ALTERNATIVA A VACACIONES SANTILLANA.-

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ALGUNOS NO DESCANSAN. (NI EN VACACIONES).-

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CONSTE QUE NUNCA HE SIDO FUMADOR.-

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INTENCIONES OCULTAS. DE LA PRENSA GRATUITA O DE PAGO.-

Intenciones ocultas puestas en evidencia, o intenciones simplemente estúpidas.-

Algunos diarios digitales, incorrectamente denominados por algunos, prensa digital, en tiempos en que la imprenta no imprime otra cosa que imágenes evanescentes en pantallas de todo tipo, han tenido la ocurrencia de exigir registro y suscripción pecuniaria a sus lectores, entre los que me encuentro. Vano intento.

Curiosamente, por ahora, son cabeceras de segunda línea, provinciales o locales, pertenecientes a cadenas nacionales que están convencidas de que sus primicias deportivas o cofrades son de enorme interés y no dudan que los usuarios estarán dispuestos a pagar una modesta aportación, momentáneamente discreta, para seguir conectados con los eventos consuetudinarios de su ciudad. Me parece bien, en tanto los negocios son máquinas de hacer dinero, o al menos justificar la inversión, los inevitables gastos. Aunque tengo mis dudas de que esta nueva forma de ofrecer noticias, gratuidad limitada a los titulares, el resto, por breve o insípido que sea, en caja, llegue a funcionar en el mundo cada vez más extenso e incontrolable de la red de redes, donde cualquier noticia, con más razón si son bobas o falsas, pueden localizarse y aclararse de cien maneras sin pagar un kopek.

Y lo más grande es que gratis, gratis no lo han sido nunca. Por un lado reducen progresivamente el espacio dedicado a sus textos, dejando la publicidad como prioridad absoluta, harto justificada, en bandas iniciales, laterales y finales, generalmente acompañada de molestos flashes y videos que deben subvencionar el asunto y a los que nos hemos resignado por aquello de que nuestros derechos terminan donde comienzan nuestros deberes, nulos ambos en este caso.

Previamente nos suelen preguntar si aceptamos las cookies que nos introducen en el navegador, esos espías que van a vigilar y vender a un tercero nuestra actividad e intereses. En no pocas páginas es condición indispensable el consentirlo antes de que nos permitan el acceso. Volvemos a pasar por caja.

Por si fuese poco, y al menos en nuestro entorno, resulta prácticamente imposible acceder a algún medio de comunicación realmente independiente políticamente, incluidos los de pago. Dada su consabida tendencia adoctrinadora, mediada por las relaciones de poder, evidenciando el legítimo interés de sus dueños de conseguir beneficios colaterales, valor añadido para sus editoriales y columnistas, siendo otra servidumbre, otra factura oculta, que se impone al lector.

Digamos que sin llegar a cuantificar el pago, ya nos lo han cobrado tres o cuatro veces, y el que ahora pretendan otra nueva vuelta de tuerca, solo conduce a que desaparezcan del navegador como favoritos y, con un poco de suerte, de nuestra memoria.

Y es que...

Hay tantas chicas en el mundo
que no puedo pensar solo en ti
hay tantas chicas en el mundo
que no puedo dedicarme solo a ti

que tu bikini está genial, pero en el mundo hay muchos más
que yo ya sé que es especial, y también sé que hay muchas más
hay muchas chicas, pero tú eres especial

hay tantas chicas en el mundo,
que te vas a tener que esforzar
si tienes la intención de que me fije en ti
y que te saque a bailar

si lo consigues tu tendrás
al chico más dulce y genial
de todos los de la ciudad
lo más que puedas aspirar

Hay muchas chicas, pero lo puedes lograr

Por eso chica, no desesperes
sé que tú puedes, ser esa chica entre las chicas
que si tú quieres, y si me quieres tu puedes ser la chica
que aunque hay muchas chicas, sé que tú eres especial!!!

Aquí la cantaban: Miguel Ríos, Micky y los Tonys, Los Summers, Los 4 Brujos.......

Siendo versiones de: “Il y a tellement de filles” de Petula Clark, con la inestimable en estos tiempos, ventaja “de género” de que también la versionaban las chicas: Rocio Dúrcal, Betina, Fresia Soto.... con el título de “Hay tantos chicos en el mundo”.

Así que nada de hacernos sufrir, no nos vamos a dejar,

Enlace al You Tube de Rocio; https://www.youtube.com/watch?v=JQJmAkz-Dhw

P.D.-

The Guardian ha iniciado el cobro “voluntario” al final de sus articulos. Si te gustan, y consideras justo y necesario -para su continuidad- el pagar por ello, añades el óbolo correspondiente.

