de 375 gramos, resultaba
cercano a los 450 gramos que pesaba la extinta libra. Desconozco por
qué no se ajustó el cambio al medio kilogramo, mas cercano a la
realidad de la libra, aunque habría sido incrementar la cantidad, y
el precio a pagar, y evitándolo se recortaba el gasto, por aquello
de la necesidad. Tampoco queda claro de que tipo de libra estamos
hablando. El sistema métrico decimal no tuvo fácil el adaptarse a
medidas naturales, y la libra era una de ellas: ”<i>L</i></span><i>o que puede
llevarse con las dos manos</i><span>” según </span><b>Amando de Miguel</b><span>.</span></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span>Curiosamente
la pieza de hierro a la que llamamos media libra, en tanto que objeto
metálico perfectamente adaptado a la empuñadura de la mano, era la
mejor herramienta para partir el fruto seco a nuestra disposición,
la almendra; alejada esta pesa de su uso inicial, colgada de la
romana, habituada a cantidades múltiplos de las libras y los
kilogramos. </span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Son
descubrimientos, misterios desvelados a medias por la experiencia y
la razón a lo largo de los años, ante la imposibilidad de preguntar
entonces el significado de tantas cosas, cuya respuesta era
desconocida o castrada por su presunta inconveniencia para quien la
realizaba, Una transición que queda oculta en el arcón del pasado y
que cuando descubres su origen, resulta que carece de valor para ti.
El emperador estaba desnudo evidentemente, pero eso carece de interés
cuando ya no hay emperadores.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Aunque
tengamos que reconocer la obstinación de estos cambios en la
nomenclatura de los titulares en la vida cotidiana. El cuartillo
tampoco era, ni es, un cuarto de litro, más bien resulta ser 0,504
litros, cercano al medio litro, que, sin embargo era llamado y
servido en cuartillos. La cuarta parte de un azumbre dicen los de la
real academia para despejar la confusión. Buenos estamos.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Resulta
inevitable observar que el cambiar el nombre a las cosas no se limita
a cambiar el significado, y a veces la utilidad, de las cosas,
también imperceptiblemente nos van cambiando la cantidad, el peso,
el volumen de lo que recibimos a cambio de nuestro dinero, de nuestro
esfuerzo. La inflación ayuda al menos a comprender el sinsentido de
guardar el metro de platino iridiado como medida inmutable, cuando
esta depende más bien de la importancia que demos al caudal de agua
que baja por el arroyo seco y al que, además, estimamos por el ruido
que creemos escuchar, que deseamos escuchar en tiempos de sequía, y
que no hace otra cosa que confundir nuestros sentimientos y deseos,
con la razón de la realidad.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">El
cuarto y mitad... ¿de que?. ¿Como podían tasarlo además en
aquellas balanzas cuyo fiel no marcaba cuartos ni mitades?.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">No
deja de ser un hecho anecdótico, o anecdóticamente significativo si
comparamos con tantos otros que hemos tenido que tragar, casi sin
deglutir, como pesadas ruedas de molino desde. entonces, cuando el
celemín y el liendro significaban algo, y en una continuidad
interminable, en un gerundio infinito, viendo, escuchando y sufriendo
las vejaciones cotidianas a que nos somete el destino, que no es más
que una figura retorica para nombrar lo innombrable, aquello que no
es conveniente mentar, salvo que figures en una pandilla que pueda
sacar beneficio de ello. No tiene sentido jugar a la ruleta donde
jamás puedes ganar, y donde cada apuesta, incluso la de quedarte
pasivamente mirando el recorrido de la bolita, te va a suponer un
coste difícil de digerir, de asumir mas pronto que tarde.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">-<i><b>Si
no esperas sacar beneficio, ya estás perdiendo</b></i>- (Máxima castellana
que te invita a mirar hacia el cielo y limitarte a ver pasar las
nubes)</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span>Lástima
que no siempre haya nubes y que los pies sigan en el suelo.. </span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Periódicamente
cambian, nos cambian las cartas de la baraja por otra nueva, baraja
nueva que confundimos con la usada y que sin embargo trae nuevas
reglas de juego. Cuando descubrimos el cambio suele ser tarde para
recuperar las perdidas en este juego que es la vida y no otra cosa,
si bien el ser conscientes de estos cambios, tan inevitables como la
enfermedad y la guerra, nos permite sentirnos vivos, actores y
observadores a la vez, de cuanto sucede a nuestro alrededor. A la vez
que el aprendizaje nos ayuda a comprender mejor el sentido de esta
función, simulacro para algunos, pantomima para otros, y sin embargo
esencia del ser humano, quien nace, crece, se reproduce cuando puede,
y aprende, siempre aprende algo nuevo, para después volver al
comienzo de la partida. No podemos pedir mucho más a este modesto
espectáculo.</span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------</span></p><br /><p></p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-86923509802355768462023-01-01T19:55:00.006+01:002023-01-02T17:13:40.867+01:00EL CINE ESTÁ VIVO. !ALBRICIAS!. (LA CHICA CALLADA).<p> </p><p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRyxASJSf2jJd6o_Rwbs5-K8QB--R_FBSUq__ShLX13KQE9QXYMWvYih0Xnx0wxU2CnMn3lUBSCqmV0fJ7KyeerH8CUa-ZHLgwC9dbEFpIeX-QCDjhe-ltuuBCrh7M2iovN0rmJkd7WuSFRZPIMNuRU8qB3RGqVR6OoNy2xTL9ib1UUzHul3zr_Mm6/s1200/the-quiet-girl-banner-web-3.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="377" data-original-width="1200" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRyxASJSf2jJd6o_Rwbs5-K8QB--R_FBSUq__ShLX13KQE9QXYMWvYih0Xnx0wxU2CnMn3lUBSCqmV0fJ7KyeerH8CUa-ZHLgwC9dbEFpIeX-QCDjhe-ltuuBCrh7M2iovN0rmJkd7WuSFRZPIMNuRU8qB3RGqVR6OoNy2xTL9ib1UUzHul3zr_Mm6/w620-h215/the-quiet-girl-banner-web-3.jpg" width="620" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><i>Que no estaba muerto, que no</i></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><i>que estaba tomando cañas</i>.(Peret)
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Alejado uno de las salas, ahora así
llaman a los cines, y usando todos los días el hisopo del vade retro
ante las plataformas, que siempre han sido otras cosas, llegó a
pensar que este arte extinto en el pasado reciente, fue bonito
mientras duró, como tantas otras maravillas efímeras, a pesar de que esta durase más de cien años.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Relegado a entretenimiento
estupefaciente, como el resto de pantallas sin importar su tamaño,
desde los avisos proféticos del 1984 de Orwell. Quien se quedó
corto, limitado en su pronóstico apocalíptico sobre el poder
estupidificante de los mensajes interesados y absorbedores de materia
gris donde la hubiese.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Son ya muchos años pasados sin otro
recurso para los aficionados - lo de amantes me parece otra
estupidez- al cine, que el de volver a los clásicos de la filmoteca
doméstica, hoy discos duros en terabytes, o en la nube digital para
los pudientes. Gracias a ellos comprobamos la vigencia de los títulos
que nos alimentaron en la infancia, y nos vieron crecer sentaditos en
aquellas butacas de asiento retráctil respirando el ozonopino que
era vaporizado desde las esquinas de ciertas salas malolientes a las
que no daba tiempo a ventilar adecuadamente. Como ahora, se cruzaban
los espectadores que entran y salen, con la diferencia de que
últimamente apenas hay que renovar el aire ambiente, salen cuatro y
entran dos.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Tuvimos, y tenemos, joyas para volver a
ver una y otra vez, títulos como los libros del Fahrenheit 451 de
Ray Bradbury, de los que podemos reproducir diálogos enteros como
si fuésemos apuntadores en un teatro fantástico. Tanto como el
universo de las buenas películas.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Y de pronto... sorpresas te da la vida,
Ay dios. Redescubres que te cuentan, como antes, come prima, una
historia tan creible, que podrías ser la reencarnación de
cualquiera de sus personajes. Y te lo cuentan sin alharacas, sin
énfasis ni florituras que intenten demostrar la preparación técnica
y artística del equipo de turno. Con la mayor naturalidad, hasta el
punto de que transcurridos los diez minutos iniciales tomas
consciencia de que aquello no puede ser real, que no estas viendo
otra de las selecciones extranjeras candidatas al premio de la mejor
película en lengua no inglesa, y aquí revienta también la trampa saducea, al
considerar que el gaélico sea lengua no inglesa.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Piensas que aquella obra va a durar lo
que deberían durar todas, noventa minutos, algo propio del canon de
la perfección tal como su planteamiento tradicional de presentación,
nudo y desenlace, y recurres al consuelo de que los minutos que
restan no los vas a agotar para siempre, ese es tu temor, pues podrás
volver a verla tantas veces como las otras que tienes en la carpeta
de tus favoritas.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Un drama cotidiano y mil veces repetido
en ambientes donde la supervivencia se cruza inevitablemente con la
revelación de que existe un mundo diferente, quizás mejor, al
alcance de quienes tienen mucha vida por delante, y la posibilidad de
un cabo, de un frágil hilo al que asirse.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">La Irlanda rural se convierte en un
paradigma de infinitos lugares donde la vida, de una niña, no va a
transcurrir, lógicamente, según el modelo en que los jóvenes
aparecen en el cine o series americanos, convertido en falso ejemplo
para aquellos que no tienen otro espejo en que reflejarse.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">La chica protagonista, Catherine
Clinch, sin duda nos dará más alegrías, como ya ha conseguido
hacerlo desde sus escasos, justos y suficientes, diálogos, los de
una chica callada.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">A veces uno escribe motivado por la
sensación de un deber imperativo, el de compartir el disfrute de
haber visto, que no visionado, una buena película que me ha devuelto
la fe en el cine.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Obligado a contárselo a todo el mundo
como dicen que dijo Dominguín al saltar de la cama donde quedaba Ava
Gardner.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">(1).- !Albricias! : <span style="color: #202124;"><span face="arial, sans-serif"><span><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Regalo
que se daba al primero que era portador de una buena noticia.</span></span></span></span></span>
(RAE).</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p><br /><p></p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-67554802944187146782022-12-22T12:36:00.002+01:002022-12-22T12:36:26.464+01:00LA NAVIDAD DE NORMAN ROCKWELL.-<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC5FZklFkrf-uyuN8M4xBVuZZAwCgZ8LZEyscDPdX8IWzkrEzMUJLePZHjK1PBMO5K3OlDhCG4KO4XoAiUyhKFkD2MZTWSt0xom_tukioJxamk5elSvQsxRfBJ3WaxUsRO_eD73O133H6j8vuwEJGpqgdKyoAQ8fkVZtx07sflP6s7b3CKFhkSw41j/s1024/7855128398_a14a9a420a_b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="969" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC5FZklFkrf-uyuN8M4xBVuZZAwCgZ8LZEyscDPdX8IWzkrEzMUJLePZHjK1PBMO5K3OlDhCG4KO4XoAiUyhKFkD2MZTWSt0xom_tukioJxamk5elSvQsxRfBJ3WaxUsRO_eD73O133H6j8vuwEJGpqgdKyoAQ8fkVZtx07sflP6s7b3CKFhkSw41j/w606-h640/7855128398_a14a9a420a_b.jpg" width="606" /></a></div><br /><p>--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------</p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-61063634000879568972022-11-14T13:38:00.006+01:002022-12-22T12:42:36.271+01:00SANIDAD PÚBLICA Y CAZADORES CON FAROL.-<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjipON3rsx7H3yogkWa_8oCD3QrxXLpUKGHucd1QQyltsQ2EERvlK39lt7tsN3d1mhDBy7yqS3zL07N8rBLQVdmPAeg02NU9WQJpkHZa8tnsb9aidQEPFjsDUzD86MTj_PXe15CtdwtQ3pSS7wOBbdvOAnex8DkL9cXo6lgyYJmkVxPePQBJozbrTY4/s966/bdb0a336-659b-4c97-a59a-0e64f4c34e49_1.672124cc887041e1ba03c7bc3943a4be.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="774" data-original-width="966" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjipON3rsx7H3yogkWa_8oCD3QrxXLpUKGHucd1QQyltsQ2EERvlK39lt7tsN3d1mhDBy7yqS3zL07N8rBLQVdmPAeg02NU9WQJpkHZa8tnsb9aidQEPFjsDUzD86MTj_PXe15CtdwtQ3pSS7wOBbdvOAnex8DkL9cXo6lgyYJmkVxPePQBJozbrTY4/w488-h320/bdb0a336-659b-4c97-a59a-0e64f4c34e49_1.672124cc887041e1ba03c7bc3943a4be.jpeg" width="488" /></a></div><br /><p><br /></p><p></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Utilizan la sanidad pública como
señuelo. Otra vez.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><b><i>Señuelo</i></b><span>:</span></span><span style="font-size: x-large;"> </span><span style="font-size: large;"><i>Cosa que sirve para atraer a
una persona o inducirla a que haga cierta cosa</i> .(M. Moliner).</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Nos tratan como pájaros dispuestos a
convertirse en bocado. Lo aclarará <i>Don Mendo</i>.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: x-large;">I</span><span style="font-size: large;">gnorando que, hasta para cazar
indefensos pajarillos, hay un mínimo de normas éticas, no tanto
procedentes de la ley natural, hoy defensa de la biodiversidad, como
las enseñanzas del ripalda, el catecismo escolar que, a pesar de no
disponer de una aplicación equivalente para el móvil, nos invita a
meditar las consecuencias de nuestros actos con aquello de la
contrición verdadera, el arrepentimiento de haber pecado porque ello
es pecado, y no la autentica y universal falsa contrición, el
arrepentimiento por las consecuencias que sobre el pecador va a tener
su acción punible, o en camino de serlo.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Claro que lo punible tiene otro
antídoto para algunos, la impunidad, dejando para el resto de los
infelices el temor, el miedo a la sanción de la autoridad, o del
vecino justiciero.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">!<i>Ay misero de mi</i></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><i>Ay infelice!.</i></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><i>Apurar cielos pretendo</i></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><i>Por qué me tratáis así</i></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><i>¿Que delito cometí</i></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><i>Contra vosotros naciendo?</i></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">(Calderón)</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><i><b>Apurar</b></i>: <i>Dar apuro, avergonzarse</i>.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">En este caso vergüenza ajena, que es
un concepto absolutamente indefinido. No puedo avergonzarme por los
hechos ajenos. O al menos no debo. En todo caso, sí indignarme y
rebelarme contra tal acción.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span>Son aves carroñeras, los pajarracos
que devoran a los pajarillos como en la película </span><span>de <b>Pasolini</b>, <i><b>Pajarillos y pajarracos</b></i>,
donde el monje sabio, el anciano que está de vuelta de los errores
del mundo, interpretado por el inefable <b>Toto</b></span><span>, a quien debemos por tantos ratos buenos, la justa compensación por el ostracismo a que
le hemos sometido en nuestras pantallas. Mientras, los pajarracos
siguen sobrevolando el cielo de nuestras calles y patios, esperando
la ocasión para su descenso en picado sobre los indefensos pollitos,
sin necesidad del aullido aterrador de los stukas nazis, y ya sabemos
que nazis son solo los del pueblo de al lado. En fin...</span></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Estos depredadores no tienen nunca
suficiente, son insaciables, con el monopolio de los medios de
comunicación, las cadenas televisivas publicas, privadas, y la
prensa, agonizante ella, con los diarios afines a su estirpe
carroñera. Tampoco se satisface su capacidad de engaño con el uso,
a priori maravilloso, que les dan sus escaños, para exponer sus
argumentos enfocados a la consecución del bien común, que no otra
cosa es el trato acordado. No tienen límite, ni siquiera acuden a
ocupar sus puestos de trabajo con sus posaderas, salvo evento
televisado, y delegan en sus portavoces, ellos en los que habíamos
delegado nosotros, delegan a su vez, y lo hacen para atacar,
denostar, insultar y agredir al rival, que enemigo no es. Después en
los convites y las bodas mixtas vemos que no hay tal. Tan solo
preparando el caldo, la trampa para la próxima e inminente jornada
de caza.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Bien es cierto que los míseros e
infelices pajarillos estamos habituados a que nos encierren en una
casa si fuese menester para proteger la cosecha del padre de <b>Antonio
Abad</b>, pero de otra manera infinitamente más dulce, y justificada,
que en la cruel que estos pajarracos nos conducen repetidamente a la
red pajarera, que la que he comprado en Amazon funciona y me ha
salvado de la pandemia de las palomas, que esa es una pandemia
verdadera.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Si releemos atentamente los versos, o
ripios según su autor, de <i>Don Mendo</i>, descubriremos donde nos
encontramos los pajarillos, y ellos, los pajarracos.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Y es que las apariencias, el ser
señalados con el dedo de la historia al menos, son el único freno
que pueden disuadir a algunos.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Del resto de zorzales, tordos, e
incluso gorriones, no espero nada.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Siguen proclamando conceptos superados
como el de dignidad, adjetivo que atribuyen a cualquier cosa valiosa,
a cualquier derecho que perdimos cuando maricastaña, y sobre todo
continúan ignorando el aspecto fundamental y definitorio de la tal
dignidad, su valor, su costo.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Es muy costosa, es una cualidad harto
cara, que solo pueden pagarse unos pocos, el resto si deseamos
tenerla en algún momento, debemos luchar por ella, y si la
conseguimos seguir luchando para no perderla. No la dan gratis en
ningún lado.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Perdida irreparable estamos hoy otra
vez a punto de realizar, la de la sanidad pública, a la que un servidor
ha dedicado su vida laboral sin comprender por qué sus beneficiarios
se niegan rotundamente a saber, a conocer las condiciones laborales
de los trabajadores que la mantienen funcionando.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">He tenido que sufrir sonrisas estúpidas
al mostrar la nómina, que llevaba en el bolsillo, cuando surgía el
tema del sueldo, de la soldada, del salario, la sal del soldado.
Nunca creyeron lo que leían sus ojos, desconozco si por aquello de
no trastocar sus convicciones sobre la leyenda, sobre el cuantioso
estipendio de los médicos, o simplemente porque nunca he sido de
fiar, y pudiesen suponer que les estaba tomando el pelo. En cualquier
caso, ya digo, una sonrisita idiota de quien no cree lo que le están
contando ni, incluso aquello que está viendo. Desde entonces decidí
guardar la nómina en el cajón de las vergüenzas y no insistir
sobre el asunto nunca mas.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Ahora vuelven con otro insulto
inasumible a los sanitarios, las huelgas. Algo que no figura en los
derechos de los trabajadores de la sanidad pública. Algo que
aparentemente convocan los sindicatos, herederos todos del sindicato
único, aquel subvencionado al cien por cien, pagado con los fondos
estatales, y que lógicamente defienden a su pagador, aunque su
oficio aparente sea el de luchar por los trabajadores asignados.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Esto podría parecer una especulación
sin fundamento si no hubiese pruebas que demuestran el disparate.
Hechos son amores...</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Al menos tres huelgas he vivido durante
mi vida laboral. Promovidas y defendidas por varios sindicatos, jamás
los de clase, primera clase, y en todas se ha presentado idéntica
paradoja. Los servicios mínimos estipulados por la administración
han supuesto la actividad del mismo numero de trabajadores que en los
días sin huelga, salvo, curiosamente los domingos y festivos, en los
cuales el numero de sanitarios asignado es superior al habitual.
Impacto nulo, protesta silenciada.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">La conclusión, aunque dolorosa, es
real, los sanitarios no tienen, no gozan del derecho de huelga,
reducida esta a alguna manifestación, dentro del orden claro está,
a pancartas mas o menos graciosas y a la presencia del evento en los
medos de comunicación. Siempre y cuando exista la cercanía temporal
de elecciones y el partido interesado en fomentar el malestar, apoye
dicha movida.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Desprecio total, con sorna, escarnio y
pitorreo, y el vaso de la ignominia rebosando de furia e impotencia.
