DE AHI LO DA,.

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DESPUES DE LAS LAMENTACIONES...REGRESÓ CAÍN.-

(Bouguereau-The_First_Mourning)

Se equivocó la paloma.

Se equivocaba.

Por ir al Norte, fue al Sur.

Creyó que el trigo era agua.

Se equivocaba.

Que las estrellas, rocío;

que la calor, la nevada.

Se equivocaba.

(Alberti)

El animal acorralado busca siempre una salida.

Por ello resulta coherente que un servidor lleve meses dando en pensar. Indagando en los recovecos de la escasa razón con que ha sido dotado, intentando vislumbrar la luz esa que dicen hay al final del túnel aquellos que nunca en él han estado, que nunca han vuelto de allí.

Ante la palmaria falsedad de los cada vez mas entupidos mensajes del Gran hermano- Orwell, por favor- ante la intragable propaganda del poder agonizante, uno busca ejemplos, situaciones similares a lo largo de la histeria para intentar acoplar a nuestro inmediato porllegar, el final de la batalla, el paisaje después de la batalla, de cualquier batalla -Jancso-. Y no encuentra nada. Ni un miserable resquicio que no esté basado en la más barroca de las fantasías de mis héroes infantiles. es decir, poca cosa. O nada, como prefieran.

Descartada la guerra interestelar o el advenimiento de la logia global, abandonada la idea del benefactor maná celestial- por culpa de Thomas Mann, como vimos días atrás- y ante la inevitable inminencia de que las golondrinas han vuelto de mi balcón los nidos a colgar, no me queda otra excusa que hacer una pelotilla con las hojas donde iba guardando los bocetos para la gran evasión- Esta de Sturges- y comenzar a pensar de verdad. A reconvenir a mis neuronas - dos - a que dejen de pelearse y/O practicar el sexo axonal al que estan enviciadas, y se pongan a trabajar.

Lo primero que se les ocurre es que hay que empezar desde cero. Que ya que lo anterior no sirve, hay que cambiar el escenario y plantear la posibilidad de que el error esté en la base, en el punto de partida.

Pongámonos en el supuesto de que el error no esté en la paloma, sino en el poeta.

Es sabido que los poetas solemos (¿?) ver las cosas desde un prisma diferente, con un algo de melancólico y con un mucho de technicolor, que vemos el sol a través de la lluvia y no hablamos del sol ni de la lluvia, solo del arco iris. Y esto no es bueno. Puede ser muy creativo y postineroso desde el punto de vista artístico, pero la vida no es solo arte, me temo.

Puede que el poeta no viese una paloma, sino un pajarraco negro de la familia de los córvidos, para el que el trigo es el refugio de reptiles y roedores, incluso de mamíferos de mayor tamaño cuyas vidas en extinción tienen la virtud de alentar, de alimentar la propia del cuervo.

Puede que el ave en cuestión no se equivoque, no se esté equivocando en absoluto y que su numerosa presencia en las ramas de la arboleda vecina -que no perdida- no sea ningún error sino, como en la pelicula de Alfredo, el presagio - esta es de Alcoriza, el  cineasta de Badajoz al que allí deben un homenaje- del gran banquete para los plumíferos de azabache.

Estoy equivocando totalmente la base de mi argumentación. Como el escritor adolescente que basa los fundamentos del mundo imaginado en la bondad y en el amor, descuidando aspectos mas prosaicos- la prosa versus el verso- tan necesarios para la despensa.

Comienzo a ver que el ave blanca bien pudo ser una gaviota, tan carroñera ella como su primo de tierra adentro, y que a lo peor el mal, el horror como diría Conrad, está bastante mas cercano de lo que podía uno imaginar.

Que si bien el individuo - genérico- ligado a su inevitable condición humana, a su calaña -bonito pueblo- queda bastante alejado del angelical Emilio postulado por Rousseau, -quien sostenia que solo la influencia del entorno era quien condicionaba su posible maldad- es esa su sociedad ,el caldo de cultivo donde crecemos como personas, la que- con razón de J.J. o sin ella- impone el patrón de conducta que llegará a generar los pecados verdaderos, los sociales, que suelen terminar con la peor de las penitencias, el colapso moral y la ruina, la verdadera, la que no se limita al porcentaje de los desfavorecidos - miserables en castellano- de siempre, sino que acaba englobando a la totalidad de los vivos y a los hijos que estos puedan engendrar en el futuro.