Naturalmente la respuesta de los lectores ha sido positiva y el diario sigue en pie.

¿Aprenderán otros?.

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TE VAN A DAR UNA POLEÁ SI TIENES SUERTE-

La poleá.-

Entre “Desechar el ruin” y “Que te den poleá”, se me pasa la vida.

-!Tienes que comer, para desechar el ruin!- escuchaba con frecuencia en la infancia. Más bien oía, que lo de escuchar y lo de comer no ha sido nunca mi fuerte, supongo que ambas cosas por desinterés, y no por otras razones. Tampoco sabia que significaba eso del ruin y, como digo, ni el menor atisbo del sentido que podría tener la palabra, salvo cuando aparecía en las "novelas gráficas” - así se autodenominaban los tebeos- o no tan gráficas si los autores eran Lafuente Estefania o Mallorquí. El caso es que el tal ruin existía y, como causa de la ingente mortalidad infantil de país todavía subdesarrollado, estaba en la puerta, se asomaba pero ya no entraba, afortunadamente.

Otra frase recurrente era la que hacia referencia a dar poleá a alguien, usada como preludio de la fatalidad. Al parecer era de las últimas comidas que se le daba, o se pretendía dar al moribundo, a veces quedando en la mera intencionalidad, cuando el abuelo ya no tenía fuerzas para esa última cena. Un acto amoroso, misericordia a través de la cocina familiar, de cualquier cocina, con la idea de que transmitiese la sensación de plenitud del estomago lleno y la dulzura del último trago, para compartir la experiencia en su conversación con el barquero del Hades.  Que no solo de monedas viven los espíritus bondadosos amarrados al remo.

El caso es, que se me pasaron los años sin llegar a probar la poleá, y no solo porque no debí necesitarla en el sentido litúrgico de esta mencionada tradición culinaria, sino porque cayó en desuso como postre popular, algo que fue durante muchísimo tiempo, y que misteriosamente desapareció de los usos y costumbres de nuestras madres y abuelas. 

Quizás tenga algo que ver la definición que le dedica Wikipedia; “Consiste en una variante dulce de las gachas, que se consumía especialmente en otoño e invierno durante los años difíciles.”​

Y también con el hecho de que no aclare la enciclopedia el concepto de “años difíciles” que , hoy, seguramente resultará incomprensible para la mayoría de los paisanos – de país-.

Como no recuerdo haberla probado con anterioridad, tuve que imaginarme su composición y elaboración, incluso su sabor, aunque lógicamente siempre la asociaba con el poleo, de la menta en cualquiera de sus variantes, tan habitual en los arriates y en los vasares de las casas. Craso error. No lleva poleo. Aunque quizás una ramita sobrenadando... no le quede del todo mal.

Han sido necesarios eones y eones, limitado al triste consuelo de los recuerdos de aquellos que la habían probado y que daban fe de su existencia, refiriendo incluso su top ten de excelentes cocineras, la tía de este o la abuela del otro, todas extintas. Y mira por donde, en la carta de postres del lugar donde mejor he comido últimamente, Casa Emilio en Rota, figuraba discretamente entre tartas y helados, a los que ahora llaman sorbetes, inexplicablemente, porque sorber sorber, se sorbían los polos, hasta que los hicieron mordibles, y ya ni eso.

En fin ,que tuvimos que pedir poleá, para ir cerrando esos enigmas que la vida te deja pendientes de desentrañar, con su habilidad para dejar cabos sueltos, hilos tentadores que te arrastran a laberintos de los que a veces resulta difícil encontrar la salida, y lo hicimos, el pedirla como postre, a la vez que expliqué al extraordinario camarero que nos atendió, su significado en mi memoria.

- Mi padre la toma de vez en cuando-me dice- Tiene 94 – Y fue como si se abriese un enlace de verosimilitud, un cortocircuito entre la realidad y mis recuerdos inclinados a convertirse en fantasía, si no encuentran un apoyo fehaciente, como en este caso.

No sería justo pasar excesivamente veloces por aquella cena, tomar un atajo hasta el final, cuando el camino, el tiempo y el trato recibidos merecen una descripción harto precisa.

El camarero que nos atendió gozaba de ese halo hipnótico que poseen los santos -he conocido varios- y algunos políticos supongo, que justifica el que puedan arrastrar multitudes con cuatro palabras o un simple ademán.