A medio plazo es esperable un estallido sanitario que coloque las
cosas en su sitio. Si la sanidad va seguir siendo pública, será
universal por definición, gratuita jamás, eso no existe. Desde hace tiempo la están pagando sus trabajadores.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Guardias interminables, uno de cada
seis años de vida ingresados en el hospital junto a sus pacientes,
usuarios según la administración, Sin pluses de nocturnidad o
festivos. Sin la consideración de horas extras. Contratos de
miseria, puestos y cargos digitales con trasfondo de privilegios
políticos, en función de los intereses de quienes controlan el
pesebre.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Dedicación que requiere diez años de
duro esfuerzo previo, más allá del examen de acceso, y una
remuneración ridícula, adscritos a una categoría inferior a
cualquier funcionario estatal con similar preparación, que cuando se
hace efectiva y se relativiza al numero de horas de trabajo obligado,
supone una decepción dolorosa que conduce a los mas jóvenes, y a
los más sabios, a cambiar de oficio cuando no de país. Lo
seguiremos viendo.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Todavía algún cretino esgrime la obligatoriedad del
presunto juramento, totalmente ficticio, o la supuesta vocación de
estas victimas a las que raramente se reconoce como tales.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Habrá que releer y recapacitar, aunque
sea el unamuniano <i><b>San Manuel Bueno, Martir</b></i>. Y esperar que cuando
llueva nos pille a todos a cubierto de la sanidad pública, mientras
esta aguante con su tejado de uralita, de su cancerígeno asbesto, y
sus goteras.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">A los pajarracos solo podemos pedirles
que no avergüencen a su padre el <i><b>Barón de Mies</b></i>.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<h4 class="western" style="font-style: normal;"><span style="color: black;">
<span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: medium;">MONCADA</span></span></span></h4>
<h4 align="LEFT" class="western" style="font-style: normal; orphans: 2; widows: 2;"><span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: medium;">Ha
de antiguo la costumbre<br />mi padre, el Barón de Mies<br />de
descender de su cumbre<br />y cazar aves con lumbre:<br />ya sabéis vos
como es.<br />En la noche más cerrada<br />se toma un farol de
hierro<br />que tenga la luz tapada,<br />se coge una vieja espada<br />y
una esquila o un cencerro<br />a fin de que al avanzar<br />el cazador
importuno<br />las aves oigan sonar<br />la esquila y puedan pensar<br />que
es un animal vacuno;<br />y en medio de la penumbra<br />cuando al cabo
se columbra<br />que está cerca el verderol,<br />se alumbra, se le
deslumbra<br />con la lumbre del farol,<br />queda el ave
temblorosa,<br />cautelosa, recelosa,<br />y entonces, sin embarazo,<br />se
le atiza un estacazo,<br />se le mata, y a otra cosa.</span></span></span></h4>
<h4 align="CENTER" class="western" style="font-style: normal; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: medium;">-
MENDO</span></span></span></h4>
<h4 align="LEFT" class="western" style="font-style: normal; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: medium;">No es
torpe, no, la invención;<br />más un cazador de ley<br />no debe hacer
tal acción,<br />pues oyendo el esquilón<br />toman las aves por buey<br />a
vuestro padre el Barón.</span></span></span></h4>
<h4 align="CENTER" class="western" style="font-style: normal; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: medium;">-
MONCADA</span></span></span></h4>
<h4 align="LEFT" class="western" style="font-style: normal; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: medium;"><br />Es
verdad. No había caído...<br />Vuestra advertencia es muy justa<br />y
os agradezco el cumplido.<br />¡El Barón, por buey tenido!...<br />No
me gusta; no me gusta.</span></span></span></h4><div><span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></div>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><b>("La venganza de Don Mendo" </b>de<b> Pedro Muñoz Seca y Pérez Fernández.)</b></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><b><br /></b></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><b>-------------------------------------------------------------------------------------</b></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><em><span style="color: white;"><span face="Verdana, Geneva, sans-serif"><span style="font-size: x-small;"><i><span style="font-weight: normal;">---------------------------------------------------------------------LasLas</span></i></span></span></span></em></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><em><span style="color: white;"><span face="Verdana, Geneva, sans-serif"><span style="font-size: x-small;"><i><span style="font-weight: normal;"><br /></span></i></span></span></span></em></p><br /><p></p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-58885638408204880832022-10-31T12:13:00.002+01:002022-10-31T12:15:24.375+01:00LAS EDADES DEL HOMBRE (II).-<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipTjSdiAXag_xqwDooCt-il-ETnvy1FizayJiwERyk0DJVbIuiRznsZSUp7ttFBakhuzaWOnLwgkVUqlJbisrv8oe1C410VQ88BmpnTvZf3KMLHcaEeYEKnX__88QRi_DGOJwL_yuo2CrfEwUzrvbfArUoqxyO_ZKMpZ6BWRPf5smaSDJUJXck5LeK/s1600/edades-del-hombre.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="1600" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipTjSdiAXag_xqwDooCt-il-ETnvy1FizayJiwERyk0DJVbIuiRznsZSUp7ttFBakhuzaWOnLwgkVUqlJbisrv8oe1C410VQ88BmpnTvZf3KMLHcaEeYEKnX__88QRi_DGOJwL_yuo2CrfEwUzrvbfArUoqxyO_ZKMpZ6BWRPf5smaSDJUJXck5LeK/w640-h200/edades-del-hombre.png" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p><span style="font-size: medium;">Y es en ese instante de la historia,
cuando el autonombrado emperador inicia su toma de posesión de la
mitad inferior del ibérico solar, cuando en este, el arte se
transforma en barroco y cosas peores - horror vacui - y todas la
tierras de reciente adquisición, transforman sus templos paganos en
católicos e inician el transito hacia la conquista del mundo
conocido, la plata del <b>Perú</b>, las especias de <b>Malaca</b> o las almas de
los infieles filipinos, ingratos ellos que hasta deberán su
patronímico a Felipe, el heredero del trono.</span></p><p>
</p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Aquí y así comienza la edición de
este año de las edades del hombre: <b>Transitus</b>, con esa facilidad que
tiene el latín macarrónico para engrandecer cualquier iniciativa en
su lengua, afortunadamente excluida hoy de monopolizar la cultura
como antes sucediese con el griego, <i>sic transit gloria mundi,</i> tambien.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Transición que tiene lugar gracias al
botín encontrado en el <b>Nuevo Mundo</b> (mote irónico del humilde barrio
madrileño que marcaba el inicio del arrabal, justo donde ahora
termina el <b>Rastro</b>), a las riquezas que engrandecerán <b>España</b> y que
serán dilapidadas en interminables guerras religiosas,</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">El paralelismo actual no resulta
gratuito. Los paises del norte de <b>Europa</b>, financiaron nuestra última
transición con ayudas económicas aparentemente desinteresadas, con
el único pretexto de construir otro imperio, el europeo del siglo
XXI, que comienza a tambalearse antes de haber demostrado
consistencia y ganas de perdurar. Aquí firmamos periódicamente sus
letras de cambio, con la confianza de que las van a pagar otros, y de
que los prestamistas que avalaron a <b>Don Carlos</b> no nos van a exigir la
tradicional libra de carne del mercader de <b>Venecia.</b> Además la
religión poderosa que nos condenase entonces a pagar bulas y a enfrentarnos a
luteranos y calvinistas, no está ni se la espera. La verdad es que el
teléfono móvil ha sustituido totalmente a rosarios y escapularios,
a libros de horas y a homilías dominicales. Otro logro de la basura
a quien le hemos abierto canales televisivos y las redes, donde nos
tienen atrapados esperando el barco donde quizás nos conviertan en
alimento para peces.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Pistas nos dejan en la fase actual de
las Edades del Hombre, en esa catedral placentina donde descubrimos a
un anciano <b>Luis de Morales</b> (<i><b>El Divino</b></i>) pidiendo limosna ante el
emperador en un lienzo que bien podría tener el título de (<i>Gruppo
di famiglia en un entorno</i>), como foto polaroid de algún pintor de
cabecera de su majestad.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><b>Gregorio Hernández</b> demuestra ejecutar
solamente obras maestras cierta Piedad que, por si sola justifica el
viaje. Las maravillas de <b>Zurbarán</b> , paisano de Morales, y
obsesionado con los frailes que le daban trabajo y sustento, así
como con los santos, ese <b>San Jerónimo</b> apartando las tentaciones a
pedradas, genial.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Santos y retablos fragmentados para que
el aficionado pueda contemplarlos desde una distancia razonable.
<i>Compiantos </i>que aquí denominan <i>Calvarios</i>, con todo el significado que
ello conlleva.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Y la alucinación, ya sin los limites
de los místicos (precioso grupo escultórico de <b>San Pedro de
Alcántara</b> confesando a <b>Teresa de Jesús</b>) y sus versos, en joyas de
la ficción tan osadas que a los dibujantes de cómic de la época
lisérgica ya les hubiese gustado parir. Entre ellos el <b>Cristo de la
encina</b>, el de <b>Ceclavin</b>, maravilla que parece increíble que la
hayamos tenido tan cerca y a la vez siga tan desconocida.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Quizás el nivel mas sublime sea el de
<b>Sor Maria Jesús de Agreda</b>, la única monja dotada de bilocación
documentada, apareciendo alternativamente, cuando no simultáneamente,
en su celda conventual en <b>Soria </b>y en sus casas misionales
americanas. Exceso de poder sobrehumano que debió privarla del
título de santa. No se atrevieron.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Podemos y debemos poner en duda,
incluso rebatir los grandes tópicos de nuestra historia, al menos
desde que la imprenta pasó las crónicas desde el limitadísimo
pergamino a las infinitas copias con las que el papel expande el
conocimiento y el relato de los hechos, hasta entonces circunscritos
al poseedor del original, para poder contrastar, comparar o rebatir
asuntos de hace quinientos o seiscientos años. Las leyendas y las
tradiciones interesadas, la propaganda intemporal no debe ofuscar
nuestro presente, que bastante demonios tiene que alejar el pobre.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">A pesar de todo ello, de la reconquista
que no lo fue, de los reyes católicos que lo fueron con
retroactividad, de la contrarreforma, y contra todo seguimos, contra la
ilustración sobre todo, victimas de la guerra de la dependencia, y
en ello estamos, en el obligado silencio durante los últimos
doscientos años.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">A pesar de todo, no podemos menos que
darnos un paseo por esta exposición, por cualquier recoveco de la
catedral, de cualquiera de ellas dos, y dar las gracias a quienes
crearon entonces, y exponen ahora, tanta belleza. A cada uno lo suyo.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br />
</span></p> <p></p><p> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMn90B_fl4VV9L8USaRzWJHQXG5JMi9i_4okuP0Xi5nXGk28SmUEGyGSDJhNNBT5s_eAhfphUU0Rtizqew7TjRkR1ynqNTO12z5RGI8NS-aqfbESDlbG4PxE-OW8mfzZuIToMOAsv3jsV9UtW6hcShZKCGRZMmUZy1SRygEfy9Owy_fVfocJJ-d92d/s737/encina03.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="737" data-original-width="500" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMn90B_fl4VV9L8USaRzWJHQXG5JMi9i_4okuP0Xi5nXGk28SmUEGyGSDJhNNBT5s_eAhfphUU0Rtizqew7TjRkR1ynqNTO12z5RGI8NS-aqfbESDlbG4PxE-OW8mfzZuIToMOAsv3jsV9UtW6hcShZKCGRZMmUZy1SRygEfy9Owy_fVfocJJ-d92d/w271-h400/encina03.jpg" width="271" /></a></p><p><br /></p><p>-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------</p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-3596134365132384482022-10-23T21:15:00.007+02:002022-10-24T14:12:59.098+02:00LAS EDADES DEL HOMBRE (I).-<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAf62E2jJtflh_7UzWmHo45lSC1tAtXRt09DHihZanwIuC7t3_rtnn_qqLboHbpFngijDPi0hatfJL5TZFL9KwM24mq2HtIK8AHv3TIVSg6x2SCP1KsTC51TbrxQ1cIDt_Ne94VQuAxz8qjA19Ar0Mv6I2DwqceKmmcIAlyTbexjDj3nIVGcJmsE7h/s3000/Las%20Edades%20del%20hombre_transitus.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="930" data-original-width="3000" height="216" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAf62E2jJtflh_7UzWmHo45lSC1tAtXRt09DHihZanwIuC7t3_rtnn_qqLboHbpFngijDPi0hatfJL5TZFL9KwM24mq2HtIK8AHv3TIVSg6x2SCP1KsTC51TbrxQ1cIDt_Ne94VQuAxz8qjA19Ar0Mv6I2DwqceKmmcIAlyTbexjDj3nIVGcJmsE7h/w561-h216/Las%20Edades%20del%20hombre_transitus.jpg" width="561" /></a></div><br /><p><br /></p><p></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><b>¿Eran católicos Isabel y Fernando?.-</b></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Eran cristianos. El catolicismo nació
durante el imperio de <b>Carlos V,</b> y lo hizo como fracción del
cristianismo, obligado por la reforma de <b>Lutero</b>, el protestante.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">En política.-de salón- a estos
secesionistas luteranos se les habría llamado revisionistas, y marcado con el
estigma del peor de los pecados. En la realidad ocasionó una
tremenda convulsión religiosa, y por ende social, de la que a
nosotros nos tocó la contrarreforma, donde aun nos encontramos.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Ellos protestantes y nosotros católicos
y romanos. Ineluctable, como diría Pla.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">El caso es que sigo sin comprender la
razón de llamar reyes católicos a quienes vivieron, y murieron,
cuando el catolicismo no existía. Algo así como cuando los jueces
de la dictadura condenaban a miles de ciudadanos por infringir leyes
posteriores a los supuestos delitos, retroactiva mente, como en el
caso de los presuntos católicos <b>Isabel y Fernando</b>. Y aunque el
fenómeno lleve un desfase temporal de quinientos años entre ambos
disparates, me va afinando el entendimiento, para comprender las
maravillas que surgen a mi alrededor.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Si los reyes católicos no eran lo
segundo, gran parte de las columnas que sujetan nuestra sociedad ,
sospecho también sean de papel mojado, y mejor no mirar temerosos
hacia arriba y sí distraernos con su magnifica cubierta de pesado
granito, al modo gótico flamígero o al que dictamine la propaganda
oficial.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">El caso es que la duda plantea una revisión, a pesar del castigo
escolar, de la formación del espíritu nacional de entonces, no tan
diferente de la actual, y de la inmersión histórica e incultural en
el imperio español – le dibujaron indisoluble la etiqueta
española a un imperio que tampoco tenía muy clara su nacionalidad,
el concepto hispano, no más allá de la rivalidad con los
depredadores vecinos, y a pesar de los yugos y la flechas y las
películas de y sobre conquistas materiales o espirituales.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Pero a pesar de todo, a uno termina
cayéndole simpática la pareja. Como los grandes hitos de la
historia -oficial- de <b>España</b>, entre los que figurarán después los
triunfos en la guerra de la dependencia -sic- o la estancia de don
Ernesto -<b>Hemingway</b>- en todos y cada uno de los bares y los pueblos de
España, todos tienen en común la supuesta presencia personal de los reyes artistas, <i><b>por el camino de Swann</b></i>, celebrando bodas o triunfos de sus
avanzados, la fundación de iglesias y conventos, y la conversión de
mezquitas en palacios reales.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Las sinagogas no. Esas resultaban
incomodas y los candelabros con tantos brazos poco eficientes. Con el
hachón teníamos de sobra. En todas y cada una de las villas
encontraremos las huellas de su existencia, cuando no de su
presencia, y también el bar donde estuvo el americano aquel que nos
enseñó como el whisky era una bebida que resultaba mas eficaz para alcanzar el
nirvana que el vino de pitarra. </span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">En caso contrario a la versión oficial, si eres de poca
fe, no tienes mas que volver la cabeza hacia el poste rematado con
cuatro ganchos, la picota, el rollo, para autoconvencerte de que es
mejor dejarlo como está..</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Y está bien no complicarse demasiado,
no convencer a nadie, que ello es imposible como dice <b>Walter
Benjamin</b>. O se convence cada cual, de ahí el auto convencimiento, o
te dedicas a la pantomima, pero por favor no insistas.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Y es que el leer da dolor, más si
viajas, Ay, si viajas es peor. Tomando los versos prestados de <b>Muñoz
Seca y Pérez Fernández</b>, autores que siempre creí eran dos que
escribían en tandem, hasta que la ausencia académica del tal Pérez
Fernández me hizo sospechar que tan solo eran apellidos postizos del
primero, de los que suelen abusar aquellos que solo tienen un padre y
una madre como la mayoría de los mortales, pero ellos necesitan
media docena de nombres y docena y media de apellidos. Total para
nada, como resultó el triste destino de <b>Pedro Muñoz Seca</b>, o el de
<b>Blas Infante</b>, entre otras innumerables victimas a las que
oficialmente se les ha negado tal condición. Y todo por poner en
duda el catolicismo de los reyes católicos, o por cosas tan nimias
como esta. Pero sobre todo por la impunidad , no ya de los
ejecutores, sino de los que pretenden seguir creyendo en los milagros
históricos, lo innecesario de la justicia, y el <b style="font-style: italic;">loor a San Dimas, </b>el buen ladrón.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Uno viaja, claro, y en lugar de
quedarse en su pueblo contemplando con la boca entreabierta, y
temiendo el rollo en el cruce de caminos, mira ávidamente todo lo
que queda su alcance, moviéndose lo necesario para ampliar
constantemente los limites de ese alcance. Arriesgándose a ser
acusado de espía si regresa a la <i><b>Rusia de Stalin</b></i> o a la <b><i>Cuba de
Fidel</i></b>, en modo gusano. Aunque al final no hay que lamentarse
demasiado, gusanos seremos todos, y lo del hijo prodigo ha quedado
circunscrito al libro sagrado.</span></p><br /><p></p><p></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><b><span style="font-size: large;">Las edades del hombre.-</span></b></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Hasta el título me gusta, referencia
absoluta a la historia y al ser humano. A pesar de que sea denominada
fundación en todas sus franquicias (<i><b>fundación</b></i>, palabra mayor,
cuantas iniquidades se cometen en tu nombre, desde <b>Teresa de Jesús</b>
hasta hoy, cuando sirve a veces para blanquear capitales, defraudar
impuestos, y cosas peores).</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Esta, tiene la finalidad de poner en
evidencia, de dar transparencia a la relación entre en el arte del
que se hace depositaria la iglesia española y su propia historia, y
hacerlo publico facilitando la asistencia de los interesados en
semejante exposición, algo que deberíamos ser todos, interesados en
conocer esa parte de la cultura tangible, el arte y la arquitectura
que, todavía son uno de los patrimonios mas valiosos de nuestro
país.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Ventiseis docenas de ediciones,
descubriendo alelado que la pintura, la escultura, y sus anejos,
existieron durante los siglos sombríos de la alta edad media, y que
gracias a su conservación en abadías, monasterios y catedrales,
todavía pueden deslumbrarnos ante artistas que casi desconocemos
lamentablemente: <b>Alejo de Vahia, Juan de Flandes, Juan de Juni, los
Berruguete...</b></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Todo el románico a nuestro alcance hasta el advenimiento del renacimiento, quedaba puesto en evidencia,
y ahí sigue en las parroquias diseminadas por esa España, ahora
vacía, en los cada vez mas despoblados conventos y en los museos
diocesanos que siguen nutriéndose, como sus obispos y seminarios en
desuso, gracias al concordato que viene a ser la continuación de la
asunción del emperador <b>Carlos</b> de unir política y religión, la
religión de <b>Roma</b>, católicos de monopolio.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;">Y es que este salto resulta fundamental
en nuestra historia, tanto que sigue vigoroso mas de quinientos años
después de la abjuración del estado laico, algo que ya habían
puesto en vigor <b>Constantino y Teodosio</b>, y que, al final, ni la caída
del imperio romano arredraría a Carlos para volver a poner la cruz
papal en sus estandartes y en las manos del cardenal <b>Cisneros,</b> el
monje guerrero e intolerante a quien tanto deberían en este sentido
él y su nación, y a quien dejaría morir esperando al emperador en
un páramo de la meseta a donde no llegó a presentarse a su cita el
nieto de los susodichos <b>Isabel y Fernando.</b></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><b><br /></b></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><b>---------------------------------------------------------------------------------------------------------------</b></span></p><br /><p></p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-29462476467717607092022-10-11T19:43:00.006+02:002022-10-28T18:17:15.302+02:00A tonga da mironga de kabuleté<p> </p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span style="font-size: large;"><b>A
tonga da mironga do kabuleté</b></span></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<dl>
<dl>
<dd style="font-weight: normal; orphans: 2; widows: 2;"><span style="color: #202122;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span style="font-size: large;"><i>Você
que ouve e não fala,</i></span></span></span></dd><dd style="font-weight: normal; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: #202122;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span style="font-size: large;"><i>Você
que olha e não vê,</i></span></span></span></dd><dd style="font-weight: normal; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: #202122;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span style="font-size: large;"><i>Eu
vou lhe dar uma pala,</i></span></span></span></dd><dd style="font-weight: normal; margin-bottom: 0.5cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: #202122;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span style="font-size: large;"><i>Você
vai ter que aprender:</i></span></span></span></dd><dd style="font-weight: normal; margin-bottom: 0.5cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: #202122;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span style="font-size: large;"><i>A
tonga da mironga do kabuletê.</i></span></span></span></dd></dl>
</dl>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #202122;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">A
despeito do significado literal, a expressão foi escolhida pelo
poeta </span><b>Vinícius de Moraes</b><span style="font-weight: normal;"> pela sua sonoridade, sem valor semântico,
mas com alto valor sugestivo</span></span></span> (Wikipedia)</span></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span style="font-size: large;"><b>Vinicius
y Toquinho :</b></span></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span><span style="color: #202124;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Vamos
hacer esta canción que hicimos a</span></span></span><br /><span style="color: #202124;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">¿A
tonga da mironga do kabuletê?</span></span></span><br /><span style="color: #202124;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">¿Se
puede? (Sí, yo creo que sí)</span></span></span><br /><span style="color: #202124;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Es
dicir, porque parece que es una expresión</span></span></span><br /><span style="color: #202124;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Que
no quiere decir nada de bueno, ¿no?</span></span></span><br /><span style="color: #202124;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Sí,
yo creo que es una mala palabra, ¿no?</span></span></span><br /><span style="color: #202124;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Tú
conoces la historia, ¿no?</span></span></span><br /><span style="color: #202124;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Parece
que en África, cuando un africano dice eso a otro</span></span></span><br /><span style="color: #202124;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Parece
que las tribus entran en guerras terribles, ¿no?</span></span></span><br /><span style="color: #202124;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Y
que se comen el hígado uno al otro, ¿no? (No sabía)</span></span></span><br /><span style="color: #202124;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Sí,
todo lo que se sabe es que la última palabra, esta palabra:
kabuletê</span></span></span><br /><span style="color: #202124;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Es
una expresión, (Sí) parece que tiene algo a haber con la madre de
uno, ¿no?</span></span></span> </span></span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span><span style="color: #202124;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Eu
caio de bossa</span></span></span><br /><span style="color: #202124;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Eu
sou quem eu sou</span></span></span><br /><span style="color: #202124;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Eu
saio da fossa</span></span></span><br /><span style="color: #202124;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Xingando
em nagô</span></span></span> </span></span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span style="font-size: large;">No
necesitaba inducir en la audiencia la supuesta, y falsa, obscenidad
que encerraba la letra. Tampoco explicar años después que era una
manera, de las pocas que había, de enfrentarse a la dictadura
brasileña con cierta impunidad. Solo una broma musical que el tiempo
ha situado entre las canciones preferidas de las grabaciones en
directo que Vinicius y Toquinho hiciesen en <b>La Fusa</b>, garito
bonaerense de feliz recuerdo para los melómanos desde el año de su
grabación, 1970, año del zenit de la música popular. <b>Maria Creuza</b>
cerraba el trío, y <b>Maria Betanha</b> puso la voz en la inevitable
prolongación de esta maravilla.</span></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span style="font-size: large;">Tanto
que, <b>Los Luthiers</b> , argentinos ellos, y dolidos por el éxito ajeno,
se vieron obligadas a responder con una parodia del espectáculo, en
su <b>Samba Nostra</b>, quizás el recuerdo mas divertido que tengo de
ellos, y ya es situar alta la admiración debida a unos y otros.</span></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span style="font-size: large;">Es
difícil priorizar una canción de los discos en La Fusa, de una
sobre las demás. Tanto como permanecer mudo, sin intentar hacer
coros, cuando las escuchas, dejar de escucharlas en la noche de un
sábado, al modo religioso que recreaba Vinicius en <b>O dia de Creacao</b>,
con su letanía coral ….<i><b>P</b>orque hoje e sábado</i>, y en el <b>Canto de
Ossanha</b>, en dos docenas de canciones en las que descubrimos A <b>Jobim</b> y
a <b>Baden Powel</b>, y que cincuenta años después de aquellas efímeras
veladas, nos siguen aportando la frescura y el optimismo de entonces.</span></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #202020;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">«Se
nos habla, 83 años después, de memoria democrática, y expresado
así parece algo, cuando sabemos que de todas las facultades, la de
la memoria es la menos democrática: recuerdan los individuos, cada
uno lo suyo, no los pueblos, no los territorios,</span></span></span></span></span><strong><span style="color: #202020;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span> </span></span></span></strong><span style="color: #202020;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span><span style="font-style: normal;">no
algunas élites políticas o académicas</span></span></span></span><span style="color: #202020;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">»</span></span></span></span></span><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span>
(<b>Trapiello</b>)</span></span></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span><span style="color: #202020;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">"un
exceso de memoria daña la vida", que decía </span><b>Nietzsche</b><span style="font-weight: normal;">».</span></span></span>
</span></span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #202020;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Después
de Nietzsche vino la cita a </span></span></span></span></span><strong><span style="color: #202020;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span><span style="font-style: normal;">Chaves
Nogales</span></span></span></span></strong><span style="color: #202020;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">.