Seguramente que ese era el sentido del cuento subtitulado "De la educación" donde sugería que tan solo la reforma radical de una sociedad corrupta- con la inestimable ayuda de Monsieur Guillotin"- y con los inevitables ríos de sangre que recoge la historia, lograría el resultado satisfactorio por todos conocido.

Aqui aparece un nuevo protagonista en el desarrollo de la humanidad, el ciudadano, y este, educado en la necesidad de respetar el libro sagrado, el de los derechos y los deberes, resume el ideal, inexcusable del mundo moderno, de una modernidad que ya dura mas de doscientos años.

No estoy hablando de la revolución francesa, como bien saben los lectores, sigo hablando de Mongo, de los habitantes de Mongo, que sin consentir que los vecinos los superen en el tema de las carnicerías colectivas, se han limitado a parar el reloj de la historia en un momento en el que las virtudes colectivas e imprescindibles, como la solidaridad -aka fraternité- la justicia -¿?- o la honestidad de sus gobernantes, se limite a ciertas frases- preferiblemente en latín, lengua muerta- talladas en los frontispicios de los templos de la patria. Mal asunto.

Pero es que la visión que he tenido,- sin necesidad de absenta- va un poco mas allá.

Admitida la igualdad como un logro económico de nuestra epoca, nos encontramos con una base humana- individuos- que ha mantenido sus vicios antisociales a través de los siglos y que los han desarrollado hasta el extremo de dejar los públicos reducidos a nivel de pecado venial.

Usan los próceres para mantener su estatus de ilegalidad- en sentido amplio, el de la ley natural- para apretar la cuerda insolidaria, elevar la corrupción al nivel de virtud personal o familiar, junto a las otras religiosas, y cuando vienen mal dadas, usan a los dirigentes como monigotes de feria para desahogar sus instintos culpabilizando a una de estos demonios de sus propios pecados, y cambiando el líder amado hasta ayer por otro que será odiado pasado mañana.

El asunto es mucho peor. Estoy que no duermo. Me como a bocados la passiflora cerúlea- flor de la pasión- sin esperar a la tranquilizadora infusión.

Resulta que el párrafo anterior pertenece también a la fantasía, a la ingenuidad del poeta. Que la realidad enseña que esos individuos, que son perfectamente conscientes del poder que tienen en el paupérrimo sistema político de Mongo, conocedores del progreso negativo -así llaman al retroceso- de su  región , elevada a la categoría de madre patria por Juan Benet, a pesar de que algún estudioso ignorante -abundan- quiera entenderla como lugar metafórico del literato que quiso imitar a Forne - y les juro que así pronuncia el sagrado nombre de Faulkner, uno de los expertos monguianos en literatura- retroceso secular que se ha agudizado en lo veinte o treinta ultimos años- las cifras hablan con elocuencia- hasta dejar dicha región , también llamada UGI (Unidad de Gasto Inútil) por la confederación imperial, hasta dejarla en el ultimo lugar de todos los posibles. En economía, en educación, en futuro a fin de cuentas.

Y surge la gran cuestión. El por qué ese individuo, sabedor de la responsabilidad que le atañe al reelegir periódicamente al equipo que conduce al resto de ciudadanos también, en tan inhóspita dirección.

Y aqui la respuesta es aterradora. La hipotética respuesta, porque no quiero dar por valida la presunción de que porcentajes de funcionarios,- Sirvientes civiles los llaman en algunas democracias- de eternos subsidiados- va para cuarenta años en que las ayudas europeas para salir del bache solo hacen empeorarlo- o beneficiarios directos de la inacción en el gobierno- como constructores y parientes, banqueros, e intermediarios de la nada en general- centenares de miles que no dudan en mantener un sistema , a sabiendas de que conduce a la ruina de todos, siempre y cuando suponga una ventaja personal, inmediata para ellos.

Ese pecado no tiene nombre, no se ha inventado todavía, y probablemente nadie tenga interés en hacerlo, siendo ese grupo la base electoral de la continuidad para los que no pueden negar su paternidad en el asunto. Los que van a prestar la etiqueta de su apellido, durante siglos, a semejante ignominia.