Una vez que se acercó a nosotros, la carta que teníamos entres las manos, la apartamos para inmediatamente después ignorarla, tan inconscientemente como obligados a ello. Una simple mirada le bastó para enjuiciar a unos clientes, tan perdidos como ajenos a lo que iban buscando y, por supuesto, a lo que iban a encontrar.

Comprendí el significado del termino empatía, una de esas virtudes, como casi todas, innatas, y las cuales no se pueden atesorar ni siquiera vagamente ejercer si no tienes aptitud para ello. Este hombre la tenia evidentemente, se puso en nuestro lugar y nos indicó con la precisión y autoridad del profesor a quien no se puede discutir, que cosa nos convenía comer, cuando, y hasta donde, anulando o cambiando el orden de los platos, en función de nuestra demanda, atemperada por su experiencia. Se había puesto en nuestro lugar, y no pudimos menos que, afortunadamente, ponernos en sus manos.

Ante la inexistencia de botellas pequeñas de manzanilla, y mi temor de que la sed en una tarde calurosa arruine cualquier velada ante el generoso y endiablado trago fresco del jerez seco y afrutado, explicó que no debía preocuparme, nos dejaría la botella completa y nos cobraría solo media si ese era nuestro consumo habitual. Cuando, al marchar, la retiró completamente vacia, no hizo comentario irónico o sarcástico, tan solo confirmó su acierto, otro.

Los pescados y mariscos, siempre fuera de carta, por aquello de su categoría de “temporada”, nos obligaron a acompañarlo hasta la vitrina junto a la puerta, donde la visión del despiece reciente del atún, alejaron cualquier disquisición o duda sobre el plato principal.

Después de unas almejas, aceptables en cuanto a su pedigrí, resignados a la desaparición de los bivalvos autóctonos y a su sustitución por los cultivados de forma industrial, ya ni coquinas, ni navajas, ni casi mejillones. Nos quedan tan solo las conchas finas y las chirlas, verdaderamente peligrosas las ultimas para aquellos que tragan sin paladear previamente. Para mayor pena, han aparecido las vieiras en las pizarras de restauración -que no restauran nada, en realidad solo vuelven a llenar transitoriamente los estómagos- con la categoría de novedad exquisita, lo que implica un precio por unidad que es idéntico al que cobran en París por la media docena. Sigo sin entenderlo, y conste que la concha fina la supera en textura, sabor marino y bravura, que de todo tiene.

Ciertamente sorprendente la salsa que las acompañaba, y que nos hizo lamentar el desamor de tantos cocineros por algo fundamental cuando el ingrediente prínceps es algo tan humilde como son las almejas – algunas exquisitas, en otras latitudes, merecen y suelen comerse crudas, como aquí las conchas finas- como son las salsas. Hablan metafóricamente de “La salsa de la vida” y no comprenden que una y otras merecen el mayor esmero en su elaboración. Este era el caso de aquella que nos obligó a pecar , agostando el cestillo del pan,- otro ingrediente proscrito, sin saber por qué-hasta dejar la bandeja en situación de evitar momentáneamente el lavavajillas.

Cuando acudió al quite la ventresca de atún a la brasa, la barriguera portuguesa, en su moderada dosis de 400 gramos por persona, comprendimos que habíamos ganado la noche, al menos esa parte del cielo a la que llamábamos limbo, hasta que Roma lo hizo desaparecer.

-Ahora están pasando- nos dijo el domine, con esas mismas palabras a las que apenas pudimos hacer caso, embriagados por el olor y el aspecto de esa carne que es realmente pescado y que asada en su propia grasa, no necesita otra cosa que una pizca de sal para conseguir la etiqueta de lo sublime. Nos daba a entender que no hay que buscarlo en otras fechas, ni encontrarlo en otro lugar diferente del suyo, por donde llevan pasando todas las primaveras desde hace siglos.
El hotel donde nos alojábamos había sido una factoría atunera y aprovechado parte de su estructura y contacto con la orilla marina para convertirse en refugio de peregrinos, que es lo que somos ahora, análogo establecimiento a otro de Tavira, bastante mejor equipado y conservado y donde los vestigios de la industria conservera del atún hasta se convierten en museo, exclusivo para adictos a los museos, ciertamente.

Para los nostálgicos de lo que nunca tuvimos, la reflexión sobre una sociedad tan glotona y depredadora que no da ocasión a que estos extraordinarios pescados lleguen a ser enlatados, devorándolos prácticamente in situ, y sin apenas cocinar, como en los abundantes tartares de atún que florecen en las barras de medio país, y que no son otra cosa que infamia para el local y a veces para el estómago. Un bocado tan noble, ciertamente puede ingerirse crudo, marinarlo ya es un pecado, desmenuzarlo y mezclarlo con especias y otros restos de dudosa procedencia, solo es un disparate.