«Él sabía que si la primera víctima de una guerra es la verdad,
el principal enemigo de la verdad es la ficción, principalmente ésa
de </span><b>recordar por otros o de recordar lo que nunca ha sucedido</b><span style="font-weight: normal;">. Sabía
Chaves Nogales que el periodismo trabaja con y para la verdad. Claro
que también "l</span><b>a dificultad no está nunca en encontrar y decir
la verdad, sino en encontrar quien la lea"</b>»<b>.</b></span></span></span></span><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span>
</span></span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">"<span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span><b>A
cada uno su verdad</b>” añadió <b>Pirandello</b> para terminar de aclarar la
salsa.</span></span></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span style="font-size: large;">Yo,
los veo en el televisor en ese estado de frenesí preelectoral que
suele durar cuatro años, cuando todo va bien, y vuelvo a temer por
la pobre memoria, instintivamente, como reflejo de supervivencia y
poseído por esa canción que queda sonando de manera interminable,
dentro de mi cabeza hasta hacerse molesta, tanto como los y las
regurgitadores de falsas promesas. Y mientras los contemplo, me sale
la melodía por las orejas, sobre todo por la sorda, que tuvo el
privilegia de quedar incólume a la exposición de tamaña ofensa.
Quizás porque en saliendo ella, impide que entren las otras, de los
de siempre.</span></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span style="font-size: large;">No
puedo evitarlo.</span></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span style="font-size: large;">A
tonga da mironga do kabuleté</span></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<dl>
<dl>
<dd style="font-weight: normal; orphans: 2; widows: 2;"><span style="color: #202122;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span style="font-size: large;"><i>Você
que ouve e não fala,</i></span></span></span></dd><dd style="font-weight: normal; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: #202122;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span style="font-size: large;"><i>Você
que olha e não vê,</i></span></span></span></dd><dd style="font-weight: normal; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: #202122;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span style="font-size: large;"><i>Eu
vou lhe dar uma pala,</i></span></span></span></dd><dd style="font-weight: normal; margin-bottom: 0.5cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: #202122;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span style="font-size: large;"><i>Você
vai ter que aprender:</i></span></span></span></dd><dd style="font-weight: normal; margin-bottom: 0.5cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="color: #202122;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></span></span></dd><dd style="font-weight: normal; margin-bottom: 0.5cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="color: #202122;"><span style="font-family: Comic Sans MS, cursive;"><span style="font-size: large;"><i>----------------------------------------------------------------------------------------</i></span></span></span></dd></dl>
</dl>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-91323587974076863082022-09-03T12:10:00.000+02:002022-09-03T12:10:46.020+02:00DE TRIPAS CORAZÓN.-<p> <span style="font-size: large;">PUBLICADO EN LA REVISTA NAC CER DE LA ASOCIACIÓN NACIONAL DEL CANCER EN SU 50 ANIVERSARIO</span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Llevamos tres años envueltos en una
espesa niebla que al principio creímos resultarÍa breve, liviana e
inofensiva, ya sabemos que no lo era. Y hasta que muchos no fueron
envueltos por ella y conducidos a las tinieblas que preceden al rio
Estigio, aquel que limita el mundo de los vivos del de los que
dejaron de serlo, no valoramos la certeza de una realidad que nos
retrotraía a las grandes epidemias, en una época lejana, cuando
los recursos para sobrevivir ante una naturaleza adversa que se
rebelaba contra la humanidad, no iban más allá de las creencias
religiosas, de culpar a Gomorra, ahora Vuhan, y de huir en cualquier
dirección, como intentase Lot ante la inminente destrucción de su
ciudad.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Tan perdidos como ellos nos
encontramos, comprobando que el barquero de la leyenda, Caronte, no
puede llevar en su barco a todos los que súbita y masivamente
pretenden cruzar el Hades. Demasiado sugerente la imagen de los
féretros amontonados sobre el hielo, a la espera de una cristiana
sepultura, y su comparación con los grabados sobre las catástrofes
medievales, e incluso sobre la gripe que, un siglo atrás, inició la
contabilidad de sus fallecidos por millones, rivalizando con el
jinete del caballo rojo, la guerra. Con la particularidad de que hace
un siglo, los niños y los jóvenes no se diferenciaban de los
ancianos a la hora de considerarlos vulnerables, palabra que hemos
adjudicado a los mayores para reservar al resto la categoría de
inmortales, tal es nuestra ingenua osadía.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">La historia nos confirma que no resulta
novedoso el contemplar la humanidad, a la que pertenecemos, sometida
a un mal desconocido, por más que la ciencia intente convencernos de
su esencia natural, algo realmente familiar y de previsible corta
duración. Evidentemente algo que la historia repite como la
aparición del cometa Halley, o las tormentas solares, y que, a pesar
de la fortuna de vivir en tiempos infinitamente mas confortables que
los pretéritos, no puede ni debe alejarnos de la idea de nuestra
finitud e insignificancia. De lo azaroso que resulta ser un individuo
que sobrevive, como miembro de un grupo que no deja de perder
componentes, en medio de la niebla que no nos deja ver hacia donde
nos lleva el barco, si a las rocas o a un mar calmo, siendo además
personas de tierra adentro, de secano, a los que ciertos discursos
apaciguadores hace tiempo que dejaron de suponer consuelo alguno.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Nos queda la ilusión de salir de este
atasco, mas pronto que tarde, y el aprovechar este tiempo de
oscuridad como sociedad para renacer en mejores condiciones, o al
menos no caer en los errores de aquella penúltima vez, la depresión
mundial tras la gripe española, que condujo al mayor desastre del
siglo pasado, y que no fue causado por un virus, ni por un arrebato
de la naturaleza, tan solo por el egoísmo, o su sinónimo, la
estupidez colectiva.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Aunque sea solo un sueño esperar,
tengamos fe en que esta vez resulte diferente y sepamos convertir la
necesidad en virtud, haciendo de tripas corazón. No nos queda otra
alternativa.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------<p></p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-16000108692814668372022-08-01T19:14:00.001+02:002022-08-01T19:26:07.559+02:00A VECES, LA MEMORIA DE LA INFANCIA NO RESULTA TAN INFANTIL.-<p> <b>Victor Mora</b> escribió los guiones de <b>El Capitan Trueno</b> y <b>El Jabato</b> en los primeros años sesenta.</p><p>Esta viñeta está en la contraportada del Nº 49 de El Jabato.</p><p>Ahora comprendo por qué en aquel entonces ya querían quemarme los tebeos, <i>cuentos </i>los llamaban.</p><p>También, que algunas tropelias de los poderosos les son necesarias para continuar siéndolo.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinbfPaxP3yj7rgVDlcaM5mfFrQNYKE303etwheuZVxuosgSQ9FdbVBRt2BtP6edN9qFXVOelF9rwX3nW4vIw6ToU4UjW4Sa3U2X5SsY6wo8nmcIYPZ2RqbdBezrUVSAmiu5gY-YHLxRiT3sJbGXjzM4g4HAPX_6V3tsSwUD_urYepxG2Lxwtytl2q2/s889/ner%C3%B3n.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="889" data-original-width="772" height="414" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinbfPaxP3yj7rgVDlcaM5mfFrQNYKE303etwheuZVxuosgSQ9FdbVBRt2BtP6edN9qFXVOelF9rwX3nW4vIw6ToU4UjW4Sa3U2X5SsY6wo8nmcIYPZ2RqbdBezrUVSAmiu5gY-YHLxRiT3sJbGXjzM4g4HAPX_6V3tsSwUD_urYepxG2Lxwtytl2q2/w360-h414/ner%C3%B3n.png" width="360" /></a></div><br /><p><br /></p><p>PD.- Ni entonces Victor Mora podía establecer el paralelismo con los años de Paz y Victoria, ni ahora un servidor, se atreve a mentar la memoria democrática, memoria histórica, o cualquier otra.</p><p>Olvidar y callar, y de leer nada, dice mi médico, no vaya a ser que Nerón se enfade.</p><p>------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------</p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-69816090898300243372022-07-11T17:20:00.001+02:002022-07-11T17:20:07.119+02:00LA ILIADA.-<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhp5qvjyHb26htq5MeA0KW3qrVVJi-gubc4bJCGQDLrK-BiPSLE7-aeptlK4k__JAJLqroflKNwebv9ahASemw9lJQWvwzdbgW9kJRQqTKNE9vwxxeiC2w102lCHW6jYK30dNVGlnb7sFsptPeh_irp1M1WNBEpbN4NTDPss62-V721DTy-mxe8ccV5/s1960/1554132824_561938_1554132891_noticia_normal_recorte1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1284" data-original-width="1960" height="353" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhp5qvjyHb26htq5MeA0KW3qrVVJi-gubc4bJCGQDLrK-BiPSLE7-aeptlK4k__JAJLqroflKNwebv9ahASemw9lJQWvwzdbgW9kJRQqTKNE9vwxxeiC2w102lCHW6jYK30dNVGlnb7sFsptPeh_irp1M1WNBEpbN4NTDPss62-V721DTy-mxe8ccV5/w538-h353/1554132824_561938_1554132891_noticia_normal_recorte1.jpg" width="538" /></a></div>--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------<p></p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-80865701381136284162022-07-03T11:43:00.000+02:002022-07-03T11:43:06.303+02:00VERANO LLEGÓ.-<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_r-TaIw_yh8JkgiYw7SA25HUWBPj698yh46mMuJcf5_iUy586SGwcdbGVUI3RHQWAzOHcdniW7fEqqWmbuz3GlojsmtvJ1omAihzTj1xKJchZaytk1f3y6d_5GkofMANUQJXqL7OHbZCg3d_7xHwmbi8Ihi8qoCV0lxphhaJ7iu666EauBmEEW_NF/s980/CDNZMEYGUBCZVHQIVEJY6DPQN4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="871" data-original-width="980" height="419" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_r-TaIw_yh8JkgiYw7SA25HUWBPj698yh46mMuJcf5_iUy586SGwcdbGVUI3RHQWAzOHcdniW7fEqqWmbuz3GlojsmtvJ1omAihzTj1xKJchZaytk1f3y6d_5GkofMANUQJXqL7OHbZCg3d_7xHwmbi8Ihi8qoCV0lxphhaJ7iu666EauBmEEW_NF/w550-h419/CDNZMEYGUBCZVHQIVEJY6DPQN4.jpg" width="550" /></a></div><br /> <p></p><p>--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------</p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-83543699228321101622022-06-14T14:11:00.001+02:002022-06-15T10:54:31.827+02:00MUERE MERCUCIO.-<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhmwekud-1MFTyXecE10mWkFQpT_JIDdTu2g20vBCkNHnmRN0tVHSYpD0To17UDpvl37_HNDC-EjIn3JT-SLVBc9gkRgYP7PCFMlbzIHf84KDmxnCk13CMNO6DnHw1RWSPV_qgzDCfZO6b4-rUERpYZdzKVHIO6Zq-ouPOx9WMTSOiO9Nl2ehqoRX7/s1118/sinopsis-de-romeo-y-julieta-29.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="725" data-original-width="1118" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhmwekud-1MFTyXecE10mWkFQpT_JIDdTu2g20vBCkNHnmRN0tVHSYpD0To17UDpvl37_HNDC-EjIn3JT-SLVBc9gkRgYP7PCFMlbzIHf84KDmxnCk13CMNO6DnHw1RWSPV_qgzDCfZO6b4-rUERpYZdzKVHIO6Zq-ouPOx9WMTSOiO9Nl2ehqoRX7/w463-h267/sinopsis-de-romeo-y-julieta-29.jpg" width="463" /></a><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><b>Mercucio muere.-</b></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;">
</p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Era un provocador brillante y
divertido, un personaje renacentista que además de pandillero,
atrae inevitablemente sobre él la atención de los espectadores. Hoy una figura en
las redes, ayer elemento fundamental en la tragedia skakesperiana, el
que pone a girar en sus primeras vueltas, el bombo de la lavadora en
el que después se incluirían las vidas, y la sangre de <i><b>Romeo y
Julieta</b></i>.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Una historia de amor eterno, eso parece siempre en una primera lectura, con elementos góticos
propios de la época en que fue escrita, y otros románticos
ciertamente posteriores, mezclados con algunos mas de autores
especializados en la moda del romance y la necrofilia. Todo eso es
parte de la historia que nos quiere contar <b>William Shakespeare</b>, y que
invariablemente lo confirma como gran profeta, como alguien que cuenta
situaciones pasadas que se repiten interminablemente a lo largo de
los tiempos. Otro <b>Homero</b> que también recogía, recortaba y embellecía las
noticias de <i>El Caso</i>, las más chocantes para las almas sensatas, y engrandecíendolas con sus versos fijándolas en las piedras miliares
de los caminos para aviso de viajeros confiados en exceso.</span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitdpM8NJIlAvFNT2mgjVnoclZoK2sGKBxAELC7v2Wppwj-pOurDuuuKvnprXWBTWKBGfRa86PimNzF8t7A0lXKdWj4s_XDc_ptZ3vDd3dimAHnqSSuqv6Wgs-wr7GswoC1vsRGUT79ualSlkrxHyOWEUphbo-CWj0m5Pd5JQ9689pzTvq1QRcyGG1X/s709/c765175ca64c805f154cff1af8190b60.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="709" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitdpM8NJIlAvFNT2mgjVnoclZoK2sGKBxAELC7v2Wppwj-pOurDuuuKvnprXWBTWKBGfRa86PimNzF8t7A0lXKdWj4s_XDc_ptZ3vDd3dimAHnqSSuqv6Wgs-wr7GswoC1vsRGUT79ualSlkrxHyOWEUphbo-CWj0m5Pd5JQ9689pzTvq1QRcyGG1X/w423-h256/c765175ca64c805f154cff1af8190b60.jpg" width="423" /></a></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><b>Mercucio</b> muere atravesado por la espada
de <b>Teobaldo</b>, que es primo de Julieta, y por tanto "<i>capuleto"</i>, y que
será a su vez muerto por Romeo para vengar a su amigo Mercucio,
poniendo en marcha la espiral del terror y de la violencia, de la
guerra entre <i><b>montescos y capuletos</b></i> que termina en el drama con
ciertos gemidos suicidas en la cripta funeraria sin que falten
frailes, ayas, ni alcahuetas, condicionando la negociación postrera
de paz por aquellas dos familias, que llegan a la conclusión de la
inutilidad sobre el llevar alforjas en ciertos viajes, y también
sobre sacrificar vidas para volver al principio, a mantener otra vez
el estado de guerra fría entre ambos, suficiente para mantener el
miedo, el terror entre sus súbditos y el recuerdo familiar sobre el
funesto resultado de esta reciente estupidez.</span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3DdPIII6a0-yIBzn5Zs7z6Q2hbZ-LCvoU1ErxvTnUqRzJtbbvLR8Buw1A8O7TOHx9v2-efqLuWeYYRM3yIB8fUisKYD0bE7EQ535dxcpb9o1n8S1CKDcsgaf8Y3MghH1a0w-9Q0Roa5FFfsr5vNKKzP86raBCCOPMO0up8dYwxyyR8qI0ms99RG7M/s1400/romeo-and-juliet-by-francis-sidney-muschamp-mr.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="987" data-original-width="1400" height="276" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3DdPIII6a0-yIBzn5Zs7z6Q2hbZ-LCvoU1ErxvTnUqRzJtbbvLR8Buw1A8O7TOHx9v2-efqLuWeYYRM3yIB8fUisKYD0bE7EQ535dxcpb9o1n8S1CKDcsgaf8Y3MghH1a0w-9Q0Roa5FFfsr5vNKKzP86raBCCOPMO0up8dYwxyyR8qI0ms99RG7M/w458-h276/romeo-and-juliet-by-francis-sidney-muschamp-mr.jpg" width="458" /></a></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Mercucio es <b>Ucrania</b>, como los mas
sagaces ya han supuesto. Montescos y capuletos los estados belicosos
que tienen poder para destruir toda Italia, Europa si fuese preciso, y no
solo Verona,
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Caen Mercucio y Teobaldo, y decenas de
miles de soldados y civiles interpretando los papeles de Romeo y
Julieta, en una guerra sin sentido en la que en el mejor de los casos
quedarán las fronteras con cambios tan limitados que no
justificarán el horror y el exterminio de ciudades enteras, aunque
si los lamentos plañideros de la iglesia ortodoxa y de la otra, así como
el boyante negocio de los medios de comunicación, las alcahuetas del
cuento, sobre el que se inspiró aquella historia de amor. ¿De
amor?.</span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhalXNUxeuJ5udTVcDJIJPXK-vtAJ8_RauhgEnunSETr3au2vYsjv2pp7_fatAz3TH3iKs1wJpFjhcFVZIZ5puf-018afiCFOq9Ngj9nBk2gdjDqg8VYD2T-w_PbPM6CzlnEgSbF6e6mEOvVvfGPN1rSI3Ym32E8ntOOiAIT3zSbzaS4voFHDOCVEiA/s1122/984a4c189875a58b8f9b01257db6c191.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1003" data-original-width="1122" height="286" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhalXNUxeuJ5udTVcDJIJPXK-vtAJ8_RauhgEnunSETr3au2vYsjv2pp7_fatAz3TH3iKs1wJpFjhcFVZIZ5puf-018afiCFOq9Ngj9nBk2gdjDqg8VYD2T-w_PbPM6CzlnEgSbF6e6mEOvVvfGPN1rSI3Ym32E8ntOOiAIT3zSbzaS4voFHDOCVEiA/s320/984a4c189875a58b8f9b01257db6c191.jpg" width="320" /></a></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Todavía el rearme colectivo está en
sus albores, pero las fabricas de armas vuelven engrasar su
maquinaria y los dividendos de sus accionistas, mientras vuelven a
contarnos la cantinela de los beneficios de las guerras para el
progreso social, la investigación científica y hasta para la
sanidad.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Cuando creímos desarmado y cautivo el
ejercito de los <b>jinetes del Apocalipsis</b>, haber derrotado a <i>la peste</i>,
superada la última epidemia, y <i>el hambre</i> en el primer mundo, el de
los montescos y capuletos, resulta que el jinete de <i>la guerra</i> sigue
azuzando su caballo, curiosamente el caballo rojo, para que su
pezuñas continúen provocando la destrucción y el terror. El cuarto
caballo, el negro, es afortunadamente el que menos debe asustarnos,
representa a <i>la muerte</i> y esta no suele sorprender a nadie, resulta
infalible.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">No recuerdo si el autor del Apocalipsis
fue anterior o posterior a Homero, ni creo que importe. Tampoco que
las tragedias de Shakespeare dejen de tener vigencia en nuestro
tiempo, en el telediario de hoy, del que somos aparentemente simples
espectadores, totalmente irresponsables de las tragedias que nos
ofrecen los informativos, tanto casi como las que nos ponía en verso
Shakespeare. Otro asunto será pagar los daños, el seguro a terceros
que no suele cubrirlos en su letra pequeña, y el cargar con la losa
anímica, solo pesada para los pensantes, la perdida de esos valores
intangibles que han intentado vendernos infructuosamente a lo largo
de los siglos, la dignidad, la solidaridad...y tantas otras ...dad </span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Los demás, tienen
asegurados grandes festivales veraniegos y playas cercanas con o sin,
medusas, como el relleno de los pasteles playeros portugueses, con
crem o sin crem. !Boliñas! !Boliñas!. Con dulce de leche, o kinder
huevo, el domingo pasado en Torremolinos.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Ya digo que viene el Apocalipsis y que
este no es unicamente el nombre de una de las mejores canciones de
<b>The Doors</b>, su versión de <i><b>“Riders on the storm”</b></i>. Escuchadla con
el volumen a tope, la única forma en que los sordos podemos hacerlo.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Pobre Mercucio. Pobre Ucrania. Pobres
nosotros.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><b>PD.-</b> Sí. La cripta sugiere el poderoso
e indestructible bunker de la cancilleria berlinesa. Tampoco les
sirvió de mucho. Tan solo para volver a interpretar la última
escena de Romeo y Julieta.</span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><br /><p></p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkET_raTWbljcSio49KK1W8uFXgymamHgG6Y2buxDx52hGYQT84dPFr1CLERG0fcwAa1x8-8anMqPLuRfqfdkNBltdor7JlJebrE2DD6dDA-jgL_Mjn4Q8QO2b-MD2INsgz4APk5c-GJAGIs5KqFxJD_sGUfDxIed9BqbzIc5pYQoPhNNjKK6igDjG/s420/romeo_y_julieta_3.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="298" data-original-width="420" height="310" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkET_raTWbljcSio49KK1W8uFXgymamHgG6Y2buxDx52hGYQT84dPFr1CLERG0fcwAa1x8-8anMqPLuRfqfdkNBltdor7JlJebrE2DD6dDA-jgL_Mjn4Q8QO2b-MD2INsgz4APk5c-GJAGIs5KqFxJD_sGUfDxIed9BqbzIc5pYQoPhNNjKK6igDjG/w553-h310/romeo_y_julieta_3.jpg" width="553" /></a></p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-8246609702943244592022-05-15T11:51:00.007+02:002022-05-15T12:07:19.279+02:00DEAN MARTIN - MEMORIES ARE MADE OF THIS .-<p> </p><p></p><h3 class="western" style="font-style: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: medium;"><b>Dean
Martin - Memories Are Made Of This</b></span></span></span></h3>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: medium;">(Los
recuerdos están hechos de esto).</span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="font-size: medium;"><br />
</span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;"><i><b>Vine
a Comala porque me dijeron que acá vivía mi padre, un tal Pedro
Páramo.</b></i> (Juan Rulfo).</span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif">Cuesta
al lector hacerse a la idea de que Comala sea el autentico
protagonista de la historia. No tanto como que el tal <i>Pedro Páramo
</i>sea un sosias de su propio hijo, o quizás lo sea el lector. No
desvelo el final, en caso de que lo hubiese, dado que, en cada una de
sus páginas está encerrado el milagro del realismo fantástico que
desde entonces ha constituido el maná de los escritores que quieren
serlo. </span></span>
</span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;">Parecen
razonables los intentos de encontrar las coordenadas reales de ese
lugar mítico, las investigaciones mediáticas y doctas que intentan
ubicar caminos, calles y hasta personajes asociados a la realidad de
la imaginación del autor. Algo tan absurdo que solo provocaba la
hilaridad de este, cuando le apremiaban a que diese pistas para la
investigación, o confirmase la presencia real de este o aquel
personaje, ubicados todos exclusivamente en la mente de Rulfo.</span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;">Dudosa
la parte de veracidad que pueden tener los recuerdos de uno cuando el
tiempo los va alejando del momento en que los sentidos y los
sentimientos de quien sufre o disfruta estos recuerdos, se fijaron en
su memoria. Y cuan diferente de lo indeleble puede resultar esa
fijación. Tanto que el trampantojo inicial ha ido degenerando en un
estarcido interminable y borroso, obstinado en repetir aquellos
buenos, o no tanto, momentos que acaban elaborando la personalidad
final, la que adquiere mayor persistencia, en el individuo.</span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;">Al
final, tanto Comala, el lugar de su origen, como el padre, la figura
ancestral en la que uno quiere, y no puede, llegar a convertirse, van
a transformarse en el principal estuche donde van a encerrarse las
ideas, que van a obstaculizar la entrada a todas las ajenas a estos
dos elementos, a casi todas.</span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;">Encontrar
tu Comala, resulta al final tan fácil como cerrar los ojos.