Vienen mal dadas al parecer. Y antes de comenzar otra nueva y multitudinaria, me temo, lapidación, convendría ponerse a pensar quien está libre de culpa antes de iniciar el apedreamiento y sobre todo, y lo mas importante, y lo que mas desespera en la desesperanza de que llegue a suceder es cuando va a comenzar por parte de los responsables del colectivo el plantear una educación ciudadana, que lejos de los habituales lugares comunes del bien y del mal pasados por el filtro de la moda, inicien de una puñetera vez el camino hacia una sociedad en la que el responsable lo sea de verdad, respondiendo por sus actos y por sus omisiones, y en la que la energía del colectivo no se limite a la lapidación dominical, por mas que esta sea cada dos o cada cuatro años.

Me parece que ha vuelto el poeta, y que insiste en el error.

Se equivocó la paloma.

Se equivocaba.

- ! Cállate Jennifer ! -Pájaro tonto de pico largo-

(De "El profesor chiflado")

Publicado el 20 de mayo de 2009 

   P.D.- Mongo es el pais cainíta donde Flash Gordon pasó terribles tormentos.
Allí debimos habernos quedado. Al menos sus aventuras eran eso y, además, siempre terminaban bien.           
                                                                                                                                                                                       ---------------------------------------------------------------------------------

DOS MESES Y DIEZ LIBROS DESPUES.-

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EN ESAS ESTAMOS.-

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TRANSPARENCIA Y GOBERNANZA.-

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LA OTRA PANDEMIA.-

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NO LE DIGAIS QUE HEMOS IDO A SAMARRA.-

Pues ella ya lo sabe.

(Cita en Samarra) De la 1001 noches.

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! CONTINUARÁ !

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¿APRENDEREMOS?.-

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YA VEREMOS CUANDO ESCAMPE.-

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Mejor que pintar palotes en la pared de la celda.-

INSTRUCCIONES.-

Pulsar el enlace de descarga en los que interesen y descomprimir una vez descargados.

El archivo de música mp3 de 2020 es para escuchar y borrar cuando os hartéis. Otra cosa sería ilegal. El formato físico lo tendréis cuando nos veamos.

Hay tebeos para niños y niñas. Los recortables para niñas se llamaban mariquitas, en una de sus acepciones. Los recortarles hay que imprimirlos antes, no vayáis a cortar la pantalla, que no sirve. La impresora no hace falta que sea 3D.

Para pegar, lo mejor era el pegamín, y la goma arábiga, aunque no se si queda en amazón. El imedio también sirve, pero coloca.

Se admiten pedidos personalizados.

Cualquier problema para descomprimir o ejecutar archivos podeis consultarlo, y resolverlo gracias a vuestros vástagos. Yo quedo al quite por si acaso. Hay programas gratuitos y específicos para cada cosa.

Un abrazo y mucho paracetamol.

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(libres de virus y cvirus)

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EN OTRAS PEORES NOS HEMOS VISTO.- (CORONAVIRUS).

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CHARANDAL.-

Aquellos que recibieron en la infancia una educación bilingüe, diferenciada de la lengua materna, y generalmente administrada por profesores nativos, tuvieron, o tuvimos, forzosamente que contagiarnos de las tradiciones, más aun el fondo, de la memoria que acompañaba a sus profesores.

La memoria te acompaña hasta que desaparece contigo, después solo queda un soplo de viento más o menos débil, que se mezcla con aire y se diluye en la memoria de otros, de los que antes han respirado en el planeta que nos ha tocado en suerte, destinado a seguir idéntico camino que el de nuestras vivencias ahí guardadas, si bien entonces a nivel cósmico y, esperemos, en un futuro muy, muy lejano.

Son tantos tópicos los que nos abruman que, nadie podría pensar en nuestro medio otra cosa que aprendiste a escribir en un colegio elitista cuando hablas de educación bilingüe. Craso error. No hay mas que trasponer esa situación a cualquier aldea africana o sudamericana -se dice Cono Sur, para no molestar- donde la formación esté a cargo de misioneros o voluntarios pertenecientes organizaciones radicadas en el primer mundo.