En nuestro caso, parece evidente que, la cocinera o cocinero, sabían lo hacían, y nos dejarán en la memoria, y en el paladar, un recuerdo que, debe durarnos hasta que esta gloriosa experiencia pueda repetirse, sin avisar cuando ni donde. De los manjares que uno ha disfrutado, este es de los favoritos. El bocado tierno que se deshace en la boca mezclando el churruscado exterior con el sangrante y sonrosado de su alma, rememora la autentica felicidad del hombre primitivo que todos llevamos dentro, alejado todavía del recolector, del agricultor que vendría después a sofisticar su cocina con la poleá.

A simple vista podrían confundirse estas con las natillas, por color y textura, a no ser por esos picatostes canijos que sobresalen en la superficie.

En la boca apreciamos la calidez de un bocado templado, de un dulzor discreto. Esto supone que no es producto refrigerado o industrial, sino algo artesanal, recién hecho, conservando aromas y sabores de sus ingredientes, que van a resistir mientras la temperatura los mantenga en ese estado de gracia.

Imaginaba, y comprendía perfectamente, lo que esos bocados podían suponer para alguien que se marcha a un viaje sin regreso y, aunque todavía no es mi caso, lamentaba la perdida de tradiciones tan maravillosas, y platos tan estupendos que solo requieren, supongo, un cocinero elaborando el postre justo en el momento en que los señoritos están terminado el plato principal. Algo imposible en nuestras casas, aunque no para los cocinillas a los que la moda tiene tan entretenidos con moderneces. Por cierto que los picatostes son los “croutons” franceses, a ver si así nos animamos a probar esta saludable exquisitez.

Algunos las datan, a estas gachas dulces, en el neolítico, mejoradas por la cocina musulmana, que añaden el aceite de oliva, ahora denominada estúpida y a veces falsamente AOVE, añadiendo también el anís y la canela, y siendo consideradas elementos característicos de “la cultura del hambre “ - hay culturas, y tontos, pa tó - perviviendo tanto como esta hasta la segunda mitad del siglo pasado.

Cualquier receta sirve, ingredientes sencillos y económicos, elaboración fácil, cualquier día me pongo, y supongo que solo necesitan un poquito, unos cominitos metafóricos, de cariño.

Por cierto, que no pude aguantarme el darle las gracias de manera inusual a aquel mesero perfecto:

-Si me toca la lotería, o me cae alguna concejalia, te pienso ofrecer el puesto de mayordomo. -¿Que dices?-

-Va a tener que ser la de urbanismo - me contestó, mientras nos despedimos con sonrisas reciprocas.

Y es que...

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EL VERANO Y SUS ANUNCIOS.-

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LAS PIEDRAS DE LA MEMORIA. (ADOQUINES TROPEZONES).-

Stolpersteine: “Una piedra en el camino que puede hacer tropezar”

Gunter Demnig, artista y activista, lleva desde 1992 colocando estas placas metálicas en el pavimento de las calles de toda Europa, junto a la puerta de donde salieron apresados los ciudadanos que terminarían en los campos de concentración nazis. Más de 70.000 colocados hasta el día de hoy y, desde hace poco, con su correspondiente extensión a las victimas españolas, plateadas en este caso.

Toda la abultada literatura, acompañada de documentales y medios de cualquier tipo, referidos a la barbarie de los doce años de terror en los que millones de personas fueron asesinadas durante el Reich, no son nada comparados con el silencio que hemos vivido aquí, que vivimos en gerundio, todavía.

Llevo años sorprendiéndome por el brillo en las aceras de estas piedras de la memoria en tantas ciudades, y más me sorprende el que solo el viajero ocasional les preste atención; supongo que los residentes ya estarán habituados, e incluso aburridos, de este mantra que dura más de medio siglo, el de que hubo victimas, innumerables, y por tanto debió haber culpables.

Tradicionalmente la forma primigenia de eludir la condena, no es alegar inocencia, es sencillamente negar la existencia de la victima. Algo que allí no fue posible, algo que nunca es posible, aunque el único recurso que le queda a la justicia sea el de enumerar y registrar los nombres de aquellos que fueron exterminados. Supongo que es algo necesario, aunque el recuerdo a los individuos quede unicamente recogido en el plano de la crónica de sucesos, una vez transcurridas dos o tres generaciones y desaparecidos los nietos de esas victimas, en el caso de haberlos tenido. El exterminio familiar buscaba ser completo, el genocidio lo incluía en su definición que, por cierto, no tuvo lugar hasta después de sucedido, concretamente hasta cuando algunos pocos responsables pagaron el único precio razonable para la justicia internacional de los vencedores, el cuello bajo la soga.