Reencontrarte con ella, tan difícil como doloroso. Tan inevitable
como estar vivo.</span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif">Te
toca haber nacido, y vivido, en un país donde el realismo fantástico
forma parte inseparable de su historia y de sus ciudadanos, donde el
silencio de varias generaciones convierte los hechos pretéritos en
inexistentes, y donde las crónicas son tan efímeras que se las
lleva el viento durante las tardes de agosto. Entonces comprendes la
dificultad de recuperar ese lugar y esas personas junto a las que has
crecido y a los que has querido, tanto como reconocerlos puntales de
esa arquitectura evanescente a la que llamamos recuerdo. </span></span>
</span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;">En
esa situación tienes que agarrarte a cualquier fleco en el suelo, a
cualquier hilo literario, a cualquier imagen borrosa, en blanco y
negro que es como se graban los recuerdos, para intentar reconstruir
aquello, aquella Comala, corriendo el riesgo de que cualquiera de sus
personajes, coautores contigo de esta historia, vuelvan a reírse de
tu despropósito como hiciera Rulfo con los que pretendían recrear
en la tierra sus sueños, su mundo onírico.</span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;">Dada
la penuria de documentos minimamente fiables sobre los sucesos
acontecidos a tu alrededor durante los últimos ochenta o noventa
años, una sobrevida optimista, no queda otra opción que fijarte en
las imágenes, un recurso inestimable a la hora de asomarnos al
tiempo de existencia de la técnica fotográfica, filtrando con los
restos de esos tatuajes desdibujados que se obstinan en seguir en las
neuronas, junto a los testimonios vitales de aquellos que estuvieron
cerca de ti, y afortunadamente sigan estando.</span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif">Hay
que reinterpretar pues, esas imágenes fotográficas, procedentes
quizás de un tiempo en que el ciclo económico fuese venturoso, y
comprender que ni antes, ni después, Comala volvería a ser la de
los días dorados. </span></span>
</span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;">Jóvenes
felices, exultantes de vitalidad, vestidos con ropas festivas durante
un soleado domingo de primavera, y presumiendo de la incipiente
madurez que cambiará su actitud, sus modales y vestimenta en muy
poco tiempo, aparte de alegrar la memoria de quien los contempla, le
hacen pensar que después de aquel instante, dejaron de ser lo que
aparentaron entonces. Y tienes que intentar buscarlos, encontrarte
con su presente, y comprobar que muchos de ellos solo tienen pasado,
mientras que, algunos, se perdieron para siempre en el camino hacia
no se sabe donde... La vida.</span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="font-size: large;"><span><br /></span><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif" style="color: #222222;">Esas
imágenes, fotografías, son los únicos documentos fiables que
tenemos de nuestro pasado.</span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;">Hubo
un tiempo que vimos la prohibidisima <i><b>“Tierra sin Pan” </b></i>de
<b>Buñuel </b>(1) y era lo más parecido a la Comala que conocíamos.
Después descubrimos las fotogénicas trampas de D. Luis y la
orillamos en el cajón de dudosas.</span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;">Más
tarde llegó, también por vías indirectas, el reportaje que sobre
Deleitosa, hiciese <b>Eugene Smith</b> en 1950, mira por donde, bajo
el título de <i><b>“Spanish Village”</b></i> (2) para la revista
<i>LIFE</i>. Véase el documental <i><b>“El americano” </b></i>de
2006, o cualquiera de sus fotos, para comprender que estuvo bastante
cerca de nuestra Comala.</span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;">Después
la nada, la fotografía en colores y e incluso la transición
aquella, ese vocablo extraordinario al que los creyentes han aplicado
la tercera acepción que figura en el diccionario de <b>Maria
Moliner:</b> “Proceso político por el cual España dejó atrás el
régimen de Franco, para convertirse en un estado democrático”. El
pacto de silencio, la cabeza borradora, más dañina y terrorífica
que la <i><b>“Erase Head”</b></i> de <b>David Lynch</b>.</span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;">Ello
ofuscó primero, y borró después cualquier vestigio en blanco y
negro sospechoso de retratar personas o ambientes nada convenientes
para soñar en technicolor, si es que esto fuese posible.</span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif">Con
la llegada de la cámara incorporada al teléfono, y este al
bolsillo, la desaparición de la fotografiá en papel, y no digamos
las diapositivas, llevó a que la mayoría de ellas terminasen en la
basura, el lugar de los sueños rotos, y perdiésemos, y sigamos
perdiendo, estos maravillosos rastros que la vida nos hace sembrar a
nuestro alrededor. </span></span>
</span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;">Estos
avances de la tecnología popularizada hasta extremos impensables,
nos han ofrecido, sin embargo, la posibilidad a través de las
denostadas redes sociales, de compartir los restos de aquella batalla
interminable, la de la infancia y adolescencia perdidas y ahora
reencontradas. Quizás no en Comala, o aquella que imaginase Juan
Rulfo, pero si en otra bastante más parecida a la autentica.</span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;">Hemos
perdido los gloriosos claroscuros de Eugene Smith, los deslumbrantes
blancos de <i><b>La Chanca </b></i>de <b>Pérez Siquier,</b> (3) el
arrabal almeriense donde me imagino crecer entre el 56 y el 62. y a
cambio nos podemos reconfortar con los vídeos de las imágenes de
toda la vida de un fotógrafo rural, subidas a Youtube por su hijo
<b>Modesto</b>. Son grises, evidentemente, y lo mas parecido a los
recuerdos de una época que también lo fue.</span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif">Maravillosa
posibilidad que ni <b>Verne</b>, ni el mismísimo <b>Rulfo</b>,
excelente fotógrafo también, pudieron imaginar. </span></span>
</span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;">Conste
que no me busco ni tampoco me encuentro en ellas, pero así ha sido
la vida, mirar hacia fuera y enriquecernos con lo que vemos y sobre
todo con aquellos a quienes vemos. Y ahí aparecen casi todos,
afortunadamente.</span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;">Agradecidos
a quien guardó y a quien lo hizo público. Escocidos con los reparos
hacia esta exposición urbi et orbe de la presunta intimidad ajena ,
y sus vulnerados derechos, con esta bendita autocensura que nos
invade. Quizás algunos deberían mirar hacia atrás y compararlo
con el presente, con el respeto a las vidas y haciendas, que no es
poco.</span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;">También
<b>Virxilio Vieitez</b> desde su Galicia profunda, e incluso <b>Carlos
Saura</b> como sociólogo con cámara fotográfica, se han acercado
bastante a Comala. La que llevamos dentro cada uno, como la de Juan
Rulfo, permanece obviamente inaccesible para los demás.</span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="font-size: large;"><span><br /></span><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif" style="color: #222222;">Y
es que, como cantaba </span><b style="color: #222222; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif;">Dean Martin</b><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif" style="color: #222222;">:</span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="font-size: large;"><span><br /></span><i style="color: #222222; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif;">No
olvides un pequeño rayo de luna</i></span></p>
<p style="font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;"><i>Dóblalo
ligeramente al soñar</i></span></span></span></p>
<p style="font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;"><i>Dos
sorbos de vino</i></span></span></span></p>
<p style="font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;"><i>Algo
de dolor, algo de dicha</i></span></span></span></p>
<p style="font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;"><i>Remueve
con cuidado a través de los dias</i></span></span></span></p>
<p style="font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;"><i>¿Puedes
ver como el sabor se queda?</i></span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;"><i>Los
recuerdos están hechos de esto</i>.</span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><b>(1).-</b>
<i><b>“Las Hurdes”</b></i> o <i><b>“Tierra sin pan”</b></i>
de <b>Luis Buñuel</b> resultó ser el documental extraoficial sobre
<b>Extremadura</b>, a pesar de que sus trampas, y la explotación
morbosa de la miseria ya ofreciese dudas sobre las intenciones,
siempre provocadoras de D. Luis. Por cierto que le costó un sopapo
en plena Gran Vía, no recuerdo si de <b>Marañón</b> o de <b>Ortega</b>.
</span></span>
</span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><span style="font-size: large;"><b>(2).-</b>
Maravilloso reportaje de <b>Eugene Smith</b> que estuvo unos meses en
<i><b>Deleitosa</b></i> haciendo funcionar su Leica hasta que las
sospechas sobre su actividad de cronista extranjero, seguramente a
sueldo de los conspiradores judeo masónicos, le obligó a alejarse
presurosamente. No solo son imágenes para la historia, son realmente
la historia versionada por el arte, <b>Goya</b> y <b>El Greco</b>
andaban por Deleitosa.</span></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #222222;"><span face="Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif"><b>(3).-
Carlos Pérez Siquier</b> tiene un museo sobre fotografía en su
pueblo, pero además figura su obra en la correspondiente sección
fotográfica del Museo Reina Sofía, perdón: Centro de Arte Reina
Sofía, y su deslumbrante trabajo sobre <i><b>“La Chanca” </b></i>nos
permite reconocernos deambulando descalzos en sus calles sin
pavimentar y en sus vecinos asustados por la cámara del fotógrafo.
