CUADERNO DE BITÁCORA DEL 27 DE OCTUBRE.-

 

Al pairo.-

Navegar al pairo, o hacerlo con un velero en calma chicha.

Términos náuticos que aprendimos gracias a D. Emilio Salgari, y sus “Tigres de Mompracem”.

Lo primero es difícil, mantener inmóvil tu navío en medio de una corriente. Hay que tener alguna dote como navegante, y medios técnicos auxiliares con capacidad de compensar la fuerza de la corriente, además de resultar estos de limitada o nula eficacia cuando la fuerza del caudal supera ciertos límites, los tuyos.

Lo segundo es ciertamente imposible, sin viento el barco de vela se convierte en un mero flotador y sus ocupantes solo pueden intentar sobrevivir hasta donde les sea posible, implorando a los dioses, al cielo en su primera acepción, e incluso a la generosa corriente del golfo, siempre que esta se encuentre cercana del barco inmóvil, y siempre que el golfo sea aquel más conveniente para nuestros intereses.

Son dos palabras que inducen la risa a pesar de su inequívoco y contundente significado, al pairo, usado despectivamente para cualquier asunto que dejamos de lado, y sobre el que afirmamos no tener el menor interés en inmiscuirnos. Y la de chicha, adjetivando a calma, dos bisílabos, con su ch repetida, que tanto inducen al chiste fácil. Si bien nos coloca esta última calma en el desasosiego y la frustración al no depender de nuestra voluntad la capacidad de salir de ella. Aquí el libre albedrío no ha lugar alguno. Tan solo el llanto.

Estas inefables consideraciones surgidas del conocimiento infantil, atesorado a través de las malas lecturas – si hubiese tenido a Heidegger a mano, o mejor a Camus, otro gallo me hubiese despertado por las mañanas - se convierten en la luz cegadora y celestial que ilumina la mente más tenebrosa –de tinieblas- como es el caso.

Sirven para definir con precisión absoluta la situación política en la que se encuentra el país, y la de sus afectados- que no desafectos- ciudadanos.

Jerarcas navegando al pairo, temerosos de que la corriente de los tiempos, que es la del progreso de la historia, del devenir imparable del día después que, suele venir siempre a continuación del actual, se los lleve hacia al desagüe del fregadero, o de la bañera, donde los niños traviesos juegan con sus barcos a regatas ficticias, haciendo trampas inocentes, empujando el barco con la mano, o sujetándolo para que no escape, situaciones inconcebibles en el mar o en la mar, que es como dicen los poetas.

Curiosamente los niños no juegan ahora, supongo, a batallas marinas, ignorantes de lo que sucedió en Salamina y afortunadamente alejados por la distancia de siete décadas, de las batallas navales de “la Gran Guerra Patriótica” como fue llamada en el mundo soviético la II WW. Hechos bélicos que tanto placer dieron a los charcos de mi infancia, enriquecidos por las heroicidades de Sandokán, y las de los portaviones yanquis.

Curiosamente, también por aquello de mantenerse al pairo, a nadie se le ocurre asociar el juego de un niño en la bañera con las “aventuras” de los cayucos y de las pateras donde perecen, ahora mismo, miles de personas en situación de desamparo absoluto, y no solo de la literatura, de los noticiarios, y por supuesto también de la fantasía de los niños y de otros que parece que no han dejado de serlo.

Todo el mundo al pairo, y aquí no paga nadie como pregonaba Darío Fo, que fue otro escritor que me pilló a continuación de Salgari, con sus humanidades ficticias o fantásticas que no son sinónimas, o quizás si.

En el mientras, en el gerundio infinito de la calma chicha, nos encontramos todas las victimas, conscientes e inconscientes, pero en todo caso responsables por inacción de habernos dejado llevar a un cuadrante del mar donde el horizonte solo muestra agua y más agua –y sigue sin llover- y los medios disponibles para salir del punto muerto son nulos.

Esperando que el viento reanude su labor, la ayuda externa quizás de barcos de otros países, y temerosos de que la única salvación procede otra vez del golfo o golfos que, intentarán convencernos de la suerte para nosotros de ser llevados a sus puertos, para seguir otra vez en idéntico punto donde nos dejaron, momentáneamente desesperados, en previsión de que volvamos a pedir socorro, a ellos, a los golfos, a los nuestros.

Cuarenta años gastados para convencernos de que aquello no existió jamás, ni sus causas, ni sus artífices, ni sus ejecutores y beneficiarios. Y cuando casi lo habían -habíamos-conseguido resulta que nanai. Que “aquello” sigue vivo y que, sorprendentemente, somos nosotros, las victimas, los culpables del mal que estábamos en trance de negar, de ignorar, al menos de olvidar. Que dos generaciones completas, no pueden heredar el rencor, ni mucho menos el horror, sufrido por una tercera. Aunque sirva la memoria para recordar los baches del camino, los lugares donde hubo un desprendimiento, o los senderos que no llevan a ninguna parte, cualquier cosa que pueda evitar el dolor, el peor de todos, el que se acompaña del recuerdo de idéntico dolor, algo que lo hace insoportable.

Continuamos siendo acusados de …istas, no importan las primeras letras, tan solo que enfrente tenemos otro equipo de otra variedad de …istas, y que estamos obligados a jugar hasta vencer o perecer en el intento. O eso, o mantenernos al pairo que, seguramente es un método de navegación en absoluto gratuito, imprescindible en ciertas ocasiones y, en todo caso asumido, igual que dejarse llevar por la corriente, o en subir río arriba hasta reventar la caldera, igual que el Tramp Steamer de Álvaro Mutis, como parte consciente, informada, motivada y voluntariamente enrolada, en la tripulación del barco que va a iniciar una maniobra arriesgada.

Una calma chicha de cuarenta años, precedida de otros cuarenta, debería ser razón más que suficiente para que regresemos a los filósofos griegos, o a donde sea necesario, para encontrar soluciones a problemas tan viejos como ellos.

“Porque cada una de ellas es muchísimas ciudades.

Como mínimo dos, enemigas entre sí, la de los pobres y la de los ricos”.

(Platón. La Républica. libro IV).

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