Acabo de leer “Calle Este - Oeste” de Philippe Sands, sobre la génesis de este concepto, genocidio, y del de crímenes contra la humanidad, que los son todos los que se realizan sobre el individuo, sin necesidad de agrupar las victimas bajo etiquetas que pueden distraer de la cuestión.- ojo a los crímenes de género- . Ambos conceptos estaban latentes a lo largo de la historia y lo único que cambió fue el hecho de poder condenar a un gobierno, a todo un estado, en la cabeza de sus responsables, como titulares del disparate. Fue en Nuremberg, donde una docena larga de altos cargos fueron condenados.

Hoy esta imprescindible matraca sigue machacando las meninges de medio mundo, espero que al menos de los que leen, o de los que tengan sensibles las meninges; el libro está recién escrito y publicado. Y las piedras en el camino que “pueden hacer tropezar” son tan solo un testimonio, perecedero, sobre aquello que, razonadamente, no debería volver a suceder.

Algo que sin embargo no ha sido así, la historia es muy suya y, solo se escribe con sangre ajena. Turcos contra armenios, Hutus y tutsies, Serbios y vecinos, Chiies y sunies, o blancos y rojos como los pintaba Borges en algún cuento. Todo es valido para justificar la matanza, el pogromo, que nunca ha sido exclusivo de una religión o grupo, por mas que estos fuesen prácticamente exterminados en Europa y ahora protagonicen, merecidamente, el desagravio de las piedras amarillas.

Aquí, en nuestras calles, todavía son excepcionales las chapas plateadas, y me temo que si llegan a multiplicarse resulten extemporáneas respecto a la memoria vivida de los que pisan sobre ellas. Nadie va recordar nada en un lugar donde, aparentemente, nunca sucedió nada.

No hubo campos, lager, gulag, ni muertos, en tiempos que fueron de paz. Ni tan siquiera tuvimos el comodín de la guerra, que había terminado, tan solo el silencio, el silencio absoluto y el tiempo interminable convertido en notario de la historia, de casi un siglo de paz, y no escribo de paz y justicia porque el teclado me acalambra los dedos.

Y pasan los años, como en la sevillana:

Pasa la vida
Y no has notado que has vivido cuando
Pasa la vida
Y no has notado que has vivido cuando
Pasa la vida

Pasa la vida
Tus ilusiones y tus bellos sueños
Todo se olvida
Tus ilusiones y tus bellos sueños
Todo se olvida

Pasa la vida
Igual que pasa la corriente
Del río cuando busca el mar
Y yo camino indiferente
Allí donde me quieran llevar

Y nos sentimos aliviados al olvidar lo que nunca hemos recordado. Al comprobar lo malos que han sido...ellos. Nos dan lástima y ejercitamos nuestra indignación por aquellas victimas....ajenas. Incluso nos sentimos orgullosos de que un juez español lleve a un tribunal internacional, y logre condenar por crímenes contra la humanidad a un Pinochet, uno de ellos, con la ceguera impuesta de un país que se niega a reconocer los propios, por la sencilla razón de que nunca los ha cometido, ya digo.

Llega el ilimitado disparate a etiquetar a las victimas propias como represaliadas. A cambiar el significado de las palabras para así cambiar el de las ideas, el del pensamiento, que es lo que pretende.

¿Represalia?

nombre femenino

1. 1.Acto de hostilidad con que un estado responde a otro o a alguien por una ofensa recibida.
2. 2.Acto de hostilidad con que una persona responde a otra como venganza por un daño u ofensa recibidos.
   

Ya cuento con el micromachismo de la macrogilipollez que nos domina, pero soy tan inocente de la feminidad de la palabra como las victimas lo son de la ignominia de llamarlas represaliadas.

La RAE, funcionarios del estado represor, según los litigantes del nordeste patrio, lo define de modo similar:

Del lat. mediev. reprensalia.
1. f. Respuesta de castigo o venganza por alguna agresión u ofensa.
2. f. Retención de los bienes de una colectividad con la cual se está en conflicto, o de sus individuos.

.