Los niños y la luz del Mediterráneo. </span></span>
</span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span><span style="font-size: large;"><br /></span><br />
</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivGnsHiX5zaAxUfJUGxze2670MakpLPIW2klcwasAiuYbjJ7cTcVIHaI9uKof17SztzsK3HOQ2t_NTemlEGfFVU60w5KTSEZRPc318waPpuMv10SLUNhsWuPQXIy8vef31uLdUzaptR-A_5PUe1XjTdcL7Slo7OLfUT74d-bL3RRDNQww1yK-F5b8g/s1024/virxilio-vieitez-24.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="576" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivGnsHiX5zaAxUfJUGxze2670MakpLPIW2klcwasAiuYbjJ7cTcVIHaI9uKof17SztzsK3HOQ2t_NTemlEGfFVU60w5KTSEZRPc318waPpuMv10SLUNhsWuPQXIy8vef31uLdUzaptR-A_5PUe1XjTdcL7Slo7OLfUT74d-bL3RRDNQww1yK-F5b8g/s320/virxilio-vieitez-24.jpg" width="180" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitRjC5JM80Paj-Zr0EpA7bV5Iq0peXSNJ1Zeva0HCZbQT9R8sD7xNuC7HqSMPQCAjAHru_qvTZmARuPMq21Q038pmOtGvvXOPf0SlPuMWgxE8T5GDJKZbXhVz21uxZqna224KfmmuMCkLJE-dUqW9f_xPstd0V8GtHx1Bfjw8ctzuRRZpvM5CsPpxD/s480/virxilio-vieitez-08.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="311" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitRjC5JM80Paj-Zr0EpA7bV5Iq0peXSNJ1Zeva0HCZbQT9R8sD7xNuC7HqSMPQCAjAHru_qvTZmARuPMq21Q038pmOtGvvXOPf0SlPuMWgxE8T5GDJKZbXhVz21uxZqna224KfmmuMCkLJE-dUqW9f_xPstd0V8GtHx1Bfjw8ctzuRRZpvM5CsPpxD/s320/virxilio-vieitez-08.jpg" width="207" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDEJCUPfcXoKzRzyHS8m0v1epJS1mnj0j9re_y2qvShe1GF-oioRX66Mg3Aa6dPkkiX8dLO-QtYvP5qv2ZjfBMiwqlfQbLiKbXt3B3XVV73U8e_3JMORsxc83enVmifpIMhoJC9S9jxmNYEf2Lbg992lz6re3lcJpY1Wame0hokeoYpZfbOQZ9osI5/s800/Virxilio%20Vieitez%202.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="528" data-original-width="800" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDEJCUPfcXoKzRzyHS8m0v1epJS1mnj0j9re_y2qvShe1GF-oioRX66Mg3Aa6dPkkiX8dLO-QtYvP5qv2ZjfBMiwqlfQbLiKbXt3B3XVV73U8e_3JMORsxc83enVmifpIMhoJC9S9jxmNYEf2Lbg992lz6re3lcJpY1Wame0hokeoYpZfbOQZ9osI5/s320/Virxilio%20Vieitez%202.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzqmEDe2NxeLJH-Z0pYVUBjtOssXwYbZx0LBg2M5UZsqvCrk0V5WHpL2a8oy9XEZu5SskT7fYkWRLJUY35Wo6jFFl1tLzgrTdsUOx5iREfDytEOqLg9eooYJfy3e1tMcn0glsOILWz751PSHxlncQKASyfSuzMzpWFuEKVZTP9bk1lKzkSHTQZ1vVr/s944/tumblr_njpoiv81dh1qaeks7o1_1280.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="686" data-original-width="944" height="233" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzqmEDe2NxeLJH-Z0pYVUBjtOssXwYbZx0LBg2M5UZsqvCrk0V5WHpL2a8oy9XEZu5SskT7fYkWRLJUY35Wo6jFFl1tLzgrTdsUOx5iREfDytEOqLg9eooYJfy3e1tMcn0glsOILWz751PSHxlncQKASyfSuzMzpWFuEKVZTP9bk1lKzkSHTQZ1vVr/s320/tumblr_njpoiv81dh1qaeks7o1_1280.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioRQSOyDdUgJZp3hOxogjz9XJ49UCDP6pNteb6v4Q85GbprIZGLFii3B1ibYkIDPQ_9z_Sp8WmQWRfz9mQ-YORFoHMS6vyzSxEAXETGThIHHN7WRrQJc_-I2ph3_o5pg8pKyJFzStTqxwq_eNTKan2SddGZJL2pk2ABhP07AY68FTsx3h-F2aZNxD3/s654/tumblr_lq2c6aYhvM1qzultro1_500.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="654" data-original-width="500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioRQSOyDdUgJZp3hOxogjz9XJ49UCDP6pNteb6v4Q85GbprIZGLFii3B1ibYkIDPQ_9z_Sp8WmQWRfz9mQ-YORFoHMS6vyzSxEAXETGThIHHN7WRrQJc_-I2ph3_o5pg8pKyJFzStTqxwq_eNTKan2SddGZJL2pk2ABhP07AY68FTsx3h-F2aZNxD3/s320/tumblr_lq2c6aYhvM1qzultro1_500.png" width="245" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfnqP0WOD8u6zyUwTs5XiQ_mDqUvuap2KrITiEGak67ApvJm7s8LCWalXCCrCfRmfyiWeTidXBi-Iwk7vEGOKLPd8fe9aSh4YGSTzOYaAt1MxPAAnA_FIpfs3PUu3TSJzg8YjhGNmng8Po8SIZaMCsXl8UayT5n1rPKuwXBTIykk8MdYEQmeXOQjku/s400/eugene-smith-original-photo-spanish_1_196eae00fe1d95da8c96941001349d1a.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="400" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfnqP0WOD8u6zyUwTs5XiQ_mDqUvuap2KrITiEGak67ApvJm7s8LCWalXCCrCfRmfyiWeTidXBi-Iwk7vEGOKLPd8fe9aSh4YGSTzOYaAt1MxPAAnA_FIpfs3PUu3TSJzg8YjhGNmng8Po8SIZaMCsXl8UayT5n1rPKuwXBTIykk8MdYEQmeXOQjku/s320/eugene-smith-original-photo-spanish_1_196eae00fe1d95da8c96941001349d1a.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6pOzkIuO5NulpOd0YS4X6vE9n3-wEOa45zlNtXZ64PX8GEe66J6137ksdmdQ3LwEM2my9wVNNUgqLKxB5-Vn03dIZyKskunOhugefd1pv1lksnd52k4DCtHrDo1Wr5ek9PSAGStGmBQsdoi83x623DeLuwsscBjboebeBUX7bkfx1ekbdHGevSdaj/s1200/Dn2C0VtWkAEFSKr.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="785" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6pOzkIuO5NulpOd0YS4X6vE9n3-wEOa45zlNtXZ64PX8GEe66J6137ksdmdQ3LwEM2my9wVNNUgqLKxB5-Vn03dIZyKskunOhugefd1pv1lksnd52k4DCtHrDo1Wr5ek9PSAGStGmBQsdoi83x623DeLuwsscBjboebeBUX7bkfx1ekbdHGevSdaj/s320/Dn2C0VtWkAEFSKr.jpg" width="209" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFkFpNpwTzzPOHNztZvpWS5cWHPzmFo5fCbU6lSItNRkWAuHCSD2gKNSl7VW-opotlpYpxTuHNGczrwxbaRLzGFwbD3QdGiTCuu8TS265MO1ltXRdx94WigXv8MJ5x-BoHNtBAj6gNeU6Izvam_e0rOpiw8QlDBr8XckrsqcgpgFB77RI7_GHEVbOu/s712/Centro-P%C3%A9rez-Siquier-La-Chanca.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="712" data-original-width="700" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFkFpNpwTzzPOHNztZvpWS5cWHPzmFo5fCbU6lSItNRkWAuHCSD2gKNSl7VW-opotlpYpxTuHNGczrwxbaRLzGFwbD3QdGiTCuu8TS265MO1ltXRdx94WigXv8MJ5x-BoHNtBAj6gNeU6Izvam_e0rOpiw8QlDBr8XckrsqcgpgFB77RI7_GHEVbOu/s320/Centro-P%C3%A9rez-Siquier-La-Chanca.jpg" width="315" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSRt5EJS0z4unMh7NOMvQH_meQ_LS7pVvqjtzHa8ZvLyr8D2teGicZZISM1cvunhblYkE1IGZyCGiv1001EAQWqVNjuu35sFMlYLzTTHrgLKN2srGPZPLGK2TUPfz7mLRSQthl8xvFPizKNWzhNW41M5G9lUu1a8Q01T4GozhlGHUVkcdkBQkN6NII/s556/Carniceria.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="366" data-original-width="556" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSRt5EJS0z4unMh7NOMvQH_meQ_LS7pVvqjtzHa8ZvLyr8D2teGicZZISM1cvunhblYkE1IGZyCGiv1001EAQWqVNjuu35sFMlYLzTTHrgLKN2srGPZPLGK2TUPfz7mLRSQthl8xvFPizKNWzhNW41M5G9lUu1a8Q01T4GozhlGHUVkcdkBQkN6NII/s320/Carniceria.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-nT-fEHDX4MutL4IXFRDB9iPGVjUcW1bH1fKvW9pffCd1yeC0Pud4DIUl3A0TbuF2xygWHD4iKCN6xKaj41TuQH-5wWt10V6Y-R-CQtFCQUJvHNL531BTtY6EQ79_yFtlUCxI6ALBfg2g9QGdBMcl1XljJEFXqkKp7Eg4Ad_XcsUWcozHk4CzA0TP/s2057/AD08115.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1519" data-original-width="2057" height="236" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-nT-fEHDX4MutL4IXFRDB9iPGVjUcW1bH1fKvW9pffCd1yeC0Pud4DIUl3A0TbuF2xygWHD4iKCN6xKaj41TuQH-5wWt10V6Y-R-CQtFCQUJvHNL531BTtY6EQ79_yFtlUCxI6ALBfg2g9QGdBMcl1XljJEFXqkKp7Eg4Ad_XcsUWcozHk4CzA0TP/s320/AD08115.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRl7DpRkFY2KT0bxJbcD6Ynqke1eYLOTZinwVvAAxb8GgWa0q163ZRm2Wj7CREYtZA7qNGo_V4GSFlxe4FWUtzP5dNfRsVMOOeROLGO1uANyOdGD9n-eHc1zQ8qsVv7K8AlkR2FI9aC7poZlpf3c6CufO8h84ud8-3NVDKbHAY1pqSu19XExjl1OTF/s2618/AD06009.jpg" style="margin-left: 1em; 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text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9zsYi7hxiq5f2rCRHyD5ltN7W90yBSkIm7dEWtVMjlxC1eqOMDmw-q58JGizeH3rMvj7TlQRypB0--KE0XblDBqgnJvpQQnoBK5oKNkot-Uze2xStsz54jdmTIwNm8_liabezB5euDfVt30U68edKbmSX1dAM4a_DiekSMngLgN9-zQ_sYIJqUrVh/s900/432357_393756460699793_2088770075_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="704" data-original-width="900" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9zsYi7hxiq5f2rCRHyD5ltN7W90yBSkIm7dEWtVMjlxC1eqOMDmw-q58JGizeH3rMvj7TlQRypB0--KE0XblDBqgnJvpQQnoBK5oKNkot-Uze2xStsz54jdmTIwNm8_liabezB5euDfVt30U68edKbmSX1dAM4a_DiekSMngLgN9-zQ_sYIJqUrVh/s320/432357_393756460699793_2088770075_n.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidxD-EdMik2qkCq3kpYLvZHP3brLiNxfAI2Vry5Zm0LrfgHA8i66SCoMeSn5kYwFrCRfMw3B8cXg0Z0bWOeVDUnwxkrqvhcrW4FZT47Szfkji3GvyeWQHsBLRDt2z90V32cXbUL9J_1uUpDzv19Ouic4RSsEmZeMUi1UV0My0Wa_lCHH3nKYHz71dv/s944/61677_393757457366360_1664983427_n.jpg" style="margin-left: 1em; 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margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1048" data-original-width="736" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsI7ZZbzvJgH1vdWYFky7i_AD6nVJS6L3lKQwJq4WruhamK-dKhYc9roN2Ohv58L32ED6zpOqd_u68kz4y-VmBSQxY8XGfjDUUVV_KlcO9kICaNCvbAzqyqFY_9mkKW_4-_ViXNfrl-rB6PgkYKMV7RU3XJ8Yn2wfzvy3JpMX5sR-TxD3JjlQDHiF4/s320/30c88c10eab5ea84f1bac1762bbbfee1--eugene-smith-eugene-oneill.jpg" width="225" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1LIAVY1IxKlKpG1XLSscadUPEebG_s0RvPyYyFPOuRPPBnRXw6k6B_-uBhL7FJmZLUQdhnddyurQMBbaA4SjcrwrPvGZzNJn9gjjYNxsrT33_lHDHOFeytOH9uAhMVwSRm-FxL6OvNVt1Fgt1YscRF7h7_Mpw5_HJmf1-e7Uypmb0MCIvRx4-owcQ/s697/27_05_2008_0568523001211897.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="697" data-original-width="500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1LIAVY1IxKlKpG1XLSscadUPEebG_s0RvPyYyFPOuRPPBnRXw6k6B_-uBhL7FJmZLUQdhnddyurQMBbaA4SjcrwrPvGZzNJn9gjjYNxsrT33_lHDHOFeytOH9uAhMVwSRm-FxL6OvNVt1Fgt1YscRF7h7_Mpw5_HJmf1-e7Uypmb0MCIvRx4-owcQ/s320/27_05_2008_0568523001211897.jpg" width="230" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyW7nFJhaJlgEKDjivyv7ezxadB7anzGhZYJa6ZWyN3ZBUpvHvFWDUou5AtQPtc0af8Ig6Vq5TFF-YuC3jxHU7_xs3EPXEfF4EXrlwGipQazMCoN92NSQizYS-7uKw6WvVLbw7tjbX0z3NNJHq8i4hD4Rdc-N0sHCWs5ilySTqHyN0eiTMilhdxsKi/s757/8ada83e2e39b0907610803102d7bd86b.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="757" data-original-width="508" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyW7nFJhaJlgEKDjivyv7ezxadB7anzGhZYJa6ZWyN3ZBUpvHvFWDUou5AtQPtc0af8Ig6Vq5TFF-YuC3jxHU7_xs3EPXEfF4EXrlwGipQazMCoN92NSQizYS-7uKw6WvVLbw7tjbX0z3NNJHq8i4hD4Rdc-N0sHCWs5ilySTqHyN0eiTMilhdxsKi/s320/8ada83e2e39b0907610803102d7bd86b.jpg" width="215" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqvSUG9UAIi7P983uRyrhQk_bVpdZZiUhwrriCZtaSOS_5E6r1837KnxpOIim_fgPVeQxWGa3QS8cgpFUG4pwMQBzaN78ZX7CoDV2AUppRpLht-mAnaE00gRB5m7zktJ7y9gKNcmvYsRR4cWk3bOztcIYjtuY2Nka-trklF4-A00EOcZUsDac0X1EL/s492/4c5430a9451824930ae0d2a7e3152db0--eugene-smith-eugene-oneill.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="492" data-original-width="385" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqvSUG9UAIi7P983uRyrhQk_bVpdZZiUhwrriCZtaSOS_5E6r1837KnxpOIim_fgPVeQxWGa3QS8cgpFUG4pwMQBzaN78ZX7CoDV2AUppRpLht-mAnaE00gRB5m7zktJ7y9gKNcmvYsRR4cWk3bOztcIYjtuY2Nka-trklF4-A00EOcZUsDac0X1EL/s320/4c5430a9451824930ae0d2a7e3152db0--eugene-smith-eugene-oneill.jpg" width="250" /></a></div><br /><p></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal;"><span style="font-size: medium;">-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------<br /><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br />
</span></p><br /><p></p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-66949032068808090692022-05-07T18:03:00.005+02:002022-05-07T20:06:58.518+02:00KAFKA DESMITIFICADO.-<p> </p><p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI5XWylvKq4nVAKj3CMr0WBQ3NGI3YVMd43wGvKlYdUBK4n39Pbc4RB-orY0wfksmeFZ2kFY8Hii2kJJQynHYwv13J-God0Zawyoq_ZjKxPu3h_JOe9OesSwuQNZjr4hH3yRvGLo21Xr5CPi7E3wFodEwoWVW2359IqL4_CPASk6rYLheRwxvgeCPg/s1338/f.elconfidencial.com_original_ef5_514_afa_ef5514afafc2c8a3d50eab5d53f9fe26.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="751" data-original-width="1338" height="292" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI5XWylvKq4nVAKj3CMr0WBQ3NGI3YVMd43wGvKlYdUBK4n39Pbc4RB-orY0wfksmeFZ2kFY8Hii2kJJQynHYwv13J-God0Zawyoq_ZjKxPu3h_JOe9OesSwuQNZjr4hH3yRvGLo21Xr5CPi7E3wFodEwoWVW2359IqL4_CPASk6rYLheRwxvgeCPg/w519-h292/f.elconfidencial.com_original_ef5_514_afa_ef5514afafc2c8a3d50eab5d53f9fe26.jpg" width="519" /></a></div><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><b><br /></b></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><b>Kafka
desmitificado.-</b></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span>Leyendo
a <b>Camus </b>en su ensayo sobre <i><b>El mito de Sísifo</b></i>,
aprende uno que no hay penalidad tan grande para el hombre – el tal
Sisifo, como todos los grandes personajes universales son solamente
un alias, una imagen postiza del hombre corriente-- como el bajar la
montaña para recoger otra vez el pedrusco vital, y tener que hacerlo
sin alegría, sin la satisfacción que te produce el volver a
empezar, a sabiendas de que el esfuerzo resultará interminable,
tanto como la propia vida. </span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Camus
le da la vuelta, reinterpreta la tragedia, descubriéndonos que es la
libertad de volver a hacerlo lo que da grandeza al héroe, mostrada
esta mediante la alegría y presteza en su descenso para reiniciar
su pena, que puede que no sea tal.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRpreXgYb3vI4P0KAVcjNLvTykmP_uVqW7HF9h5ajiNMFQGLRZ8JX1QHazviZaHDA_sKd4zjzm9mX6oElHxonAiXvjZRtJBSl4Z8ImicPC86CVJHGTqiFpSpSmhJXPV42J-TtxELbMFuQaQawEQnFX6XW-zzkpp-v2eHaOft1DWc3BKf5SBYR_RdGv/s500/9781523694365-es.jpg" style="font-size: x-large; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="333" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRpreXgYb3vI4P0KAVcjNLvTykmP_uVqW7HF9h5ajiNMFQGLRZ8JX1QHazviZaHDA_sKd4zjzm9mX6oElHxonAiXvjZRtJBSl4Z8ImicPC86CVJHGTqiFpSpSmhJXPV42J-TtxELbMFuQaQawEQnFX6XW-zzkpp-v2eHaOft1DWc3BKf5SBYR_RdGv/w250-h320/9781523694365-es.jpg" width="250" /></span></a></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span>Uno
acaba reconciliándose con esos extraños personajes mitológicos,
tan cercanos a las pesadillas de ciertos escritores adictos a
licores, estupefacientes y otros venenos domésticos, de manera que
entre pavorosos relatos y grabados de <b>Doré</b>, los dioses y
semidioses -ahora abundan estos últimos, son plétora- se han
convertido en figuras familiares, de las que situaríamos sobre el
televisor, si saliesen ellos como regalo sorpresa en los huevos
<b>Kinder</b>, y las teles fuesen como antes, de prominente trasero. </span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Camus
y sus compinches existencialistas, al menos los que renunciaron al
carnet del partido, nos aclaran la importancia del gerundio para
aplicarnos a sobrevivir con la mayor dignidad posible, que no es
tarea desdeñable. Usar héroes extraídos de la literatura
primitiva, y elegir aquellos caídos en desgracia, como el tal
Sísifo, no hace otra cosa que acercarlos al personaje que
contemplamos cada mañana en el espejo. Si además te vuelves a
lastimar la cara al afeitarte, estás viendo al mismísimo Sísifo,
harto de pasar por idéntico trance una y otra vez.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Por
aquello de rellenar el volumen, y justificar de esta manera el precio
de la tan brillante como breve disquisición de Camus sobre la
importancia del optimismo bajo las mas adversas circunstancias,
añaden los editores ciertos artículos del autor que tienen cierta
afinidad con el del título, y que no poseen envergadura suficiente
para publicarse de forma individual.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Uno
de estos figura como apéndice: <i><b>La esperanza y lo absurdo en la
obra de Kafka,</b></i> y resulta ser el que vuelve a descubrirme otro
personaje, detrás o quizás delante, seguramente superpuesto, al
que veo en el espejo.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCmcTkgNKrn7CiyOJ3vGQaBldX2At0_euN3g5QdNghAtit0RDSwwsNMAoMF9VXjTrZBwRJu6vL37mRJwXlJ7S_lxgPm65CMcfhiY5DpuTtS1lt2XwNSaecqz5N4Mrb9zZDWjpgCz-FSRqnJcMe37TgHRUlsF6Bcb_qq7-OZdYr2oT4HhQRbxpXRDlz/s500/516hWPJbM4L.jpg" style="font-size: x-large; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="329" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCmcTkgNKrn7CiyOJ3vGQaBldX2At0_euN3g5QdNghAtit0RDSwwsNMAoMF9VXjTrZBwRJu6vL37mRJwXlJ7S_lxgPm65CMcfhiY5DpuTtS1lt2XwNSaecqz5N4Mrb9zZDWjpgCz-FSRqnJcMe37TgHRUlsF6Bcb_qq7-OZdYr2oT4HhQRbxpXRDlz/s320/516hWPJbM4L.jpg" width="211" /></span></a></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Dice
Camus que leer a Kafka es releerlo, es volver a atrás varias veces
necesariamente, para intentar encontrar el significado al simbolismo
que envuelve a sus historias.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span>Busca
elementos comunes en ellas, reflejos evidentes de la condición
humana de sus protagonistas, asociaciones con los filósofos
influyentes en aquella época, <b>Kierkegaard,</b> <b>Nietzsche</b>,
e incluso referencias religiosas detrás de actitudes difícilmente
comprensibles de otro modo, y nos desvela los argumentos de las más
famosas: <i><b>El Proceso</b></i>, <i><b>El Castillo</b></i>, y ese
cuento que se ha convertido en el apellido complementario y universal
de Kafka, por encima de Kafka: <i><b>La Metamorfosis</b></i>. Y lo
hace sin miedo a desvelar sus finales, sin evitar en el lector la
actual actitud infantil de abortar el argumento en el punto previo a
donde termina, a sabiendas de que la imprescindible relectura de sus
obras, y de la obligada reflexión sobre lo que se ha leído, van a
conducir al lector a unas interpretaciones que nunca serán univocas
ni lineales. </span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Afirma
la imposibilidad de incluirlo dentro de la literatura del absurdo, en
tanto que sus personajes conviven con él mismísimo absurdo,
asumiendo su normalidad, a la vez que con su principal virtud, la
humildad, evitando que el sentido trágico de sus vicisitudes, se
imponga al normal acatamiento de sus destinos. Volvemos a ver a
Sísifo bajando raudo la montaña a recoger su piedra para repetir
infinitamente la tarea asignada.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Habla
Camus de esperanza, del motor oculto que mueve al ser humano a
soportar situaciones que parecen aplastarlo, y que no pocas veces
consiguen, confiando en que la noche mas oscura sea unicamente el
heraldo de otra oportunidad, de la supervivencia quizás.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimnHzYrXAan2qnENtzyqh6iDfE-PR2xPzbUw7DLeqmpR6Qtm2erNC6kpP_zYr9iT7x-YFfnC1_DBgZ118O87rGvpt7YqqIOFE9AIeXbDbQ0Jkg9ni6IkBpwMoWkh1HKfhCVYV2EJYZ3-R_F6ZhMnCcXEM-Kzxd6tlyHDjun2zvneW3KW28I1Q_d2Af/s500/9786071419392-es.jpg" style="font-size: x-large; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="324" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimnHzYrXAan2qnENtzyqh6iDfE-PR2xPzbUw7DLeqmpR6Qtm2erNC6kpP_zYr9iT7x-YFfnC1_DBgZ118O87rGvpt7YqqIOFE9AIeXbDbQ0Jkg9ni6IkBpwMoWkh1HKfhCVYV2EJYZ3-R_F6ZhMnCcXEM-Kzxd6tlyHDjun2zvneW3KW28I1Q_d2Af/s320/9786071419392-es.jpg" width="207" /></span></a></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span>-<i>Como
un perro</i>- es la última frase pronunciada por el protagonista de
El Proceso en busca de lo imposible. Tampoco llegaremos a conocer si
el agrimensor de El Castillo llega a consumar su propósito, la
novela quedó inconclusa. Y sobre el destino del buen Samsa, el
viajante convertido en insecto en La Metamorfosis, solo nos resta dar
la vuelta a la historia, para descubrir la maravilla que encierra el
que uno llegue a aceptar como propia del lector la visión que sobre
él infeliz <i>Samsa </i>impone su entorno, el acoso de un medio
hostil a partir de un determinado instante, antes cálido y familiar,
y como esto llega a empequeñecer su autoestima convirtiéndolo en
un insecto insignificante, al que la humildad no va salvar de un fin
inevitable para el personaje, salvo que el el lector intuya, que
despierte, que entienda la necesidad de empezar de nuevo, escapar por
cualquier rendija y buscar otro ambiente humano donde su imagen sea
aceptada sin prejuicios y ello le permita mirarse en el espejo sin
ver insecto alguno. </span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Y
ahí nos vemos, nos encontramos todos protagonizando supuestamente la
cucaracha de Kafka, comprobando que en su percepción sobre la
persona, sobre cualquiera, la fantasía no era tal, y que de absurdo
no tenía nada. Quizás hasta que uno no ha vivido una situación
similar, y ojalá no la vivas nunca, no llegue a a descifrar el
simbolismo de la historia. Pero al menos puede comprender que la
esperanza, la escapatoria, que Kafka no le ofrece al Samsa insecto,
la tenemos todos a nuestro alcance.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Otro
enigma fundamental, también apuntado en el mundo literario kafkiano,
es el adivinar, identificar ese instante en el que cambiase de modo
radical la imagen que dábamos a nuestro circulo, y que este nos
devolvió convirtiéndonos en el ser repugnante que llegamos a creer
como propio. Este es el asunto principal que nos muestra en El
Proceso. La frustrada búsqueda de lo intangible y lo ininteligible,
el punto de no retorno que tan imprescindible resulta conocer para no
volver a cometer el error, entonces desconocido, ahora pretérito y
siempre imperdonable al parecer de los otros. Aquí, renacidos, solo
la humildad y la esperanza, otra vez, son las que nos permitirán
seguir caminando, una vez hayamos escapado por la hendidura de la
ventana que la vida ha puesto a nuestro alcance, y nos encontremos
dispuestos a volver a recoger la piedra en la base de la montaña, a
volver a empezar.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span>Hasta
aquí una de la relecturas de estos dos clásicos. Con seguridad que
tienen otras, pero no están disponibles por ahora para un lector a
quien faltan todavía años de experiencia vital para encontrarlas.