Afortunadamente los conceptos de primer o tercer mundo, de paises desarrollados o incapaces de serlo, se han convertido en otro tópico fuera de lugar y del tiempo. Hoy a través de las migraciones y del conocimiento digital, y también de la suerte, una persona puede pasar del lugar más deprimido del mundo al más rico en apenas media generación. Incluso el factor de la medida del tiempo a través del numero de generaciones ha quedado obsoleto.

Lo cierto es que también en nuestro país fuimos educados por voluntarios, religiosos, procedentes de otras regiones, tan diferentes a la nuestra natal que, en cierto modo nos han convertido en bilingües, en una rara variedad de bilingüismo donde el extraño nos enseñó a escribir en otra lengua, la oficial, a la vez que nos transmitía, inevitablemente, la nostalgia por su tierra original, por sus costumbres y, hasta por las canciones que escuchase en su infancia. También ellos tuvieron infancia, y en eso, y en casi todo lo demás, acabaron mezclándose con nosotros, hasta el momento ese en que el soplo de viento lo arregla todo, intentando devolver el equilibrio a lugares que lo han perdido para siempre, ahora vacíos, despoblados, fantasmales, como aquel páramo que prestaba escenario y apellido al personaje de Juan Rulfo, en búsqueda de sus orígenes, del aire que respirase su padre y que, como el santo grial de los cruzados solamente existe en la fantasía de los fanáticos, de los que todavía creen en la homeopatía y en la piedra filosofal, en el movimiento perpetuo, o en la honradez de quien miente reiteradamente pro domo sua, para su beneficio, a la vez que nos sonríe y nos embauca con su discurso.

Y sin embargo algo nos obliga a seguir jugando, y perdiendo, en la mesa del trilero, a seguir creyendo en utopías y a seguir buscando ese secreto misterioso que se esconde detrás del mas infantil de los recuerdos, propios o incluso ajenos.

He estado buscando ciertas coplas escuchadas en los tiempos de la escritura torpe y azarosa entre dos lineas, guias para no descarrilar el texto proceloso que comenzaba con aquello de “mi mamá me mima”, rondando en la discoteca del cerebro musical, y obligándome a identificar su origen ya que ni el título, ni el disco existieron jamás. Alguna he podido localizar como tonada popular, registrado el texto por cierto estudioso de tradiciones vernáculas -palabreja horrible,como todas las que terminan en cula o culo- cercanas al lugar de nacimiento del estudioso, persistiendo su eco hasta quizás la última generación que la cantase, que entonase aquella melodía, a través de  voces femeninas al otro lado de la ventana: "Rosales de Alejandria” o algo parecido y que, como siempre que pregunto por ellas, no encuentro más que negativas sobre su presunta existencia.

Quiero recordar, y recuerdo, haber escuchado esta otra canción, en la voz de una joven profesora procedente de tierras leonesas, quienes ochocientos años antes habían enseñado a hablar y hasta a cocinar a mis antepasados, y la que probablemente debió cantar la copla en no más de dos ocasiones, intentando que sus alumnos la repitiésemos, quizás para poder escucharla ella en otras voces e introducirse así en el bucle de la memoria, de la nostalgia, que te obliga a intentar regresar a tus tiempos felices. Eramos niños, y aunque entonces no lo sabíamos, esos eran nuestros tiempos felices, los más felices.

Después viene la razón, el conocimiento, y se echa a perder el placer de no tener preocupaciones.

"Cuanto más aumenta su conocimiento, tanto más se siente el hombre en su rincón". Friedrich Nietzsche

El caso es que volvió a quedar grabada en el disco de pizarra, en la discoteca del alma, y allí sigue dando vueltas.

“Quella, quella fumarada, que se ve en el fumeral.

Un carro que no tien mula, y que dice charandal”.

Charandal con mayúsculas, es lo que dice el carro que no tien mula, y es lo que me ha tenido media vida intrigado por su significado, más allá de que pude asumirlo propio de un terreno originario de Wenceslao Fernandez Flores, y donde las meigas o la santa compaña eran algo tan real como cotidiano. Meras hipótesis de alguien que quiere convencerse de algo sin más pruebas que su imaginación.