Más de lo mismo, y en ningún caso puede ni debe aplicarse el termino a personas que han sido encarceladas, o muertas, sin antecedentes demostrados de agresión u ofensa que lo merezca legalmente, y sin un juicio previo. Más todavía en tiempos de paz.

No puedo pedir, consciente de su inutilidad, el que deje de llamarse represaliado a quien sencillamente fue encarcelado, en muchos casos hasta morir, o marginado y vilipendiado a lo largo del resto de su vida, sin juicio previo en muchos casos, o bajo un tribunal militar, en tiempos de paz, insisto.

Sí, poner en evidencia la maldad, cuando no simple incompetencia, de los políticos, periodistas, o tertulianos cutres, que usan este injusto adjetivo no haciendo otra cosa que insistir en la culpabilidad presunta de las victimas. Ya que las hubo, al parecer, al menos mantener que fueron culpables, y que por tanto no hay motivos para, tan siquiera, colocar una placa metálica plateada en las puertas de quienes sufrieron. 

¿Miles? ¿Centenares de miles?. No importa. De momento medio millar de ellas en Madrid y dos docenas en Palma. El resto de nombres, donde no molesten, en el silencio sepulcral del olvido.

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ALTERNATIVAS A LA SANIDAD PÚBLICA (100).-

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COPPOLA EN EL MANUAL DE USO CULTURAL Nº 42 .-

Sintiendo tu perfume embriagador.

                     

Fogonazos en la memoria, flashes que vuelven una y otra vez, sin perder el brillo aquel en la pantalla que los grabase para siempre en el atiborrado trastero de los recuerdos placenteros.

La canción de “El Padrino”, sus bodas y sus tragedias familiares, dando por bueno que los muertos que vos matáis son merecedores de la balas Corleone. Héroes en claroscuro, moral aparcada en el armario hasta que la política pueda convertirla en virtud. De Niro y su paseo por los tejados en día de procesión, Pacino, Caan y el actor de actores, John Cazale, el genio malogrado, nominado como mejor actor en las cinco únicas películas que pudo interpretar. Volvería este con Coppola en “La Conversación”, igual que Robert Duvall, el hermano postizo de los Corleone, lo haría en la historia mas grande jamás contada, la guerra de Vietnam en “Apocalypse Now”.

En las burbujas luminosas del cerebro siguen presentes Fredo, el T.Col. Kilgore, antes Tom Hagen, y la sombra de Brando en las tinieblas del corazón de Conrad. La ausencia de las chicas Playboy, animadoras del espectáculo bélico, suprimidas en el primer montaje de la película y recuperadas en la versión “Redux”, me hizo buscarlas inútilmente, disfrazadas de guerrilleras del vietcong o de campesinas ametralladas como victimas colaterales de la guerra. La película no trataba sobre la guerra de Vietnam, en palabras de Coppola “Era Vietnam”. Las playmates reaparecerían rio arriba, acompañando a los héroes, en su papel de floreros humanos. Nada nuevo en el cine, ni en la vida.

Coppola, en la cima del cine universal, tras esas dos películas, no cesó de buscar el más difícil todavía, como corresponde a quien vive por y para la fabrica de sueños del siglo veinte, fracasando dolorosamente en cuanto los costes de producción se le escapaban de las manos. “One from the heart” multiplicó su presupuesto por diez, supuso la ruina absoluta y la desaparición de sus estudios, míticos Zoetrope, Shangri La para los cinéfilos , a la vez que me dejaba otra herida luminosa en un musical donde la ensoñación del protagonista se convierte en atracción por la chica del columpio. Imposible no enamorarse de la trapecista, Nastasja Kinski, que sigue parpadeando en la zona placentera, ya digo.

Volvió a sufrir para terminar “Cotton Club”, en otra pesadilla de Hollywood que, además, no se presta a dejar recuerdo alguno.

Quizás entre su docena larga de clásicos menores, menores para él, haya otra que resulta autobiográfica, en cierto modo: “Tucker”, ese fabricante de automóviles, perfeccionista e iluminado, adelantado a su tiempo y, como el mismo Coppola, dispuesto a fracasar cuando haya menester, y volver a renacer con ciertos proyectos geniales que no pueden dejar en el cajón de las buenas intenciones sin verlos realizados. El personaje que estaba basado en el Tucker real, también me deja imágenes nostálgicas e imborrables, en este caso de los autos americanos de los años cincuenta . 