Habrá que dejar transcurrir otro puñado de años para que afloren
en su limitado conocimiento, ocultas en el mismo texto que leyó como
cuento absurdo en su adolescencia, para que asomen, para que se
dejen entrever sobre la arena del desierto de su ignorancia, y bajo
el la neblina matutina que difumina la linea del horizonte. </span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Le
quedan el tiempo y la esperanza. No es poco.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: arial;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFrpukmW8GmblVElcAFNqlkMsTp7OLS0hkbMw9AnCw8JFzJi54JKW3urD2FASXvS4TgdB8UEwXKOR_39edtKOT-rSIsPI5G8iXLfz0x0tJpLIXNMzq5zv4EeRsVuGjFhBNThzPFs_Ocr-4DW1AMcOIjsUC1aRrdO8BB7s9V2pFwH4UdbibSmuKUTxY/s618/180308-Dia-de-la-mujer-kDKG-U2135319006897KH-620x435@abc.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="434" data-original-width="618" height="326" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFrpukmW8GmblVElcAFNqlkMsTp7OLS0hkbMw9AnCw8JFzJi54JKW3urD2FASXvS4TgdB8UEwXKOR_39edtKOT-rSIsPI5G8iXLfz0x0tJpLIXNMzq5zv4EeRsVuGjFhBNThzPFs_Ocr-4DW1AMcOIjsUC1aRrdO8BB7s9V2pFwH4UdbibSmuKUTxY/w463-h326/180308-Dia-de-la-mujer-kDKG-U2135319006897KH-620x435@abc.jpg" width="463" /></span></a>
</span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: arial;"><br /></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: arial;">-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: arial;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: arial;"><br />
</span></p><br /><p></p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-19986403284332609522022-04-25T20:32:00.002+02:002022-04-26T13:28:51.840+02:00VIVO SIN VIVIR EN MI, Y TAN ALTA VIDA ESPERO.... (SOBRE HEROES Y TUMBAS).-<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVXgUC_b8u0KjiUelhOnIopIbeD-pXED87TlKDkBF1sUSTG3Z14XmaARb_JP2DuQJogQOXeU1wUJDKOo3xkINWa9bpW-QmYFJSh1t7f16N0iZkdQajBnlpB8c4ogXOBptYOiE3frS2PDXU71tMBCalf0_GJvjNv0V3vUHd4frA-2FztWiJe43X79na/s477/60b178861a383.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><br /><img border="0" data-original-height="265" data-original-width="477" height="242" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVXgUC_b8u0KjiUelhOnIopIbeD-pXED87TlKDkBF1sUSTG3Z14XmaARb_JP2DuQJogQOXeU1wUJDKOo3xkINWa9bpW-QmYFJSh1t7f16N0iZkdQajBnlpB8c4ogXOBptYOiE3frS2PDXU71tMBCalf0_GJvjNv0V3vUHd4frA-2FztWiJe43X79na/w516-h242/60b178861a383.jpeg" width="516" /></a></p><p></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span>Que aprovecho cada abril
como si fuese el último. </span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Aunque ya sabemos que los
inmortales carecemos de ese envidiable tránsito al mas allá, no
deja de entristecernos la ausencia definitiva de aquellos que tanto
quisimos y a los que ahora no podemos hacérselo saber. Han sido años
donde el goteo interminable y quemante de la jalea del membrillo,
abrasa nuestras manos y nuestra boca, cuando escurre a través de la
tela el delicioso sobrante de la carne compacta de esa fruta
agridulce que nos regala siempre el otoño. Goteo que ha durado tanto
como la penúltima epidemia, de la que nos hemos protegido huyendo
del mundo, perdiendo la noción de los que han ido desapareciendo
durante ese tiempo, tantos como esos meses inacabables y pletóricos
del goteo de la jalea, de los buenos que se van primero, como
siempre.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Recorro el <b>Valle del
Jerte</b>, y aprendo que lo de Jerte no hace referencia a un rio
solamente, también a un pueblo vecino del de <b>Cabezuela</b> y como él,
sembrado de edificios a punto de desaparecer por aquello de que la
madera casa mal junto a la humedad y los siglos, pero también junto
a la política de conservación que impide cualquier imprescindible y
costoso arreglo para su supervivencia a la vez que se niega a tomar
las riendas para salvarlos, es decir sufragar su mantenimiento o su
compra si fuese necesaria.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Mientras tanto, las
tiendas de “productos típicos”, con semejante y paupérrimo
reclamo, festonean la calle principal, ofreciendo idénticos
manjares, aceite, queso y embutidos, que la capital de la provincia,
<b>Cáceres</b> (1), donde los escaparates intentan atrapar el maná del
turista, del rio humano que no cesa en recoger afluentes para
llevarlos al mar, el mar de plástico y del todo a cien. Con las
gloriosas excepciones de tanto vestido blanco, tanta parola, y el
puchero en la lumbre...</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Al menos en el valle
tienen cerezas, tabaco, cerezas, castañas, y … cerezas, para
evadirse de los azarosos riesgos de ese inevitable monocultivo que
nos asola, el turismo.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Llego a <b>Plasencia</b> para
reencontrarme con un lugar mágico y sorprendente que descubrí en
anterior visita, librería <b>“La puerta de Tannhauser”</b>, con el
reclamo en el cartel, de la actriz más bella del mundo de <b>Blade
Runner</b>, <b>Sean Young</b>, quien nunca más volvió a hechizar a <b>Rick
Deckard</b>, ni a nosotros, sus devotos admiradores. Ella solo es,
obviamente, el reclamo comercial para los cinéfilos , ya que la
autentica atracción aparece tras cruzar la dichosa puerta, aquella
que te hace contemplar naves en llamas mas allá de <b>Orión</b>, una
librería, es decir la librería. Cuando parecía que los lectores
dejaron de hacerlo, de leer, puesto que la mayoría se dedicaba al
infinito y absorbente quehacer de la escritura, como sospechaba <b>José
Luis Coll</b> ante la consecuente escasez de editores y de libreros,
aparecen algunos, <i>gloria mundi</i>, en lugares tan inesperados como este
de la calle Zapatería de Plasencia. Tan solo conozco otro similar en
cuanto a lo adictivo de su mercancía, como es la librería a dos
calles en la <b>Plaza Mayor </b>de <b>Burgos</b>. Lugares de donde uno no puede
salir sin que el peso de las asas que soportan los libros no te corte
las manos. Tienes que ir cambiando las bolsas de derecha a izda y
viceversa, intentando aprovechar el bálsamo que te ofrece la menos
pesada, y presintiendo el placer de los autores que llevas contigo,
en este caso <b>Cela</b>, el de la jofaina con agua templada, y <b>Joyce</b>, en su
último compendio de obra menor, que suele ser bastante mayor, entre
otros. Al llegar a casa se confirmó la sospecha de que alguno de
ellos ya estaban en la estantería, quizás esperando a sus clones,
como los de Blade Runner, aunque fuese en ediciones nuevas y casi
siempre mejores que las anteriores. Aunque ya digo que con Sean Young
esto no fue posible.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBVW-xov3f0rROHrijW5WfTCjMwzA6I8_Q4tUJ92FiBAYrnqtRYjnQZigZq31OmR4W4JyPkEdTzXw76fsTVA-UxM1vFYpo6jafXHxhGjMImvHOYaovR-uEYk3T8MqfL4l18xvHZWZ7UHsT6sUYfpAkSpGtjDFggaYfSsG6GV_AGjAIax_m_mS0TXJc/s927/K1C6508-1024x683.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="385" data-original-width="927" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBVW-xov3f0rROHrijW5WfTCjMwzA6I8_Q4tUJ92FiBAYrnqtRYjnQZigZq31OmR4W4JyPkEdTzXw76fsTVA-UxM1vFYpo6jafXHxhGjMImvHOYaovR-uEYk3T8MqfL4l18xvHZWZ7UHsT6sUYfpAkSpGtjDFggaYfSsG6GV_AGjAIax_m_mS0TXJc/w504-h210/K1C6508-1024x683.jpg" width="504" /></a>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Uno camina calle arriba,
calle abajo, y no deja de observar unas placas labradas en mármol a
la altura de algunas puertas, de casi todas. Baja la vista y queda
poseído por la novedad, el asombro, por la ficción que se ha
escapado de la novela de <b>Philip K. Dick</b>; cada placa recoge un nombre
judío, el del antiguo ocupante, y probable propietario de la
vivienda, además de la fecha de su nacimiento, todas de mil
cuatrocientos y pico, siglo quince. Entiendo que es un homenaje a las
victimas del expolio y expulsión, otro, cuando las victimas no
pueden ya utilizar esos homenajes en el inodoro para asuntos
higiénicos como aquellos en que Cela usaba la palangana. </span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Y no es que
deje de ser oportuno el recordar aquella salvaje injusticia que
fundase en nuestra tierra el feo vicio de la xenofobia, no. Bienvenido
el recuerdo de una barbaridad que ya no aparecerá en los libros de
historia, iniciada en el mil ochocientos, y que al menos ha servido
para que decenas de miles de rusos acomodados hayan conseguido el
estatus de europeo por el viejo método de comprarlo en <b>Portugal</b>,
acreditando su supuesta ascendencia sefardí,. Otra vez el vil metal,
que en la pretérita escala portuguesa de hace cinco siglos, no
sirviera para salvar la vida de la mayoría de ellos, masacrados tras
pagar la consabida moneda de oro que prometía la libertad, el barco
hacia la reunión familiar que nunca llegaría. Al menos ahora han
encerrado al rabino que vendía las salvoconductos a los oligarcas de
hoy. A saber que hicieron hace quinientos años con los que se
enriquecieron con los refugiados de entonces, entre los que viajaba
la familia de nuestro paisano mas ilustre, <b>Spinoza</b>. Son todas viejas
historias de la historia vieja, o no tanto.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHLpaIkbY7R1WW9tS2cAcjw4UXj4xmnhzXqlYA8NyYJPHFdvzNUXsX2ODXKazA7mK_WPVRCTYxlYCe1Xz7vBO_sgSym_GUaIDc8EfqnZ0-PoY0oVTiOg7xtdgnZaFObddbFNcFp2KyGdKpyWjwpFU18P9TVx-vRbHgC4petDU4ihgHtI3TsPS-X8dw/s921/Sin%20t%C3%ADtulo%20(3).png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="921" height="154" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHLpaIkbY7R1WW9tS2cAcjw4UXj4xmnhzXqlYA8NyYJPHFdvzNUXsX2ODXKazA7mK_WPVRCTYxlYCe1Xz7vBO_sgSym_GUaIDc8EfqnZ0-PoY0oVTiOg7xtdgnZaFObddbFNcFp2KyGdKpyWjwpFU18P9TVx-vRbHgC4petDU4ihgHtI3TsPS-X8dw/w475-h154/Sin%20t%C3%ADtulo%20(3).png" width="475" /></a></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Me recordaron inmediatamente
las pequeñas placas de bronce en el pavimento de tantas ciudades
centro europeas, donde figura también el nombre hebreo, las fechas
de nacimiento y muerte, ademas del nombre del campo de exterminio
donde la imaginación no necesita nada mas. Y aquí la chispa vuelve
a acalambrar mis pobres neuronas, residuales tras una vida de
espanto: Las fechas son de los primeros años de la década de los
cuarenta del pasado siglo. Menos de cincuenta del intervalo entre los
asesinatos y la colocación de estos modestos y justicieros
epitafios. Un intervalo suficientemente corto para que gran parte de
los que circulen por esas calles recuerden, se disculpen, o quizás
sufran por el dolor y las muertes ajenas, por aquello que jamás
debíó suceder, por aquello que significaba, como bien dijo <b>Primo
Levi</b>, <i>la muerte de Dios</i>, de todos ellos.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span>Craso error el mio, el
enésimo. Las placas en el suelo placentino no hacen referencia a los
desplazados por la fuerza sino a las ”casas” junto a las que se
ubican, según información obtenida de las páginas oficiales de
turismo, sefarad y tal y tal. Otra forma de separar el drama humano
del magnífico legado que la historia de esa religión, convertida
aquí en leyenda evanescente, ofrece gratuitamente a la oferta
turística, juderías y sinagogas por doquier, separados de aquellos
que las ocuparon, de estos solo quedan rastros en la salmodia de los
guías turísticos. El sarcasmo, y esto lo es, tiene casi nombre de
enfermedad, entre el sarcoptes de la sarna y el marasmo, la
desnutrición moral que subyace en todo este asunto. Los expulsamos,
los olvidamos durante quinientos años y ahora ponemos la mano
cantando coplas de ciego. </span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Y es en la memoria donde
tenemos la única herramienta para nuestro aprendizaje, para evitar
la repetición de los errores que marcan al individuo y a la sociedad
a la que pertenece.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Y también resulta que
retrotraer los hechos de barbarie, los crímenes, a épocas tan
lejanas como el siglo quince, justo el final de la edad media, cuando
la otra memoria, la documental es tan escasa como poco fiable, no es
otra cosa que pretender salir de la realidad vivida, de nuestras
vidas y la de nuestros padres, que sufrieron una historia durante el
siglo pasado, a la que se pretende ocultar, ignorar, borrar, con
tanto recrear nuestro pasado en épocas gloriosas e imperiales de
conquista y exterminio, por mas que estableciesen linajes y fortunas
que todavía causan envidia y sirven de modelo a presentes y futuros
hacedores de patrias.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">No debería de ser de esta
manera, no deberíamos recrearnos en las supuestas glorias
medievales, cuando tenemos tan cercano todavía el recuerdo y las
consecuencias de aquel maremoto en tierra de secano, que sucediese
aquí hace tan solo ochenta años. Y sobre todo, no deberíamos
hacerlo porque ello nos sitúa en un engaño colectivo que convierte
en irreal el mundo donde vivimos. Amputada su historia cercana, nos
situamos en una realidad virtual, mas propia de fanáticos de los
medios digitales donde navegamos, absolutamente alejada de la tierra
que pisamos.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Parece que tendremos que
seguir manteniendo el silencio sobre unos hechos que reescribieron
los vencedores, como siempre, y esperar a que transcurran otros cinco
o seis siglos, el tiempo que todo lo cura, para que los arqueólogos
del futuro hagan su trabajo en las fosas y los campos “lager
ibéricos”, mas de trescientos, y que los turistas espaciales dejen
sus criptomonedas en la bolcheta de los de siempre. Otra vez el
sarcasmo.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Tampoco el confundir y dar
preeminencia a los homenajes sobre la justicia debida a las victimas,
no puede llevarnos a ningún sitio bueno.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Otra vez el homenaje
preside las cruces, antaño de los caídos, y ahora loor a los héroes
locales que vencieron en la ultima victoria, contra los invasores,
del ejercito español. Resulta que casi todos los pueblos, villas y
ciudades de nuestro país participaron, cuando no protagonizaron la
derrota del tropas napoleónicas y de la ilustración, ambos salieron
huyendo, sin cuya heroicidad en la batalla no hubiese sido posible la
vuelta de El Deseado, y la penúltima contrarreforma hasta el día de
hoy; la última no necesita mención. Otro gran disparate.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Sabiamente, y sin mayor
dispendio por parte de las concejalías de obras, ha desaparecido en
muchos lugares cualquier atisbo en ellas de cruzada religiosa.
Mientras tanto olvidamos que los abuelos de unos masacraron a los de
otros, y los que siguen enterrados en lugares ignotos, al menos
descansan de mayores ignominias. De momento la historia de España
queda delimitada desde la victoria sobre los franceses hasta la
derrota frente a los rifeños, hace exactamente un siglo. Ni antes,
ni despues ha sucedido nada digno de mención, mas allá de los
fastos del medievo recreados por cronistas bienintencionados al
servicio de la nostalgia imperial. Igualito que en el NODO.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"> <span style="font-size: large;"><span>Aunque yo siga
prefiriendo para héroe local a <b>Viriato</b>, <i>el pastor lusitano</i>. Total,
para fantasías cada uno tiene las suyas, y a la historia que le den.
</span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">La copla terminaba: .<i>..y
el puchero en la lumbre con agua sola.</i></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><b>Teresa </b>continuaba su
poema: ….<i>Y tan alta vida espero....que muero porque no muero.</i></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><b>Sarcasmo</b>: <i>Burla o ironía
con que se burla, desprecia, humilla o ridiculiza cruelmente a
alguien</i><span style="color: #202124;"><span face="arial, sans-serif"><span><span style="font-weight: normal;"><i>.=
Befa, escarnio, mofa.</i> (María. Moliner).</span></span></span></span></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><b>(1).- </b>En Cáceres,
maravilloso museo el de <b>Helga de Alvear.</b> Visita fantástica obligada
si queremos mirar a través de la puerta de Tannhauser.
Absolutamente fuera de la realidad también. Un mecenazgo inesperado
para los ciudadanos..</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">El
mes de mayo, se barrunta especialmente florido, vamos a disfrutarlo.</span></p><p align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-size: large;">-----------------------------------------------------------------------------------</span></p><br /><p></p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-3875673979521138972022-01-04T17:29:00.003+01:002022-01-05T13:02:44.997+01:00EL MEJOR LIBRO DEL AÑO<p> </p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;"><b>El
mejor libro del año.-</b></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEic01fo8QBk_xGk-MlqLq5w4wP6aw4pld11YoRZs7Lee2Qe03vRcxoRRc77yBoc3DX6YNWNZShnlB4hC908Uonp-_sEQa90JoMEP-8-a7eoF77AePE29FqZIN3Hiacoe98K2f7NJbICAUU/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="675" data-original-width="1200" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEic01fo8QBk_xGk-MlqLq5w4wP6aw4pld11YoRZs7Lee2Qe03vRcxoRRc77yBoc3DX6YNWNZShnlB4hC908Uonp-_sEQa90JoMEP-8-a7eoF77AePE29FqZIN3Hiacoe98K2f7NJbICAUU/" width="320" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br />
</span><p></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;">Eso
dicen por todas partes. Unanimidad entre los críticos en sus
homilías semanales. Incluido, supongo, cierto periodista de
ascendencia vascuence que fuese en vida del autor su acérrimo
denostador. Si bien <b>Chirbes</b> reconocía la maestría de los artículos del
crítico literario, llegó a plantearse si ellos, los que
pontificaban, eran realmente los arquitectos de la cosa, mientras los
novelistas eran simples amanuenses, los albañiles del edificio
libresco.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;">Esa
observación aparece, repetida como tantas otras, en los diarios
póstumos de <b>Chirbes</b>. En este caso no deja de ser una muestra de esa
ironía para la que el autor demuestra en ellos estar sobradamente
dotado.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">Falsos
diarios, en todo caso. Tan falsos como el apellido de póstumo.