Otra vez los compañeros de aula y pupitre, negaron rotundamente haberlo escuchado, y otra vez solo ante el mayor misterio, el significado de la palabra clave, charandal.

Dando por buenos la magia y el misterio que seguramente envolviesen la finalidad de la copla, el entorno social e histórico donde fuese parida, y la necesidad de dar continuidad a la leyenda, madre de la imaginación y de la aventura, me he visto forzado a aceptar que también la realidad tiene su corazoncito que, aunque suele estar carente de lirismo, y muchas veces de afecto, no deja estar ahí, obstinadamente ahí, para justificar el principio y el fin de misterios como este, gozosos.

Resulta que estos bilingües profesores nativos, los de nuestra escuela, ciertamente tan alejada de elitismos, ya que tuvieron que llegar estas monjitas de sus aldeas, seguramente tan pobres como las nuestras, desde esa tierra perdida entre gallegos y leoneses, para enseñarnos a leer y escribir, y también para que pudiésemos comprobar, con los años y la experiencia el que, otras voces, al igual que la nuestra, poseen sus particularidades que pueden hacerlas ininteligibles para los demás, los extraños, los que creen que solo su tierra es la verdadera, ahora nacionalistas xenófobos, mañana quien sabe.

Tan solo tuve que traducir la palabra adaptándola al posible significado de la frase completa, algo habitual en las traducciones de inglés o francés para aquellos que nunca los tuvimos como idiomas complementarios al nuestro, que buena falta nos habrían hecho a la larga.

¿Y si charandal solo fuese el resultado de unir varias palabras para facilitar su pronunciación?

“Echar a andar”.

¿Y si decir es un modo figurado del hecho de que un carro se deje llevar por el declive del terreno al no tener una mula aparejada que lo sujete?

¿Y si alguien que viese el suceso, rodeado de las humaredas ondulantes y evanescentes de los carboneros, lo considerase un hecho mágico, digno de figurar en un romance?

Tan fácil como admitir esas posibilidades y pasar pagina al misterio, resuelto tan sencilla y tan lentamente, décadas de desvelo, de pesadillas y de investigación, por este irredento sufridor que todavía espera encontrar el santo grial cualquier día de estos. Os lo contaré.

ALTERNATIVAS A LA SANIDAD PÚBLICA (102).-

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CONTRAPORTADA 2020.-

                                         

Aparece en la compilación anual una  balada estupenda de Peter Holm, que me ha resultado harto difícil de encontrar en su versión auténtica, que no es otra que la disfrutada en los guateques, la del interprete original cantando en español. No sé con certeza , aunque puedo sospechar, por qué llegué a creer que su titulo original era: “Monja”  y no "Monia", y que la censura, bendita contrarreforma, cambió para no incordiar el nihil obstat  ni el concordato. Resulta que no debo ser el único que sospechase el matute, no hay más que ver la caratula de “las Comunicativas” para comprobar el lio mental que nos ha acompañado tantísimo tiempo, y que temo, seguirá adherido a la neurona encargada de este asunto. Al final ha merecido la espera.

La mayoría son grandes éxitos de los años sesenta, con la particularidad de ser temas bailables, ahora cuando más falta nos hacen, y la dificultad de no repetirlas entre los centenares de ellas que han pasado por nuestras primaveras. La intención de subir la lista completa a esta págína ha sido pasada por el liendro del sentido común, sostenido por el temor a los puristas de los derechos de la propiedad intelectual, como si la memoria nostálgica de un sesentón hubiese que escriturarla y pasarla por el registro para poder decir que una canción me suena, y me hace feliz. La verdad es que, tampoco me hacia mucha ilusión acabar acompañando en la celda a algún independentista insumiso y, lo que es peor, terminar viendo en el embozo de la sabana el bordado del lazo de churro a medio freir, uno que ha escapado hasta ahora de dormir junto a las insignias del club favorito de los demás -futbol-  por supuesto..