Flash sonoro me ha dejado “Peggy Sue se casó", obra de encargo donde la canción de Buddy Holly vuelve a recordarnos al inventor de la música pop con ese título mágico, quien desapareció la noche que murió la música, en un vuelo que jamás llegaría a Fargo. Fargo y esos pegajosos iconos culturales imprescindibles. Coppola contribuiría a recordarnos aquellos años produciendo “American Graffiti”. Otra añoranza gracias al cine, de haber perdido algo que nunca tuvimos.

Y es que, el cine total, que nos ha dejado Coppola, tiene un componente operístico, más allá del musical al uso, ya que no pudo dejar de poner en evidencia a Wagner y sus nibelungos, con walkirias incluidas, envolviendo la epopeya norteamericana vietnamita con idénticos efluvios orquestales del Tercer Reich, algo evidente en Apocalypse Now. Igual que Verdi lo es a lo largo de la toda serie Corleone, con el intermezzo sinfónico de Cavalleria Rusticana de Mascagni, tema principal con el que cerraría la trilogía dorada del cine universal, comenzando con el el vals nupcial de Nino Rota, y continuando con la canción de amor siciliana: “Sintiendo tu perfume embriagador y tus palabras susurrar a media voz”, tan inolvidables como -casi- todo el cine de Coppola.

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LA CABEZA EN EL AGUJERO.-

Ilustres pensadores se atreven a afirmar:

Lo del “cambio climático” es tan falso como la llegada del hombre a la Luna.

Y cuando queramos aceptar lo contrario, es decir la realidad, tendremos que refugiarnos en la fantasía de los mundos apocalípticos, de la supervivencia en medios hostiles esbozados en películas de ese género tan desacreditado donde pululan los simios en su planeta o los Mad Max en esos desiertos cada vez más cercanos. Cualquier ficción miserable nos va resultar más familiar y creible que las estúpidas afirmaciones de los negacionistas de todo. Hasta los zombis nos van a resultar amigos para siempre, nunca mejor dicho.

Que ya es tarde, muy tarde, para enmendar ciertos errores, parece evidente cuando mayo no marcea, cuando el sayo lo hemos quemado en marzo – lo de dar el abrigo a los pobres pertenece, también, a la leyenda- y cuando el ferragosto acontece a primeros de junio, por más que el buscador de Google insista en otra fecha, el caos está aquí, y parece que es para quedarse.

Los verdes, los ecologistas, exceptuados los profesionales de la cosa que se mueven por otros intereses, lo llevan avisando, y demostrando, desde hace décadas, mientras seguimos confundiéndolos con siglas, con partidos políticos que, nos prometen arreglar el mundo, la humanidad, o el más allá, a cambio de la consabida, y gratuita, papeleta. Mal vamos.

La responsabilidad personal sobre los daños colectivos, algunos a perpetuidad, no podemos seguir ignorándola, y mucho menos delegarla en un tercero. Las consecuencias, cuando se han vuelto irreversibles, como lo es el transcurso del tiempo, no dejan lugar ni para las lamentaciones.

Aceptado pues que el calentamiento, los plásticos de la basura y el envenenamiento de la tierra serán algo inevitable según parece, dada su ausencia en los programas electorales de las últimas y variadas elecciones, de todos los innumerables partidos, donde sigue primando el anatema sobre el presunto contrario, o las motivaciones eternamente “dignas” como: libertad (¿Para qué?, dijo Lenin, según dicen que dijo, una vez conseguido el poder), independencia (Vivan las caenas, por aquí, en la victoria contra la pérfida ilustración), o los fastuosos estandartes del SPQR cuya traducción en nuestros lares no es otra que: Por Dios, por la Patria, y el Rey, en previsión de la siguiente guerra carlista, ¿La quinta?, en ese constitucionalismo con anteojos que nos impide ver hasta de que Constitución estamos hablando. La anterior ¿fue derogada o simplemente ignorada?.

En fin que hay asuntos mucho más interesantes, para el interés personal de algunos muchos, que la catástrofe medioambiental cuyo lugar está donde debe estar, en los documentales televisivos de esos canales que a todos nos gustaría que nos gustasen, como dice Simpson padre, sin desdeñar su presencia en exitosas series de pago como Chernobyl, donde queda en manos de guionistas y actores, todos excelentes en su ficción, la homilía con la que el predicador de Moby Dick alertaba a los insensatos cazadores de ballenas sobre las consecuencias de desafiar la divinidad, del mar, de la naturaleza. No solo no hemos aprendido nada, es que ni tan siquiera hemos escuchado su lección, que de hecho fue suprimida en la copia española, por aquello de que el predicador no pertenecía a la religión verdadera. Anatema, ya digo.