Escritos con la estructura de un relato vital, con la medida justa de
no provocar en exceso, algo impensable en quien escribe para si, y a
quien la opinión ajena o la censura de los poderosos, no va a
perseguirlo más allá de ese punto de no retorno que suele existir
en la puerta del velatorio. </span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;">Acostumbrados
a la novela docudramática, al documental novelado, tan habitual
durante, al menos, la última década, no nos puede extrañar que
ahora las memorias de alguien pertenezcan también a ese género, a
esa categoría donde el lector puede constatar que las crónicas de
los hechos, de los tiempos y de los nombres propios que le son
familiares, coinciden curiosamente con aquello conocido, cuando no
tangencialmente vivido. Si además llevan el correspondiente aliño
de discreta rebeldía y suficientes escenas sexuales – dudo que
estos asuntos pertenecientes a la intimidad puedan ni deban figurar
en el testamento de nadie- tiene posibilidades de convertirse en gran
éxito editorial, dada la unanimidad de público y crítica, aunque que
una vez sufridos, o disfrutados, esos pasajes de caca culo pedo pis,
llegan a apreciarse plenamente las virtudes del autor, de <b>Chirbes</b>,
protagonista de esta falsa novela y personaje, ser humano, que nos
deja media docena de textos muy placenteros para lectores de una
época huérfana de literatos de enjundia. Entre estos textos ellos
no debería figurar este compendio de apuntes, pertenecientes a dos
de los seis cuadernos que recogen sus presuntas memorias. Son
evidentemente otra cosa, algo entre el morbo de supermercado y un
libro de horas de los fanáticos de la literatura.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;">Se
aprende mucho en ellos, sobre la vida ajena y, sobre todo sobre la
literatura. Albacea de su amiga y mentora, <b>Martín Gaite,</b> y
depositario de incontables cajas de fichas que recogían la materia
prima para el trabajo de cualquier escritor, los ladrillos
imprescindibles para levantar cualquier novela, que Chirbes reconoce
como aquellas citas ajenas que como lector ha ido acumulando a lo
largo de su vida. Citas brillantes, todas lo son si merecen ser
anotadas, con las que va a trufar, también era un periodista
gastronómico, sus escritos y con las que nos hace disfrutar de sus
diarios. Imprescindible el pie de cada cita, los autores a quienes
hacen referencia, y sobre los que va a extenderse la reflexión
interminable de <b>Chirbes</b> sobre la historia propia y la búsqueda de la
perfección, la excelencia que persigue a la hora de escribir una
novela.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;">Así
aparecen los clásicos una y otra vez en estas paginas, y el lector
se encuentra obligado a incluir además a futuros objetos de deseo,
<b>Musil, Hermann Broch, Junger, Balzac</b>, <b>Martín Gaite,</b> a
la vez que coincide o discrepa con sus opiniones sobre <b>Marsé,
Vázquez Montalbán, Benet </b>y muchos otros.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;">Es
valiosísimo disponer de alguien que te ilumine la lectura, el tiempo
es finito y aunque los diarios de este hombre me han gastado una
semana, la doy por bien empleada, y me pongo con otro de sus
recomendados, <b>Joseph Roth</b> y su <i>Marcha Radetzky,</i>
alimentación suficiente para calmar el vicio otra temporada.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfmkAQt1IXwAGHQtnwZH_shLXmBnQC3zGoJ4XY8VBLlKghUJ3USC7X8hmkiD8Qm15qw54oCPayA5EfIkA9mgmY6MDq4xv-JandE79NLtS2bA_Xz6Z4QJMuiA5OELIEVl9iQJuwX0_u1Ms/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="445" data-original-width="800" height="216" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfmkAQt1IXwAGHQtnwZH_shLXmBnQC3zGoJ4XY8VBLlKghUJ3USC7X8hmkiD8Qm15qw54oCPayA5EfIkA9mgmY6MDq4xv-JandE79NLtS2bA_Xz6Z4QJMuiA5OELIEVl9iQJuwX0_u1Ms/w386-h216/Gatoraton.jpg" width="386" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br />
</span><p></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;">Reconozco
que <i>“En la orilla”</i> me pareció una estupenda novela, aún
dentro de ser la crónica social de los males de la época y del país
que nos han tocado en suerte. El ascenso y enriquecimiento hasta
niveles inconcebibles, así como la ruina de los incautos que
persiguieron <i>el Dorado</i> del frenesí inmobiliario sin tener
consciencia de los trileros de siempre y de la existencia de estafas
piramidales que periódicamente ponen a cero el contador de haberes
de muchas familias. Nos cuentan la crisis financiera de hace cien
años, incluso la de los tulipanes de siglos mas alejados, y lo vemos
como si fuesen documentales televisivos ajenos y lejanos. Ha tenido
que suceder esta mañana en el jardín, la caza de un ratón por
Rayas, el gato, que no ha hecho otra cosa diferente de aquella que
los grandes felinos hacen en los documentales, matarlo y devorarlo,
intentando esconder los restos para la cena. Es un depredador,
mamífero como nosotros y como su victima, ignorarlo es cometer
idéntico error que el de la locura colectiva de invertir en
viviendas u hoy en monedas virtuales, aquello que contaba <b>Chirbes</b> en
<i>La Orilla</i> o en <i>Crematorio</i>, sobre la parte mas agraciada
del festival, de aquella que lleva el ratón en las fauces.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">Te
hace pensar, y lamentar, que este sea el mejor libro del año, aun
considerando que ello no sea otra cosa que un eslogan. Si los otros
no alcanzan la excelencia, ni se aproximan a ella, mal vamos. </span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">Dicen
que se publica más que nunca y no es cosa de dudarlo, pero también
avisan de que no se lee tanto, algo evidente si todas las reseñas
positivas son de un único libro. </span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><a name="firstHeading"></a><span style="font-family: Times New Roman, serif;">Tiene
similitudes anecdóticas o no, con otro excelso narrador que usa la
misma técnica de recoger sus impresiones sobre su alrededor
cotidiano y sobre el mundo de la literatura, en esos diarios que
después se pasan a limpio, para publicarse más tarde. Me refiero a
<b>Trapiello</b> y sus magnificas y divertidas crónicas desde <i>el
salón de los pasos perdidos</i>. Si añadimos que muchas de ellas han
sido escritas en un pueblo cacereño cercano a <b>Trujillo</b> en
caso de Trapiello, o pacense, junto a <b>Zafra</b> en el de Chirbes,
resulta más llamativa la analogía; y ello sin incluir a <b>Cercas</b>
que no deja nunca de mencionar a la <span style="color: black;"><i><span style="font-weight: normal;">Yoknapatawpha</span></i></span><span style="color: black;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">
</span></span></span>extremeña de sus orígenes. Coincidencias que
llevan a pensar la necesidad de huir del mundanal ruido, a la vez que
disponer de un confortable refugio en una tierra acostumbrada a
aceptar, sin preguntar demasiado, al que llega, y al que vuelve, como
alguien de casa.</span></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;">Otra
cosa que tienen en común esos tres, es la irreductible necesidad de
llamar a las cosas por su nombre, de no dejar de señalar que el
vestido del emperador no es tal, que va en pelotas, y que la historia
española de los dos últimos tercios del siglo pasado y del primero
de este, está escrita con letras falsas, o al menos en clave
suministrada por el aparato aquel, <i>Enigma</i>, para que solo los
poderosos, nazis o sucedáneos, puedan continuar escribiéndola.
Resulta curioso que la censura centenaria sobre dios patria y rey, y
sus clones infinitos, siga vigente, a la vez que se haya hecho
extensiva a cualquier versión del trio original, y siga
atemorizando a la mayoría de plumíferos que prefieren escribir sobre
otras cosas, menos o nada comprometidas. Después sucede que no hay
libros, ni escritores interesantes que estén a la altura de un
difunto reciente. Lástima.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-XVNuQMwwEa3kjEOznFcRR7dJTGHfaxIFAcFy3c0CSKb3JBxa0Lyrt7pfKK6BH8A-oIYNsL-njZ6vADC17MyEyJ8ZMQS0CkIQIqIdNaE2T_gS1DnbpalbDbduX2xWiyXXopTHqFRhZqc/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="379" data-original-width="550" height="257" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-XVNuQMwwEa3kjEOznFcRR7dJTGHfaxIFAcFy3c0CSKb3JBxa0Lyrt7pfKK6BH8A-oIYNsL-njZ6vADC17MyEyJ8ZMQS0CkIQIqIdNaE2T_gS1DnbpalbDbduX2xWiyXXopTHqFRhZqc/w379-h257/Wounded-Knee-jpg.jpg" width="379" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif;">Esto
de las novelas fingidas, contadas en primera persona, tiene otras
facetas que rondan la incoherencia entre los tiempos vitales del
protagonista, así como la ideología política, cuando no la
militancia del muchacho. Son de mi quinta, año mas año menos, y de
similar procedencia, chicos de pueblo educados, snif, en colegio de
curas. El que alguno de ellos haya pertenecido al partido y que
haya devorado y digerido las obras completas de </span><b style="font-family: "Times New Roman", serif;">Marx</b><span style="font-family: "Times New Roman", serif;">, me
resulta mas improbable que la ausencia de retortijones en las tripas
de Rayas, acostumbrado a una excelente dieta de comida gatuna con
sabor a salmón. El que alguno presuma de haber participado en la
revolución francesa de mayo del 68, a sus 18 años, y Chirbes lo
hace, me hace dudar de lo torpe y lo pobre que ha sido mi experiencia
política. Todos estuvimos en París en el 68, en la Dirección
General de Seguridad durante cuarenta años y en Wounded Knee
cuando fue masacrada por el 7º de caballería. Afortunadamente no
hemos tenido necesidad de aportar pruebas documentales, inexistentes
o inventadas, para poder imitar a la mayoría de coetáneos, todos
luchadores contra la dictadura y victimas de ella, prestos a exigir
honores o reparación si hubiese lugar.</span></span><p></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;">Cuenta
<b>Fernangomez</b> en sus memorias, imprescindibles y divertidas,
refiriéndose a la sacrosanta transición, que<i> todos éramos
intelectuales republicanos de izquierdas en esa fecha pero que,
inopinadamente, amanecimos al día siguiente monárquicos y de
derechas.</i></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;">Chirbes,
más categórico y con la impunidad que presta lo póstumo, lo llama
simplemente <i>estafa</i>.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;">Cercas
está vivo, y supongo que pretende seguir estandolo mucho tiempo,
además de ejercer el prodigioso trabajo de escribir esas casi
novelas en las que deja hilos de los que podemos tirar, sin
romperlos, para descubrir verdades ocultas en esta realidad
sospechosa con la que nos enfrentamos.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;">El
único problema es la incapacidad de que gozamos algunos para
comprender hechos tan evidentes para otros, evidentes sobre todo
cuando han fallecido y ciertos velos se desvanecen, miedos y
prejuicios que ellos ya no sufren, pero que los que aquí seguimos
tenemos que seguir soportando. </span>
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgs8z7HkjYija2IaipngSUxVJrutFx7O_465LheDFwkSMfaly61PZsWdcSaOFudP6x9RQpdC3dTPDmiQE413oZM33XscAorsz4T2gbTFWofppjZrCIaxrwkLKhfWgZ6qPmVAD55OnIL0uA/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="566" data-original-width="400" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgs8z7HkjYija2IaipngSUxVJrutFx7O_465LheDFwkSMfaly61PZsWdcSaOFudP6x9RQpdC3dTPDmiQE413oZM33XscAorsz4T2gbTFWofppjZrCIaxrwkLKhfWgZ6qPmVAD55OnIL0uA/w274-h400/large_smxngPhXBLa95BdXC6f7IWtGxUc.jpg" width="274" /></a></span></div><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;"><br />Me
viene a la memoria el cuento de <i>Los muertos</i>, de la <i>Dublineses</i>
de <b>Joyce,</b> cuando la esposa desvela al marido el secreto que
guardaba, y el dolor oculto hasta entonces sobre el final de aquel
amor juvenil frustrado. Me identifico con el esposo maduro,
descubriendo estupefacto la vigencia de una realidad que siempre
había sospechado y cuya confirmación aparece cuando ya no queda
otra opción que la de asumir las lamentaciones.</span><p></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;">La
interprete, en la película, es <b>Angelica Huston</b>, hija del
director, <b>John Huston</b>, de cuyas memorias recoge Chirbes una
gloriosa cita en <i>El viajero impenitente (sedentario)</i>, que
tampoco es una novela, además de resultar un fallido libro de
viajes, como casi todos, donde las vivencias que refleja un escritor
en una ciudad y época determinadas resultan ficticias tan solo
veinte o treinta años después Y los libros, afortunadamente,
tienden a durar mucho mas.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="line-height: 0.64cm; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.95cm;">
<span style="color: black; font-size: large;">“<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><i><b>Pensó
el viajero en aquello que decía en sus memorias John Huston: haber
vivido en un solo lugar, haber tenido una sola familia, una casa, una
geografía, incluso un dios. Debe de ser hermoso.”</b></i></span></span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 0.64cm; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.95cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 0.64cm; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.95cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;"><b>PD.-
</b>Sobre la intención del autor en escribir unos apuntes para su
disfrute personal o la sospecha de que lo dejase dispuesto, incluso
editado, para su publicación, me remito al comisario <b>Maigret</b>,
con la frase que <b>Simenón</b> le adjudica y que por cierto está
copiada de <b>Dumas</b>. Ante un asunto confuso, con dinero por
medio: <i>“Cherchez la femme”, </i>que no hay que entender como un
agravio machista, nada mas lejos del entorno chirbesco, sino como
respuesta evidente al dilema, comprobando quienes se han beneficiado
de las innumerables ediciones que esperan al mejor libro del año.</span></span></p><p style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 0.64cm; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.95cm;"><span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></span></p>
<h1 class="western" style="font-style: normal; line-height: 0.64cm; text-indent: 0.95cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;"><b>DIARIOS:
A RATOS PERDIDOS 1 Y 2</b></span></span></h1>
<p style="border: none; line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; padding: 0cm; widows: 2;">
<a href="https://www.casadellibro.com/libros-ebooks/rafael-chirbes/15938"><span style="color: #63666a;"><span style="text-decoration: none;"><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large;"><span style="font-style: normal;"><b><span style="background: transparent;">RAFAEL
CHIRBES</span></b></span></span></span></span></a></p>
<p style="font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 0.64cm; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0.95cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZAO9ARe7bip6WkPauorcxvNK_2e1L5CugznYnspxnZIqpQwq9aQo3KJBPyBaAlNfagacKz5FB8_bzZ-suN3e_kjBdR2_xOmXv4sUQ62FEm8vOEpyqfYe3R-8o5JSURxDV8cnJUZZ5qGw/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="548" data-original-width="1280" height="233" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZAO9ARe7bip6WkPauorcxvNK_2e1L5CugznYnspxnZIqpQwq9aQo3KJBPyBaAlNfagacKz5FB8_bzZ-suN3e_kjBdR2_xOmXv4sUQ62FEm8vOEpyqfYe3R-8o5JSURxDV8cnJUZZ5qGw/w546-h233/2098b1bf-1d37-4e02-8b55-137623c13df6_21-9-aspect-ratio_default_0.jpg" width="546" /></a></span></div><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></p><span style="font-size: large;">----------------------------------------------------------------------------------------<br /><br />
</span><p></p><br /><p></p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-49926208268210628662021-12-31T17:56:00.005+01:002022-01-02T20:12:29.276+01:00ALGO ASÍ PARA TODOS.-<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvOhgoY2HRza9gWZRW3Z9UMK-as5V_4mpJIHmD8QdKUbdZmYksnX3JBejjHLNjRmB7vRC6kEC66m-nNJclBMyrVn0B3CztsUMQxGzjoowJx3hiMw69W7iUzMb9alALP0tlHUTQ4FJuysQ/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="581" data-original-width="380" height="628" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvOhgoY2HRza9gWZRW3Z9UMK-as5V_4mpJIHmD8QdKUbdZmYksnX3JBejjHLNjRmB7vRC6kEC66m-nNJclBMyrVn0B3CztsUMQxGzjoowJx3hiMw69W7iUzMb9alALP0tlHUTQ4FJuysQ/w401-h628/Get+Happy+Cover.jpg" width="401" /></a></div><br /><p></p><p><span style="font-size: large;">Antes eran los pioneros del Gran Timonel, utilizados como propaganda. Hoy, una bonita estampa con la que felicitar el año que asoma sin más temores que aquellos que dejamos atrás.-</span></p><p><span style="font-size: large;">Procede de la cubierta de una cinta cassette. Grabación pirata de algún artista dispensable. Mira por donde eligieron bien la carátula.</span></p><p><span style="font-size: large;">Los Hmbres G fusilaron un excelente poster de cine clásico para darnos otra expectativa sobre el año este de tantos doses y algún cero.</span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhgB02CfeF9qqR6TmAR_AiBywg0iNHJyg_Ai4JdIj7FP_4rhx8m-xvXvrHFRentImyvYD7plR-ENrSiK97itXjBSOF_uwvuKMtRWbdcT12SsIv41Ffzq0q63ICAjd3ybyqyvtmWJVCS3Hhgqa_hYuUwbj6XgYNbZa5No-w1iBQO7b9ij-z9Ng885GMP=s827" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="783" data-original-width="827" height="470" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhgB02CfeF9qqR6TmAR_AiBywg0iNHJyg_Ai4JdIj7FP_4rhx8m-xvXvrHFRentImyvYD7plR-ENrSiK97itXjBSOF_uwvuKMtRWbdcT12SsIv41Ffzq0q63ICAjd3ybyqyvtmWJVCS3Hhgqa_hYuUwbj6XgYNbZa5No-w1iBQO7b9ij-z9Ng885GMP=w496-h470" width="496" /></a></div><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p><p>----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------</p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2485450087665822403.post-56969400681722705522021-11-09T13:27:00.004+01:002021-11-09T20:26:13.645+01:00Madrid gourmet.- Otoño 2021.<p><br /></p><p> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrJmo6O-_imWzKtx58WqRqL1W8aRBV2BHhu5wf6UfRq-oz3PEUd5WoPoTf4USDjjYBuQg7lZsJcL8lKuCu60HTH0A1eFv8GEoihd1L4SHjE43s26wfRhlGlr0stgOXFZVQkdeBMl0y1eo/s2048/IMG_20211027_144345.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1483" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrJmo6O-_imWzKtx58WqRqL1W8aRBV2BHhu5wf6UfRq-oz3PEUd5WoPoTf4USDjjYBuQg7lZsJcL8lKuCu60HTH0A1eFv8GEoihd1L4SHjE43s26wfRhlGlr0stgOXFZVQkdeBMl0y1eo/w464-h640/IMG_20211027_144345.jpg" width="464" /></a></p><p></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">El pueblo de todos los pueblos, la
capital, no es más que una tira reactiva que comparada con el patrón
de colores del frasco que todos llevamos dentro, nos confirma que lo
subjetivo de nuestra impresión sobre costumbres y gentes, en un
momento determinado, no resulta al final tan subjetivo ni dependiente
del cristal con que miramos a nuestro alrededor. Tan solo darnos una
vuelta por la capital nos constatará que esto es lo que hay.</span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjV1sVN0yzNHSSlUsx6Rtv4Nah77C4GcmrOkcVlaXpdPEO1hhtg7dxI8VRYGO3wvNfub_MCgaL2aE3-R0ezFBoks2ItquLTwuCRaCCvV2HSCOgrnScGwj7NiY2uboFsOjrm4abL1VisYGY/s2048/IMG_20211025_145216.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjV1sVN0yzNHSSlUsx6Rtv4Nah77C4GcmrOkcVlaXpdPEO1hhtg7dxI8VRYGO3wvNfub_MCgaL2aE3-R0ezFBoks2ItquLTwuCRaCCvV2HSCOgrnScGwj7NiY2uboFsOjrm4abL1VisYGY/w400-h300/IMG_20211025_145216.jpg" width="400" /></a></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Los programas de inicio de temporada
museistica, o musical, nos siguen dejando bastante distanciados
respecto a otras capitales del sur de Europa. No hay ninguna
exposición en perspectiva que justifique un viaje desde la España
desolada y abandonada, llamada vacia para endulzar, aunque sus
tesoros en los fondos permanentes de los dos museos punteros, invitan
imperativamente a volver de modo recurrente a ellos. Me encontré
fotografiando alguna obra alemana de cuando lo de <b>Weimar,</b> y
sospechando mi estupidez, la de hacerlo por tercera o cuarta vez, en
el <b>Thyssen</b>. Cosa que comprobé al pasar las imágenes al disco duro y
observar idénticos archivos y sus fechas de registro, el 19 y el 17.
Y lo peor no es repetir el gesto de macaco voluptuoso, hacerlo de
manera ilimitada, no. Sin duda lo peor es la falta de contención y
la seguridad de que volveré a hacerlo en la próxima visita. Ya lo
estoy deseando. <b>Otto Dix, Grosz, Nolde, Schad </b>y otros expresionistas
y objetivistas “degenerados ellos”. pueden ir preparándome el
escenario. Y al lado tenían en esta ocasión un paisaje urbano de
<b>Schiele </b>que exigía toda la pared, el paño, para él. No son los
paisajes la especialidad de Egon Schiele, pero se agradece. Igual
ocurrió con el <i><b>Tio Paquete</b></i> de <b>Goya</b>, ese retrato negro y minimalista
que se queda grabado entre los rostros de amigos que hay que volver a
visitar para que el tiempo no borre las pisadas sobre la hierba que
marcan el camino.
</span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE-5JRS64WsaJBis6A1Aeyvx1_95UFsVooZxVVqLShBsIVpQy_Sp8NTOntZ1dorMlaoxkYLx9v9VWp2LoSIaijVaE0cog-ycBL61gkTiM7c2notKPGIPE2O7t_OuvS0pJPBuMqaiN8tKg/s2048/1979.8_maria-annunziata-puerto.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1686" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE-5JRS64WsaJBis6A1Aeyvx1_95UFsVooZxVVqLShBsIVpQy_Sp8NTOntZ1dorMlaoxkYLx9v9VWp2LoSIaijVaE0cog-ycBL61gkTiM7c2notKPGIPE2O7t_OuvS0pJPBuMqaiN8tKg/w329-h400/1979.8_maria-annunziata-puerto.jpg" width="329" /></a></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Mal el <b>Prado</b> esta vez, maltrato a sus
dueños y visitantes, que somos nosotros, los del pueblo más o menos
lejano. Horarios y normas escritas que cambian al verbalizarse por
cuidadores y taquilleras y que dejan compungido el bolsillo y la
paciencia de quien hace cola durante horas por volver, volver, a
verlo otra vez.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Al menos divertida, por sus efectos
colaterales, resultó la visita al <b>Centro Centro</b>, nombre tan idiota
como el de “Museo Nacional Centro de Arte” del Reina Sofia, la
redundancia de llamar centro de arte a un museo, dice mucho de sus
pretensiones, y la del de los bajos del palacio municipal de Cibeles,
ya lo anuncia Centro Centro. Allí está el objeto, presunto, de mi
viaje, la exposición<i><b> “Japón una historia de amor y guerra” </b></i>o
<i><b>“El mundo flotante de ukiyo-e”</b></i> para los eruditos en las estampas
japonesas. Ya, en esa dualidad del título encontramos el eco de las
películas que atesoramos en la memoria con el nombre cambiado por
motivos comerciales , o quizás paternalistas. No supimos que <i><b>“El
crepúsculo de los dioses”</b></i> se llamaba en realidad <i><b>“Sunset
Boulevard”</b></i> hasta que aprendimos a leer el cine, y también el arte,
y a comprender que ukiyo-e como los artistas japoneses de entonces
no necesitan envoltorios semejantes.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Las estampas tienen siempre la llave de
la nostalgia, de una infancia donde los santos y las imágenes
religiosas quedaron grabadas en ese formato coloreado y apaisado que
incluso llenaría algún álbum de cromos de la época aquella en que
no llegué a salirme del seminario porque nunca estuve dentro, era
absolutamente innecesario, toda España era un seminario. Ahora
encuentro alguna de aquellas imágenes en los museos, en el Thyssen,
en el Prado, en el Louvre, y comprendo la fuente de inspiración, el
corta y pega de los hacedores de cromos, sin necesidad de citar al
autor original y a veces ni de cambiar el título de la pintura.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span> </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk0ONMYV40cK3uff-82W2h_XPFHbcQVqj9oJawk_h40bhY0jv_ySN0HflMX7tlGN1cymsWz1kKbIDHPxnEP8qXCBQL8VSaUN4y4HU5uFoifZNICCbZ1In-XliPQBOrT_soFqVBVmB6cco/s2873/IMG_20211023_143320.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1037" data-original-width="2873" height="232" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk0ONMYV40cK3uff-82W2h_XPFHbcQVqj9oJawk_h40bhY0jv_ySN0HflMX7tlGN1cymsWz1kKbIDHPxnEP8qXCBQL8VSaUN4y4HU5uFoifZNICCbZ1In-XliPQBOrT_soFqVBVmB6cco/w640-h232/IMG_20211023_143320.jpg" width="640" /></a></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Estas japonesas, admiradas y
coleccionadas por <b>Van Gogh</b> entre otros muchos, son absolutamente
hipnóticas y subyugantes, te hacen quedar extasiado en cualquier
paisaje donde el único inmóvil es el espectador, incapaz de separar
la mirada de sus cielos, de su vegetación, su montaña sagrada y su
agua, siempre su agua. Son estos grabados coloreados, apaisados y
monotemáticos, <b>Hiroshige y Hokusai,</b> los que atraen mi atención,
aunque sean los retratos de cortesanas y escenas galantes los que
hayan trascendido como cima del arte japonés, <b>Utamaro</b> maestro, y sus
viñetas pornográficas que en todos los museos son denominadas
eróticas por vaya usted a saber. Quizás por la misma razón que se
cambiaba el título a las películas, arte shunga lo llaman en Japón.