A los irredentos del Maresme y del Llobregat se me ocurre sugerirles –doy y para mi no tengo-  tan solo cambiar el orden de sus prioridades, primero república – para todos- y después independencia, y hacer la demanda extensiva y beneficiosa para el resto de la población -deudores sumisos de los impunes e inmunes del tres por cierto -. Al igual que nos incitaron con aquello de libertad, amnistía y estatuto de autonomía, enterrando los principios fundamentales del movimiento para acabar en esto, Maldito Ernesto, que es una canción entre rap y hip hop que va a gustar, ya veréis.  Además que tiene uno la impresión de que a algunos presidentes de gobierno.-sin señalar- no les importaría cargar con la responsabilidad de la jefatura del estado. Lo cierto es que no subo la lista de marras y me callo de lo otro, por si acaso, y por si no fuese a ser peor.

Suelo incluir algún tema instrumental intercalado entre las clásicas, dejándolo a criterio exclusivo de mis gustos al respecto, surf inevitable, guitarras eléctricas, con predominio de la subespecialidad  rautalanka, los autenticos maestros de las fender y estratocaster en los paises nórdicos, creadores de Apache, y seguidores de los Spotnicks, quienes han pasado por aquí en varias ocasiones, superados por los Shadows, todos ellos meros imitadores de The Ventures. Todo un mundo de twang y reverberaciones que, cuando consiguen calmar un poco al batería, suelen producir frutos jugosos y vitaminados. Perecido a las guitarras de los Indios Tabajaras que, como ya os conté, no eran tabajáras ni indios, tan solo un motivo comercial y unas versiones magnificas de temas adecuados para bailar pegados, de cuando aquello.

Imperiosamente incluyo “Arrímate”, entre otras de Los 2 españoles, genios del chunda chunda y de las fiestas de verano en el pueblo, donde explican la importancia y la necesidad de arrimarse a la pareja, con baldosa o sin ella. Geniales y divertidos estos músicos marginados por los puristas, de los que hemos presentado a Cecilio, y a Luisa Linares con Los Galindo, entre otros sublimes. Forzosamente he tenido que continuar el arrime  -con y sin arrime, evocaciones de Silvio- con  “Suéltala pa que se defienda”de Jaime Llano y su música colombiana para la que guardamos cierto comprensible afecto. Dado que, al parecer se estaban pasando en el arrime.

Algunos temas son antifeministas, no confundir con machistas por dios, que nos hemos pasado toda una vida con el antifascismo y el anticomunismo y si ahora me quitan cualquier anti tengo que medicarme inmediatamente con antiácidos y anti nauseosos.  Aún seleccionando los menos combativos en la cosa esta de la guerra de géneros, de los que yo me quedo con el popelín y el percal, que la sarga me hace daño en ciertas partes, resultan inevitables algunos temazos como este de “Mi mujer y mi caballo” también a cargo de Los 2 Españoles.

Creo que la diversión, y sus intentos, son imprescindibles, aunque ciertos temas hoy tabús, ciertamente antaño no lo fueron, y en todo caso nos permiten mandar a paseo. eufemismo de mandar a otra cosa- a la corrección política, ese terrible filtro que ahoga nuestras voces, salvo para los profesionales de la cosa, exclusiva  totalmente errónea, puesto que políticos somos todos, querámoslo o no, aunque estemos en la zona de los que pagan y no de los que cobran. En fin...

Las rancheras y los boleros no necesitan presentación, ni justificación, en estas selecciones, han estado acompañando, cuando no adormeciendo nuestra adolescencia desde la tele en blanco y gris de la era predemocrática, según algunos, y desde la pantalla del cine en las películas mexicanas- con x-  de Churubusco Azteca, que era de las pocas productoras que intercambiaban títulos con las nacionales perjudicadas por la autarquia y el boicot de las majors norteamericanas quienes dudaban en facilitar la pervivencia de una dictadura con aquello tan rentable que se llevó el viento, hasta que se convencieron de lo conveniente que era tener por amigos a unos que tenian inquina a sus enemigos rusos, por aquello de que los enemigos de mis enemigos son ... eso.