Derrotado y desarmado el medioambiente, la ceguera colectiva ha conseguido sus últimos objetivos. Nada que objetar, ni nadie en condiciones de hacerlo.

Y es solo una de tantas amenazas que ya no lo son, al convertirse en realidades.

Existen otras menores, que no deben desdeñarse tampoco, como:

Que las autoridades (con los alcaldes a la cabeza) decidieron que las ciudades ya no eran para sus habitantes, y la cosa va a más y más, a toda velocidad. Las han convertido en negocio, en decorado, en discoteca, en parque temático, en estadio para actividades “lúdicas” de una exigua e insaciable parte de la población, en terreno alquilable al codicioso sector hostelero, que invade las aceras sin freno y priva de espacio a los ciudadanos. Echan también de sus casas a los inquilinos, permitiendo la plaga de los pisos turísticos. Demasiados caseros poco previsores prefieren una barahúnda de cambiantes grupos etílicos y sin sentido de la conservación, antes que residentes fijos y cumplidores que cuidan los pisos como si fueran propios porque es en ellos donde viven. Digo “poco previsores” porque no creo que esta eclosión de hordas vaya a durar eternamente. Eso sí, si me equivoco, nuestras ciudades serán arrasadas y destruidas.

Javier Marias, en una de sus iterativas reflexiones al respecto. Esta del 19 de mayo, en el dominical del Pravda local.

Resulta que me he dado una vuelta por Munich, en busca del contubernio, y aparte de que nadie se acuerda de aquella esperanza fallida, como tantas, he tenido que invocar al Marqués de Leguineche, el personaje berlanguiano interpretado por otro marqués, para que me recordase la época en que enviase a su hijo al contubernio con su correspondiente bolsa de viaje, al objeto de conseguir parcela -cacho- de poder en el inminente gobierno post contubernio, y el como su hijo limitó su viaje a París, donde se gastó con señoritas el peculio suministrado. Esperpento patrio, no tan esperpento como pudiese parecer.

Aquí, y ahora, innumerables funcionarios y dirigentes de cualquier nivel y procedencia, incluso concejales de mi ciudad, viajan interminablemente a destinos milmillonarios de ciudadanos, ilusionados en ese nuevo contubernio al que llamamos turismo. Lo hacen con la intención, gratuita y estéril, de dirigir el nuevo maná hacia sus respectivos orígenes, para bien de sus cándidos patrocinadores.

No puedo asegurar que se lo gasten en señoritas también, o en señoritos, pero si lo absurdo e inútil de esa inversión, de esos viajes de placer -no creo que sufran mucho en ellos- sufragados con dinero ajeno, a paises donde sus turbas, masas, plagas humanas llevan tiempo extendiéndose por todo el urbi et orbe, sin reparar en gastos ni distancias. Los diez millones de dolares con patas que habitan Seul o Tokio, o los ventidos de Pekin, no pueden hacer otra cosa que esparcirse por aquellos lugares que figuran en las guiás de viaje in illo tempore, sin necesidad de que nuestros ventajistas de la cosa se apunten a uno o varios banquetes. Absolutamente inútil, sobre todo cuando estamos en una fase de la estampida donde su redireccion o encauzamiento parecen harto conflictivos. Las estampidas es lo que tienen, al menos en la peli sobre “Regreso a las minas del Rey Salomón” eran pavorosas, aunque tengamos que volver al cine para ignorar la realidad.

Ya no son solo las ciudades zombis que enumera Javier Marias: Venecia, Roma, Paris, Madrid, Barcelona, Lisboa, Praga, etc. Puedo comprobar los indicios de otras ciudades que pertenecen a la categoría de muertos vivientes en cualquier lugar, y en como serán arrasadas y destruidas, según vaticinio del articulista.

Incluyo alguno de esos indicios, para incrédulos en aquello de la llegada del hombre a la luna, donde pueden leerse en inglés y en coreano, llamadas de auxilio, de socorro, de clemencia, de sus victimas de allí. A las de aquí solo tienen que darnos tiempo.

“SILENCIO POR FAVOR”

“PROHIBIDOS LOS DRONES”

“Mi ciudad no es un museo, Por favor respeten a las personas que vivimos aquí durante sus visitas o estancias.

No entren en propiedades privadas. Depositen sus desechos en las papeleras y mantengan sus voces bajas. Gracias por su comprensión”.

“Por favor, no deposite sus bolsos, ropas, o paraguas aquí, Esta es la entrada y salida de las personas que vivimos en esta casa. No es un lugar de espera. Gracias por su comprensión”.

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