Comprendes que el manga y el cine de animación japonés, <b>Ghibli
</b>frente a <b>Hollywood</b>, han tenido sus orígenes en este arte de la
acuarela y el grabado mitad minucioso, mitad expresionista, y que son
deudores al fin de un país, de una cultura y de un espíritu quizás,
remoto y puede que inaccesible para nosotros.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">La expo bastante limitada, a pesar de
las tropecientas láminas y los muñecos de guardarropía teatral de
todo a cien, que simulaban ser armaduras o caretas de samuráis y
demás . El fondo de la exposición, alquilado a coleccionistas
italianos, queda así hinchado suficientemente para justificar el
cobro de la entrada en en un lugar municipal y antes de acceso
gratuito.</span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj0G5yNaMSBXpax-mEkmN01QGIly2BjyIbzNaQmA86U2eHzDoxXbtvUwqY9vnyUzr5P1FSyL_r4ZfkmPNa0-uABxAcTKZzqk0drDeJqh4bpcyN9ZfCaGKw4aBdiPaKccTilm5TcS6no2g/s2048/IMG_20211023_131905.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1211" data-original-width="2048" height="236" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj0G5yNaMSBXpax-mEkmN01QGIly2BjyIbzNaQmA86U2eHzDoxXbtvUwqY9vnyUzr5P1FSyL_r4ZfkmPNa0-uABxAcTKZzqk0drDeJqh4bpcyN9ZfCaGKw4aBdiPaKccTilm5TcS6no2g/w400-h236/IMG_20211023_131905.jpg" width="400" /></a></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Aquí, en la taquilla comienza la parte
más interesante, por involuntaria e inesperada de la exposición.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Según me explica la amable taquillera,
la limitación de aforo, obliga a espaciar el acceso, y el próximo
disponible implica una demora de treinta minutos.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><i>-Pero no espere usted en la cola,
heladora , dese un paseo por la parte soleada de la Castellana-</i></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">No solo agradecí su consejo, también
el que existieran personas generosas cuidadoras del bienestar ajeno,
aunque sea en algo solo aparentemente intrascendente como el hecho de
estar al sol o a la sombra. (Véase <i><b>“Milagro en Milan” </b></i>V<b>ittorio De
Sica</b> 1951).</span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span> </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwBM9OBGGWVkCWhBds7QFN90yWYOIOrOOXimYSlav2cNhw1_XRdc84FVjh3BtDLEcqbINfmR7g8804w3Gv0YRHrOx8NIHWMBH245m0QF3bh08g1ecx0esubO5UikBqzrIf6wek-2jEBsM/s485/miracolo_in_milano_2.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="347" data-original-width="485" height="286" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwBM9OBGGWVkCWhBds7QFN90yWYOIOrOOXimYSlav2cNhw1_XRdc84FVjh3BtDLEcqbINfmR7g8804w3Gv0YRHrOx8NIHWMBH245m0QF3bh08g1ecx0esubO5UikBqzrIf6wek-2jEBsM/w400-h286/miracolo_in_milano_2.png" width="400" /></a></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Cruzo la avenida y observo que, los
peatones no respetan los semáforos, hasta que comprendo que la
capital tiene otros hábitos, exóticos para los pueblerinos. Docenas
de vehículos policiales atravesados y numerosos policías de
uniforme negro y dotados de chalecos protectores , me ocultan lo que
está detrás de ellos. Una manifestación en la hora del mediodía
de un sábado otoñal que , evidentemente, tiene autorización para
suspender el trafico rodado desde Neptuno hasta sabe dios donde. Un
espectáculo, nada habitual para mis ojos que me hace acercarme y
disfrutar, con la intención de solidarizarme con su motivación,
cualquiera que sea esta.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">La primera imagen que me desubica en el
planteamiento es la composición de los manifestantes, las, son
exclusivamente chicas, niñas según me voy aproximando, y sus
pancartas me parecen tan incomprensibles como espeluznantes. Piden,
la abolición de la prostitución y el anatema a los puteros, en las
de mayor tamaño. Cosa que el presidente de gobierno ya había
planteado un par de días antes en el parlamento, con la exigencia
sin respuesta de alguna interpelación: <i>”Concrete Ud., por favor”<b>.</b></i></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Resulta fácil el exigir abolir,
derogar, <i>demoler la estación del tren</i>, como cantaban <b>Los Saicos</b>,
precursores del punk, en su mejor canción. Loable la intención de
esas, y de casi todas las pancartas que iban detrás. Chicas venidas
de bastante lejos que, educadamente, demasiado quizás, y
sospechosamente coincidentes con las de su, mal llamado, ministerio
de igualdad., a la vez que pedían la dimisión de su ministra. No
consigo ubicar la directriz principal, el origen de la convocatoria
ni la intención de la movida. Al no ver las banderas del sindicato,
me pierdo. No obstante lo bien intencionado del mensaje, pienso que
insiste en frivolizar de tantas formas y maneras en que la mujer es
injustamente vejada y, también, en reducir las manifestaciones, sin
adoquines en las manos, y bajo protección policial, a la nada. Otra herramienta democrática perdida. </span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Me hizo pensar en la ausencia de
chicos entre las manifestantes y en la inexistencia de motivaciones
que les muevan a ellos a la protesta, a esta y a cualquier otra para
las que encuentro cien razones. Por cierto que en la sala principal
del museo estaban un par de chaperos anunciando su articulo, en
exclusiva también para señores, y totalmente ignorados, invisibles
en medio de lo políticamente correcto. Lástima que las
manifestantes no los tuviesen a tiro.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span> </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHe9KgiZGWJigZpr8U5ck0LREePEm80uVCDnHpp8PtIZ01TraiPynjn6F1cWLQF6irNuj_XRl_b3xJnS8YOdfsnoFjYfRcHgu3zCFFKKRl9PHa_iNqVGaXW-JaaBbhhoZu-TDYOrSvtxk/s2130/IMG_20211024_184120.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="781" data-original-width="2130" height="234" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHe9KgiZGWJigZpr8U5ck0LREePEm80uVCDnHpp8PtIZ01TraiPynjn6F1cWLQF6irNuj_XRl_b3xJnS8YOdfsnoFjYfRcHgu3zCFFKKRl9PHa_iNqVGaXW-JaaBbhhoZu-TDYOrSvtxk/w640-h234/IMG_20211024_184120.jpg" width="640" /></a></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Y en todo caso, excursión que supuso
un estupendo aperitivo para sumergirme en el <b>ukiyo-e</b> y su mundo
flotante, y es que esto de flotar en medio de la meseta, de la estepa
castellana, <i>polvo sudor y hierro...</i>. queda bastante a trasmano.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Pero el mundo y el tiempo que nos ha
tocado es este. Por más que nos sorprendamos de lo absurdo e
irracional de esto y aquello, tenemos que seguir adelante como el
<b>Cid</b>, y dada la hora, buscar un mesón que no esté <i>cerrado a piedra y
lodo</i> como en el poema, donde comer en el centro de Madrid un sábado
a la hora en que miles de turistas colapsan los locales del barrio de
las letras. Compruebo que el de la esquina aquella de otras veces
está cerrado y pido ayuda a Google. Me indica otro cercano con
puntuaciones de 4,8/5, es decir extraordinario, como son los
comentarios que insisten en su cocina casera y tal. El que estuviese
prácticamente vacío debió servirme de aviso evidente, de vade
retro que no escuché por eso que llaman hambre y por la supuesta
dificultad de encontrar otro disponible en una calle larga y cuesta
arriba. Siempre están cuesta arriba cuando necesitas algo y cuesta
abajo a la vuelta, cuando te resulta indiferente.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Me insiste la mesera en las ventajas de
los platos de la abuela, y en el menú de plato único, además a un
precio ridículo, según la pizarra apoyada en el quicio de la
puerta, como en el tango aquel. Me siento, con lo cual asiento, en su
acepción verbal, y me someto a los criterios de los usuarios de
Google, segundo aviso que debía haber escuchado, sobre todo porque
soy un inveterado colaborador de esos comentarios, y me conozco. En
fin.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Un guiso corriente en textura y sabor,
pardinas ellas, acompañadas de trozos de zanahoria, al dente, y unos
cuadrados de patatas a los que le faltaban al menos cinco o diez
minutos de cocción. Supuse que eso del plato del día, obligaba a la
cocinera, bastante mona ella al asomar por el torno, a demorar el
punto final de cocción para que estuviese aceptable para los últimos
comensales, pero que a los madrugadores, como era mi caso, los
obligaba a masticar con fruición unas patatitas que debían haberse
deshecho entre la legua y el paladar con el menor esfuerzo. La
mesera, amable y maternal, por la marca de la cocina casera, y quizás
porque me vio solitario e ignorante del mundo gastronómico, me ayudó
a sobrellevar el rato con comentarios laudatorios sobre sus ancestras
en la cocina y, lo único sorprendentemente positivo, el café que me
puso, estaba estupendo. Un café solo americano, esa es otra, de
marca, que me reconcilió con las cafeteras madrileñas.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">La factura me hizo ver que por ese
precio habría dispuesto de comida con dos platos, postres y bebida,
cosas que no dispuse, en cualquiera de los diez o quince restaurantes
que festonean esa calle con nombre de escritor del siglo de oro. Al
final me sirvió para cuestionar seriamente las puntuaciones de
Google y, sobre todo, mi credulidad.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Aunque es de comidas de lo que quería
escribir y estoy en el preámbulo, me temo.</span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2wHR63BAURrE94rgWn5ku-cR9KCfxcdWk5okpXxGXWh1ipmX8-UT-QNJy_OLN1UwJorj4lK25jDU9IEjg069DhT69BlFEPG3etzty01L-JE-4U6crd8pgcm5NeaKh2AdU_d8Lsmxd3dA/s2048/1935.8_tio-paquete.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1621" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2wHR63BAURrE94rgWn5ku-cR9KCfxcdWk5okpXxGXWh1ipmX8-UT-QNJy_OLN1UwJorj4lK25jDU9IEjg069DhT69BlFEPG3etzty01L-JE-4U6crd8pgcm5NeaKh2AdU_d8Lsmxd3dA/s320/1935.8_tio-paquete.jpg" width="253" /></a></div><br /><span style="font-size: large;">(El Tio Paquete)</span><p></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Ya he contado que los guisos de callos
y resto de casquería han desaparecido de la capital, salvo que estés
dispuesto a viajar, reservar, y someterte al dictado de críticos
gastrónomos que afirman diferenciar los guisos de bote de los de
caldero. Por cierto que, acaban de cerrar el templo de las gallinejas
y entresijos de la calle <b>Embajadores</b>, y es que llevaban tiempo
provocando a la parroquia con el famoso lecho de patas panaderas
primero, sencillamente fritas después, que ocultaban la escasez del
producto que ibas a disfrutar. Después culparán a la pandemia
aquellos que desde antes estaban en el punto de no retorno. RIP.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Ahora me escandalizo cuando compruebo
que los buñuelos de este año, en casi todos lados, no han visto la
sartén. Son bolitas de masa que crecen en el horno y gozan de un
exterior pardo amarillento que no tiene nada que ver con la jugosidad
y el brillo del aceite de oliva. Para colmo los venden rellenos de
sabores y colores totalmente alejados del único y tradicional.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Aquí hay que dar un giro a la fortuna
y justicia a quien la merece. Los que hizo este año la panadería de
mi barrio en <b>Ronda</b>, magistrales, y los que comimos como postre
obsequio en <b>“Las Aguzaderas” </b>cerca de Valdepeñas, inolvidables.
Buñuelos de viento auténticos, rellenos de.... viento. Enormes y
sabrosos gracias a su masa ligera y discretamente especiada y a algo
imprescindible, la sartén. Lo único negativo fue la vergüenza que
pasé al aparcar y salir del restaurante en medio de porsches,
jaguares y enormes mercedes. Mirando de reojo al entrar y salir del
vehículo propio hasta asegurar el anonimato. Menos mal que el
aparcacoches estaba ausente a esa hora tardía y pudimos pasar
discretamente el control. Hay tanto rico nuevo que atenúa mi envidia
el hecho de que no viajaban, aparentemente, con chófer que, como
dice <b>Fernán Gómez</b>, es el único estatus de inicio de grandeza. El
resto es un quiero y no puedo. Como el cartel que tienen sobre la
puerta exterior: <i>”Aquí no tenemos menú”.</i></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Otras experiencias culinarias han sido
de mucho agradecimiento, de hecho casi todas. Con la inmensa suerte
de poder comer en terraza en muchos casos y de hacerlo sin reserva
previa, algo que par un conspicuo itinerante no deja de ser un
engorro.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Muy recomendable el <b>Terramundi</b>, o algo
así, en el inicio de la calle de las lentejas, donde gracias a la
hora tardía, apenas tuvimos que esperar para conseguir mesa y donde
la cocina gallega y los extras opcionales al menú, nos hicieron
disfrutar de la merienda. Hasta el vino estaba bueno, y las filloas
rellenas de queso de tetilla adictivas. Volver, volver. En el
recuerdo.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">El titular de la foto inicial es punto
y aparte. Tenía una deuda con él desde hace tiempo. Quizás el
penúltimo restaurante superviviente de aquellos de barrio que
poblaban calles más céntricas hasta no hace tanto, lugares donde
comíamos los que no podíamos hacerlo en casa, por la distancia o el
trabajo, y donde pillabas el asiento caliente del anterior comensal.
Aunque entonces no tenia escrito menú alguno y te ofrecían lo de
siempre, o lo que iba quedando cuando tu llegabas, sin que faltase
nunca el pescado fresco, la carne modesta o incluso la media cabeza
de cordero rebozada, otra exquisitez perdida</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Los hermanos siguen siéndolo, pero
presumo que son nietos también de los hermanos originales.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">La atención exquisita e inesperada en
un local que no tenga estrellas michelín, El vino con gaseosa
consistente en una botella de tinto de Mentrida, y otra de Casera,
que abren para ti y la dejan a tu disposición, sin la incomodidad
del espia a tus espaldas, poniendo en tu vaso un dedo de vino cada
vez que lo bebes.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large; text-align: left;">Todos los clientes, absolutamente, nos
saludaban al entrar y al salir con el “Buen provecho” de
cortesía, hasta un ciego de mi quinta y aspecto que daba gusto verlo
comer, pagar, y marcharse sin necesitar el bastón blanco para
desplazarse en su medio de olor y sabor.</span></div><p></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">La comida estupenda y generosa, la
propuesta de repetir plato antes de retirarlo y la invitación que
acepté del aguardiente de hierbas tras el postre, aunque me quedó
la sensación de que estaba abusando de ellos. El arroz con leche era
el mejor que he comido en años.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Este lugar es ya una leyenda, reconozco
que estaba necesitado de comprobar que todavía quedan sitios así, y
aprovechando que la mejor ferretería de la zona me había llevado a
su cercanía, sucumbir a la tentación. Apartar los prejuicios sobre
el portal o el cartel resultó fácil.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Puntuación 4,9/5, en Google, baremo
que solo resulta útil y creible cuando la la cifra negativa del
suspenso categórico te obliga certeramente a buscar otro sitio, pero
los 716 comentarios, sin incluir todavía el mio, indican sobre todo
lo improbable de que los donantes de calificación extraordinaria
sean los amigos y parientes de la empresa. Nadie tiene tantos, aunque
ese es un truco, timo, muy bajo y frecuente que desprestigia a los
que te aconsejan alojamientos y merenderos. Allá ellos y sus
creyentes.</span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiMPYGSEhd3_O9Rj8Y1-O-9pq_YHaPUITiGBMmjH1u6S9sowDq6116tFs47CHotnF88ipvCqp4CKAGBMP9JsCRZWEPqywjwPV8-1TTDZaIQvWdP7nIDU8f8xhnTczaLyXd-2eN7WBEJtY/s750/nos-habiamos-amado-tanto-scola-750x494.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="494" data-original-width="750" height="264" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiMPYGSEhd3_O9Rj8Y1-O-9pq_YHaPUITiGBMmjH1u6S9sowDq6116tFs47CHotnF88ipvCqp4CKAGBMP9JsCRZWEPqywjwPV8-1TTDZaIQvWdP7nIDU8f8xhnTczaLyXd-2eN7WBEJtY/w400-h264/nos-habiamos-amado-tanto-scola-750x494.jpg" width="400" /></a></div><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Fue algo así como cuando en el cine
sientes que estas dentro de la película, que no eres un mero
espectador pasivo, y lo cierto es que aquí vuelvo a confundir
realidad y ficción. La mejor película, o al menos la que más me he
impactado de las que he visto durante el encierro, es la historia de
cuatro amigos que se encuentran habitualmente en una modesta
trattoria romana. Allí pugnan con el camarero para conseguir que la
media ración sea siempre lo más grande posible ante el sarcasmo de
este, que no entiende por qué nadie pide raciones completas que sean
pequeñas. También suelen pedir uno de los platos más económicos,
del que no pueden prescindir ni presumir, aunque si compartir.
Volveré a verla para averiguar la consistencia de aquel bocado, que
el subtitulado no llega a traducir, aunque sospecho que en casquería
no nos ganan italianos ni portugueses. Estamos a la par.</span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><b>C´eravamo tanto amati (Nos habíamos
amado tanto) Ettore Scola 1974, </b><span style="color: #4d5156;"><span face="arial, sans-serif"><b>con
Nino Manfredi, Vittorio Gassman, Stefania Sandrelli, Aldo Fabrizi,
Stefano Satta ...</b></span></span></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Me reconcilió con el cine y me hizo
añorar lugares como el que estoy glosando. Me atrevo a aconsejar
cualquiera de los dos escenarios, a sabiendas de que lo de consejos
doy que para mi no tengo quede convertido en un aforismo
absolutamente mendaz.</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><a href="https://www.theguardian.com/film/2011/dec/11/daniel-auteuil-film-changed-life"><span style="font-size: large;">https://www.theguardian.com/film/2011/dec/11/daniel-auteuil-film-changed-life</span></a></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">Dice Daniel Auteil que fue el film que
cambió su vida.
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><span> </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBTa3eQH6A_H9DBht-oxrbbjHvGzwSSwBMJFY8zymD6prjQJV3KNmCE1BX2iNU0a4_DdqVlyFE25IPdd0kmUxJh2tunVNkU1c2rHuGdsjIG1n1B_Vu7waX2xFSG1g1ZKLLDQwSWeVcI2E/s1024/s12tnwaqg_1256x620.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="505" data-original-width="1024" height="316" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBTa3eQH6A_H9DBht-oxrbbjHvGzwSSwBMJFY8zymD6prjQJV3KNmCE1BX2iNU0a4_DdqVlyFE25IPdd0kmUxJh2tunVNkU1c2rHuGdsjIG1n1B_Vu7waX2xFSG1g1ZKLLDQwSWeVcI2E/w640-h316/s12tnwaqg_1256x620.jpg" width="640" /></a></span></p>
<p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: large;">-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------</span></p> <p></p>Emilio Perianeshttp://www.blogger.com/profile/06463415092539811025noreply@blogger.com0