Lo cierto es que sufrimos dosis excesivas de: Pedro Infante, Miguel Aceves Mejias, o Jorge Negrete, quien se negase a ser apuñalado por la espalda en la peli de Buñuel, por aquello de que “a él, por la espalda nada” en el feroz y eterno combate con los LGTBI de entonces. “Gran Casino” se llama la película. Y aparte de los sombreros que daban sombra verdadera a todo un mariachi y no las escuetas boinas que nos esperaban fuera del cine, y los machos de pantalones ajustados y pistola fácil, puesta en solfa por Paquita en la edición del 19, - escuchad: “Pobre pistolita”-, nos quedó cierta simpatía por las historias de desamores y venganzas , con final trágico, como en “Sonaron cuatro balazos” o en la inolvidable “El preso numero nueve”, que hasta Joan Báez bregaría con ella.

Aparece una nueva especialidad que espero nos brinde más ocasiones de disfrute, “la fanfarria” que con versiones de temas populares como los que tanto queremos, son la base de las fiestas patronales del norte de España y del sur de Francia. Orquestas vecinales con predominio del metal, instrumentos de viento, tan apropiados para los pasodobles o la música tropical. No son Goran Bregovic y su orquesta serbia al servicio del cine de Kusturica y de las bodas bautizos y funerales, no llegan a su nivel pero tampoco importa, Me atrevo a cometer el sacrilegio de incluir una canción repetida -otra- la de “Moliendo café” sin llegar a que después llueva este en el campo, pero es que esto es una locura, bendita, ya digo. Paquito el chocolatero está en la puerta. Espero que no se le haga pesada la espera.

 

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Y ES QUE ESTÁN CASI TODAS.-

Siguiendo los consejos del director de tesis doctoral, tuve que acotar, que es limitar, y al final concentrar, la búsqueda de perlas perdidas entre el coral, que son los hilos de Ariadna que me conducen a los recuerdos de la infancia, incluyendo esta en los nueve meses previos, de rigor, antes de la fecha de marras.
De ahi que no estén todas las mejores, pero si que están todas las nuestras. Inofensivo nacionalista de un tiempo que forzosamente se ha independizado de los otros que, por cierto, suelen ser herederos de aquellos años de locura del microsurco.

Casi todas digo, la última en caer ha sido "Mi devoción" del Trio Matamoros, que en la memoria figuraba en la ficha de "Y si vas al cobre...", y así no hay quien encuentre nada despues.

La de Pio XII no la tengo, ni la voy a buscar, digamos que va implicita en los coros eclesiales, que desafortunadamente siguen en un eco interminable dentro de esa cosa llamada craneo. La perdonamos, aunque ella no lo haga, "Perdona a tu pueblo Señor" "No estés eternamente enojado", aunque no sepamos el crimen cometido, más allá de los de los pobres Adán y Caín, como tampoco sabremos nunca por qué siguen llamando represalia al daño injusto que se hizo a aquellos que tan solo pensaban distinto o quizás ni eso, tan solo se creyeron en la obligación de ponerse al lado de la legalidad, y desde entonces son destinatarios de la falsa palabra, represaliados.
Represaliados y agradecidos de que no se les calificara de malos españoles, que iban directamente a la cuneta, sin ser camineros de oficio. En la fecha que figura en la bendición papal del microsurco, todavia se condenaba a muerte aquí, y ejecutaba, a muchas personas, o personos si siguen adelante los nuevos popes del igualitarismo. Cambiar el significado de las palabras, cuando no las palabras, y añadiendo el victimato para aquellas victimas que tienen un interés partidista y que, como todas, solo necesitan, y siguen necesitando, justicia.

Menos mal que nos quedaba la droga inofensiva, musical, que completaba la barrera de silencio, haciendola más hermética, y que dura hasta nuestros dias, y supongo que tambien hasta a otros, ,venideros. En ello seguimos.
Nos quedamos con la parte buena del engaño, con el décimo de lotería antes del sorteo, y con la infancia felíz que nos ha tocado, gracias a nuestros padres, y la que estiraremos mientras nos sea posible.

Otra que no he encontrado, reconociendo que no he buceado mucho en la bahia coralina -ya sabeis que no se nadar, ni esquiar por cierto- es "El disco de la risa", aquel que era el número estelar en los discos dedicados, y que, supongo, que hoy me daría verguenza simplemente escucharlo. Olvidado pues.

Las carátulas  no pertenecen a personajes reales, como en las películas, ni a canciones que vayamos a escuchar, pero alguna es tan graciosa, o sugerente, que me induce a mostrarla.